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Bien, todos hemos visto los vídeos e imágenes que se han emitido en televisión y están disponibles en la red. Durísimos, ciertamente. Aunque probablemente no mucho más que tantas otras barbaridades que pueden ocurrir y siguen ocurriendo en tantos rincones del mundo. Pero esta es la que sale a la palestra: la imagen de un anciano, exdictador, si, vapuleado y apaleado, y al borde de la muerte. Por no hablar del enjambre luego formando de móviles grabando y fotografiando su cadaver. Leo como segundo comentario más votado en este vídeo en Youtube: 

” me alegro de que no haya muerto en paz, puedo dormir bien esta noche :)
Buen trabajo libios, os deseo lo mejor en el futuro!!”

Bruto, intestino, pasional: prefiero el más votado:

“Qué le ha pasado a la humanidad? Cuando? Quién lo ha hecho? Por qué lo estamos tolerando?”

Son intempestivas las horas a las que escribo esto, pero me han venido tantas ideas a la cabeza, tantas, muchas de ellas las llevo macerando mucho tiempo, otras no son más que lugares comunes, y en cualquiera de los casos exponerlas me llevaría a divagar sobre ellas durante páginas y páginas, ideas a las que nunca encuentro una buena excusa para darle salida. Solo digo, para resumir, que observar estas imágenes me hace ver no solo el largo camino que les queda por recorrer a los libios, a los árabes (aún está por ver como acaba lo de Egipto, por ejemplo), sino sencillamente lo cerca que estamos constantemente del abismo.

Aunque siempre hay otras noticias, claro, como la otra grande de hoy, que te ayudan a mantener cierta fe en la humanidad.

Así pues, en el momento en el que por primera vez se ven todos los alumnos en un aula sin un profesor de por medio, el primero en levantarse es el ganso (que todos sabemos que es siempre el mismo), que coge una tiza y empieza a dibujar algo en la pizarra. Pero esta vez no es lo de siempre. Es un dibujo mucho más simple: dos rectángulos iguales, altos y esbeltos. 

Todavía sin mediar palabra, coge entonces un folio, hace rápidamente un avión de papel, y lo tira contra la pizarra. Toda la clase (o vamos a decir que casi) se empieza a descojonar de la risa, pero carcajadas de esas de humor negro y socarrón, de esas que mientras te ríes dices ‘¡qué hijodeputa, qué hijodeputa!’. Vamos a decir casi toda la clase, porque algo de conocimiento alguien ya lo tiene. Y (casi) toda la clase, empieza a hacer exactamente lo mismo: hacer aviones y lanzarlos contra la pizarra.

(…)

No es una anécdota mía, pero es de las más burras que me han contado. ¿Por qué la escojo? Supongo que, porque al fin y al cabo, es representativo de la edad que teníamos entonces, adolescentes que no teníamos ni puta idea de nada (si es que ahora la tenemos de algo) y con una capacidad acojonante de reirnos de todo. Por supuesto, ahora no tiene ni puta gracia.

Precisamente comparaban hace unos días en un artículo las reacciones que tuvimos españoles y americanos respecto al 11-M y 11-S, y como a ellos les parecía una aberración que no cancelásemos las elecciones de tres días más tarde (aunque nosotros lo interpretamos más como una catarsis, así como reafirmación de la democracia), o que mostrásemos en televisión relativamente sin pudor las imagenes de los atentados. Cosas, dicen, no como muestra de falta de sensibilidad, sino de diferencia de caracteres y de culturas, pero, sobre todo, también de costumbre.

La anécdota que contaba al principio es la experiencia de uno de mis amigos de la universidad, un par de años más pequeño que yo. A mi el 11 de Septiembre me pilló estudiando para la Selectividad, así que no hubo momentos para chistes (yo si me acojoné, especialmente cuando se supo del tercer impacto contra el Pentágono), pero no me extiendo sobre como fué para mi eso porque sencillamente ya lo conté una vez. Por añadir algo más, recuerdo que lo primero que pensé, antes de que enchufaran las imágenes en directo, era que en 1945 un avión ya se había estrellado contra el Empire State Building (el tipo de entrañables cosas que sabía a los 17 años gracias a la selecta literatura a mi alcance), aunque en aquella ocasión fue bajo condiciones meteorológicas adversas. Como podéis imaginar, cuando al fin se vieron las imágenes de una soleada mañana, el facepalm fue épico. El resto, para mi igual que para todo el mundo, fue quedarme pegado a la tele días y días, a pesar de que se suponía que debía estar estudiando para selectividad.

Atended a la ilustración de la esquina inferior derecha.

Total, todo esto era por hablar de otra cosa más que te recuerda que el tiempo pasa volando. Porque el 2001 lo recuerdo cristalino. Todas las televisiones y periódicos ya se están encargando de hacer el repaso, e igualmente los análisis políticos, diez años más tarde, se los dejo a los que saben. Aunque a mi me queda la tranquilidad de saber que dificilmente nos van ya a contaminar con la idea de que el mismo pueblo que ansía democracia real y no la de mentirijilla que tenían hasta el momento, es el mismo que, supuestamente, estaba dispuesto a un enfrentamiento abierto y armado contra Occidente.

Edito: Tremendo este video de Jon Stewart, apenas unos días despues del 11-S. Siento que no tenga subtitulos.

-”¿Por qué pensamos siempre en los viejos tiempos?”
-”Porque es cuando había esperanza”

Será que me pilla en una época movida en lo personal, pero solo veo cosas cambiando y acabándose, por todos lados. Como ya sabreis, despues de 30 años, la NASA finalmente la ha jubilado, y sin sustituto ni siquiera a la vista. Y ahora lo declaro, yo soy un enamorado de la lanzadera espacial. Como de tantas otras cosas, ¡más revelaciones!: pues sí, la lanzadera también me flipa.

Mi amigo Antonio Gordillo bien lo sabe. Cuando de pequeño me quedaba a dormir en su casa, le hacía más caso a un libro que él tenía sobre ella que a entrenerme en jugar con él. Hasta recuerdo tener sueños en los que la lanzadera aterrizaba en mi pueblo o cosas por el estilo. La lanzadera, que a muchos les puede parecer un autobús viejo (no en vano su diseño esencial tiene casi cuarenta años), a mi me parece guay, cool. No bonita, tal vez ni siquiera estilizada, pero si de lineas rotundas, poderosas (en contraste a su comprobada fragilidad), un referente en todo lo que se refiere al diseño de naves espaciales, y que como podéis imaginar, siempre he tenido muy presente al garabatear ingenios. Es interesante que un objeto cuyo aspecto está absolutamente determinado por aspectos prácticos y sin concesiones a la estética se pueda considerar bello, pero un viejo dicho en aeronáutica dice que un avión feo no puede volar bien (y no hay que alejarse mucho en la historia de la aviación: vosotros mismos entenderéis porque, por ejemplo, el Boeing X32 perdió la competición por ser fabricado en serie frente al que ahora es el F-35). Pero tan determinado estaba el diseño de la lanzadera, por distintos compromisos (y no solo aeronáuticos), que este mismo diseño ha supuesto su deposición.

El principal fallo, probablemente, es el hecho de que la lanzadera se encuentra en su despegue al lado, y no encima, del lanzador, es lo que por unas razones o por otras provocaron los dos accidentes que conocemos. Esto ha hecho de la lanzadera ni más ni menos que el vehículo espacial más inseguro de cuantos se han conocido, provocando además que un vehiculo destinado a abaratar de forma definitiva los viajes al espacio, se convirtiera a última hora en un costosísimo tumor que la NASA necesitaba extirparse a toda cosa en una época de recortes descorazonadores. Y a pesar de ello, la lanzadera ha durado 30 años. Más del doble del tiempo que la civilización lleva presente en el espacio, el panorama ha estado dominado (y limitado) a ella.

Y a pesar de tantos fallos que tenía, la lanzadera representaba un sueño. Representaba una esperanza, el paso siguiente a un viaje que no debería ya acabar nunca, un viaje inevitable, el destino manifiesto de la raza humana: la conquista del espacio.

Lo cierto es que empezamos la carrera espacial a lo grande, por todo lo alto. En apenas 12 años se pasó de la nada, a tener un pie en la Luna. Era un momento en el que llegar a la Luna llego a costar a los EEUU un 4% de su PIB durante unos cuantos años. Era entonces hasta lógico pensar que para principios de los 80, los EEUU pudieran tener una base permanentemente habitada en nuestra compañera sideral. La tecnología existía y por supuesto sigue existiendo. Pero no nos podemos olvidar que todo aquello no fue más que una carrera por ver quien la tenía más larga. EEUU y la URSS sacando sus pollas y poniéndolas encima de la mesa. Cualquier cosa llamada ‘conocimiento’, ‘ciencia’ o ‘avance de la humanidad’ no deja de ser un elemento propagandístico que disimulaba la única verdad: reafirmar el ego de una nación, a costa del de la otra. En ese sentido, hay que dar las gracias a la URSS, ¡gracias por existir!, sin ella, con total seguridad, no se hubiese llegado a la Luna cuando se hizo. Y eso que los intentos por plantar batalla que la Madre Rusia hizo, oficiales y extraoficiales, fueron definitivamente desastrosos.

Y entonces se agotó el interés. El interés que en lo sesenta se vivió por el espacio era sencillamente una burbuja, una borrachera tremenda de la que 40 años después aun estamos viviendo la resaca. Mientras que en los primeros 25 años de Era Espacial pasamos del Sputnik a la Lanzadera, en los 30 años siguientes, hemos pasado de la Lanzadera… a la nada. Nada de lo que sorprenderse. Aquel sueño que representaba la Lanzadera, de hecho, no duró ni cinco años. Rusia sigue con sus Soyuz (más sabe el diablo por viejo…); los chinos, atenazados únicamente por su deseo de tener su momento en el Mundo globalizado, también consiguen interesantes avances (con una copia de la Soyuz, que poco les pinta ¬¬), y mientras tanto Europa, Japón y EEUU han perdido rumbo, protagonismo y grandes objetivos. Lo mismo que en política: ¿porque en un artículo donde se empieza hablando de espacio se suele acabar hablando de geopolítica? Porque son lo mismo.

Una pasada de imagen, que ha tenido que esperar a la última misión a ser tomada: el rastro de plasma ionizado dejado por la lanzadera, visto desde la ISS

La putada es que yo mismo lo entiendo, yo mismo lo reconozco. Aunque me duela horrores, reconozco que hay problemas y urgencias más graves en este momento de la historia aquí, con los pies en la Tierra (jodida y literalmente), y que la punta de lanza de la investigación espacial no es precisamente una de las prioridades en esta coyuntura. Por supuesto que la investigación y la ciencia son y serán siempre necesarias, pero no la del chichinabo que parece hacerse a costes extemporaneos y en gran parte provocados por el deseo razonable pero desatado de implicar a humanos, con todo lo que cuesta subir con ellos los sistemas de soporte vital. La ciencia, aunque tengo menos poesía, visto está que se hace también de puta madre con robots, munchísimo más baratos. Y que lo demás no es más que un proceso retroalimentado por la falta de ambiciones, y la consecuente falta de resultados, y de ahí de fe, visión y finalmente, de presupuesto.

Otra verdadera pasada de foto, de la penúltima misión de la lanzadera, en este caso la Endeavour.
Aquí lanzaba yo unas cuantas preguntas sobre esta foto, a ver si alguien me las contesta.

La lanzadera, que suponía un sueño, ha volado por última vez. Con el programa Constellation desesperanzadoramente cancelado, cualquier previsión de sustituto llegaría no antes de 2016 (y que como estan las cosas ni hace falta explicar nada).

Y con este último sueño, también se va otro para mi: el de ver alguna vez un despegue de ella. Tal vez alguna vez viaje a Cabo Cañaveral, tal vez alguna vez vea despegar algún otro cohete, probablemente más potente, y sentir desde 5 km de distancia esa bestialidad de ondas sonoras en mi pecho mientras saltan las alarmas de los coches a mi alrededor. Tal vez lo vea, y sin duda será impresionante. Pero nunca, con total y absoluta seguridad, será una lanzadera espacial.

Y es que está por ver qué será lo próximo, y a donde nos llevará. El espacio, nuestro propio destino, siempre va a estar ahí. Lo que empieza a ser evidente es que probablemente no vamos a estar ahí somos nosotros para verlo.

En fin, hablaría de este acto como un gesto de solidaridad hacia los que habéis estado y estáis allí, pero lo cierto casi más que solidaridad es envidia por no poder estar con vosotros, ademas de compartir las mismas razones: nos movemos por nosotros mismos, por no ver claro un futuro, por estar hartos de demasiadas cosas. Si estos pequeños actos sirven de de algo, no lo sé, aunque si sé que si aquí acaba todo, entonces no hay nada: es solo un comienzo. Pero también pienso que es que el gesto es importante en si mismo, por poco que sirva. Es que si ni eso hacemos, es verdad que no hay ninguna esperanza.

Primero, que sepáis que aquí no solo nos llegan las noticias (que suena como ‘eh, los mensajeros nos traen nuevas de la marca’, pero es que desde que se descubrió Internet es de una redundancia acojonante esa frase), sino que aquí mismo tenemos previsto ir este sábado a hacer la correspondiente sentada a Aarhus. Que nos os llevéis por allí toda la gloria, que nos gustaría vivirlo ahí con vosotros.

Segundo, que aunque esto no vaya a ninguna parte, que aunque quede en agua de borrajas, sin propuestas concisas, sin soluciones concretas, sin resultados visibles, sirve para una cosa excelente: para que se vea que la juventud española sabe moverse. Que no solo sabemos montar unos grupos de feisbuk que pa qué. Que había ganas, necesidad de moverse. Que esa generación, que hace botellones para “protestar” (que tiempos) por los altos precios del alcohol mientras nuestros queridos vecinos gabachos la lian parda cada vez que pueden, es tambien capaz de decir: aquí están mis huevos. Que llevan tiempo hinchandonos los cojones, y tal vez por cierto gen español (yo que sé, me lo estoy inventando), antes nos daba vergüencilla ir a quejarnos si solo íbamos a ser cuatro gatos: no había más que ver las manifestaciones que había cuando lo de ‘No tendrás una casa en la puta vida’, que daban cosica. Esta vez sabemos que es la ocasión, y bueno, ya se ve lo que hay.

Y tercero, que es a donde voy, es que lo que decía en el post anterior a lo mejor ha quedao un poco flojo (y huerfano de comentarios, lo digo honestamente, será que caigo demasiado en lugares comunes, pero es que es lo que ahora también estoy haciendo -y deliberadamente-, asinque nada que reprochar), pero me vuelvo a reafirmar en lo que decía: es que no hay conspiradores. Que los ‘conspiradores’ que andan jodiendo la marrana no son gente que ande en la sombra. Los que andan jodiendo la marrana están ahí y los conocemos todos.

(…)

Y claro, es fácil decir que ellos son banqueros, políticos, empresarios avariciosos y tiburones financieros (ni todos, ni solo ellos, claro). Pero es que todo hay que decirlo, están ahí  y han estado con nuestra connivencia.

¿Quereis lugares comunes? Si, envidio muchas cosas de la sociedad danesa. Dejadme acabar, coño. Si la comparo con la española, me da algo. Evado pensar lo que probablemente me espera a la vuelta (solución: no volver). Vivir aquí casi un año me ha dado perspectiva (vivir, que coño, da perspectiva de las cosas). Es que precisamente, aqui se puede hablar de sociedad. En España estamos los que estamos, una jauría, yo que sé, pero me pregunto si existe una sociedad española. Y no solo por la vieja cantinela de “las dos Españas”: ahora las españas que hay son la que se manifiesta, que sin una orientación política evidente, tiene el mínimo de decencia y compromiso para decir ‘mira, es domingo por la tarde y no me cuesta nada acercarme a hacer bulto’. Universitarios muchos. Preparados. Conscientes de su (nuestra) situación y de nuestra mala y buena fortuna, ambas al mismo tiempo.  Y somos un huevo. Y luego, está la otra que, ni ha acabado la ESO y tiene como ídolo a Belén Esteban (¡ella lo consiguió!) Los nini, los que miras y entiendes que los mayores se pregunten… ¿son estos los que van a pagar mi jubilación? Pero mirad, esos también los hay en Dinamarca (si, ¡aquí también hay canis!), y no pasa nada.

Donde da pavor comparar España con Dinamarca, por ejemplo, es que aquí ni se les pasa por la cabeza robar: aquí ni hay maquinas que pitan, ni te miran con cara sospechosa si dices de devolver algo. Y todavía más crudo, muchos de quienes estudian aquí se aprovechan salvajemente de ello. Que ni me extraña que ahora digan de cerrar fronteras, ea.

(…)

Pienso: las sociedades avanzan. Lo que ha pasado en Túnez y Egipto, de verdad, me tiene maravillado (lo de Libia y Siria obviamente no tanto). Y desde siempre, desde mucho antes de que siquiera imaginase que algún día acabaría aquí, he tenido como claro referente de hacia donde se debería dirigir ese avance: el modelo de los países nórdicos. Por lo visto es el clima, pero no entremos en eso (y que no es para tanto). Con una protección social, un bienestar y una delincuencia bajísimos. Y con una increible prosperidad económica, a pesar de los impuestos que pagan. Con sus defectos también, pero tampoco he venido a hablar de eso. El caso es que siempre te va a venir un Don Pablo a decirte que, sencillamente, España es así. La del Lazarillo. La de la picaresca.

¿Cambiará entonces España algún día? Dicen que somos la generación mejor preparada de la historia de este país y sin embargo somos la que menos oportunidades tiene. Oportunidades que si se nos ofrecen en otros países, que están a un vuelo de 30€ de distancia. Coño, ¡que se van los mejores! (se nos van, ¿nos vamos? -no sé si incluirme, pues, ¿me voy?, ¿¿soy de los mejores??-)

(…)

Mirad, lo que quiero pensar, es que si aun siendo los mejor preparados no tenemos oportunidades, es porque los que no tuvieron la misma preparación que nosotros son los que aun siguen arriba. ¡No iba a ser llegar y besar el santo! ¡No era solo crear una generación de gente preparada! Los que poseen empresas, los que deben ofrecer empleo, los que están en puestos de responsabilidad, y que carecen de nuestra formación, ¿de nuestra educación? ¡Todavía nos queda sustituirles a ellos!

La pregunta entonces que me hago es ¿seremos de verdad nosotros mejores que ellos? Cuando llegue nuestro turno, cuando seamos nosotros los responsables, ¿será distinta España, la haremos distinta? ¿sabremos hacer entonces las cosas bien, tener iniciativa, visión? ¿habremos conseguido cambiar el modelo productivo, salir del ladrillo y el turismo, y crear empresas que de verdad creen valor añadido? ¿Destacará España en algún futuro, tal vez lejano, por tener una sólida industria tecnológica, por ejemplo? (la de las energías renovables me parece un excelente camino, por cierto) ¿Sabremos construir no solo un país mejor, sino un país distinto? Olvidarnos de esos venenos, para nada tópicos sino terriblemente tangibles, que caracterizan el puñetero país: la envidia, el cortoplacismo, el topami y el palasaca. La cero conciencia social y ciudadana. Menuda identidad de mierda. El ver algo que no es tuyo, y… si te pillan cogiendolo decir ‘¡ah, es que, como no había nadie…!’

Y lo que me parece lo peor, no solo odiar al que lo consigue (puta envidia), sino reírnos del que lo intenta y no llega. El resultado: que nadie lo intenta.

(…)

Pero preguntarme si las cosas están cambiando, se me torna completamente redundante. Se me podría contraargumentar que preparación o inteligencia no tienen nada que ver con moralidad, responsabilidad, o con(s)ciencia. Ya puedes ser la persona más inteligente de la tierra, y ser un perfecto gilipollas. Estoy de acuerdo, y no.

No me refiero solo a preparación, sino a a educación, a cultura, a ciudadanía. A cosas que abren la mente: vuelvo a lo mismo, somos la generación que mejor acceso estamos teniendo a viajes tirados de precio. A conocer otras culturas, otras gentes, otras formas de pensar. Me gustaría que el puñetero de ReBr0 (que creo que me escuchas) no hubiera borrado su blog (porque escribías muy bien, so joio) pues tenía un post que relacionaba -muy positivamente- el nivel de la cultura en España con la piratería: es ahora cuando más acceso a cultura, a información y a preparación tenemos. Cuando más (y mejor) música escuchamos, más leemos, mejores películas y series vemos. Y en ingles, que nunca viene mal (es una asignatura que como país parece que vamos aprovando poco a poco, a pesar de lo que dije hace unos meses). Si coño, estamos (todavía) mejor preparados que nuestros padres. Y mira que ellos lucharon; también era mucho más el terreno que ganar, a nosotros nos quedan los recortes, los flecos, el trabajo lento. Pero es que de esto, me refiero al 15M, es imposible que salga algo malo, algo peor de cómo han estado y están las cosas. Que las cosas cambien a mejor es inevitable. Que una buena crisis hay que aprovecharla es una responsabilidad. Que lo que no te mata te hace mas fuerte, una gran verdad. Y que justo antes del amanecer es cuando más oscura es la noche, una frase para mi gusto un poco rancia y que además científicamente es una chorrada, pero que no deja de venirle de perlas en este caso. No se si lo que esta pasando servirá, por si mismo, de algo, pero si estas manifestaciones no se convierten en causa de algo, son sin duda consecuencia de algo, y desde luego síntoma de que algo cambia, como es natural e inevitable (sin que ‘natural e inevitable’ signifique ‘va a pasar de todas formas’: no, hay que moverse, tiene que suceder lo que está sucediendo). Síntoma no solo de que la cosa está muy mala, sino de que la renovación natural sigue aconteciendo, y quiero creer que esta vez muy profundamente. Síntoma de que inevitablemente, con más o menos traspiés, nos movemos adelante.

Bueno, pondría enlaces sobre todo lo del 15M pero: a) esta recopilación me parece la más bestia y mejor que he visto, b) no tiene sentido matarse cuando es algo tan vivo y que genera tantas noticias, y c), que cojones, sois vosotros los que estáis allí, así no voy a contaros nada que no sepáis.

Ahora, esta grabación la tengo que enlazar si o si (Archivo MP3)

(…)

Nota: ya veis lo que ha durado la supuesta pausa del blog, menos que muchas otras pausas sin justificacion ni anuncio alguno. Pero en fin, ya sabeis, son el tipo de cosas que necesitas decirte en cierto momento (no lo volveré a probar, no volveré a componer/pintar/escribir, no volveré a llamarla, la proxima vez estudio… xD), especialmente cuando tienes tres entregas entre el lunes y el martes y ves que te quedan unas 48 horas después de semanas de tocarse la polla procrastinación salvaje. En fin. La noche del domingo al lunes no dormí, por ejemplo; pero ni yo, ni mis colegas, ni todos los que teníamos esas entregas. Si, dejaremos las cosas para el final, pero a trabajar bajo presión nadie nos gana. Es increíble el rendimiento que se alcanza, el trabajo de semanas se hace en horas. Pero como falle algo… Ahora, nada falló, y estoy satisfecho con el trabajo que hice y que entregamos suave y puntualmente. Y santas pascuas. Ahora hemos alcanzando un buen impulso y el proyecto final parece ir bien encauzado, pero para esa entrega faltan tres semanas, y mañana una barbacoa con cervecitas al simpático sol de Dinamarca no hay quien me la quite.

Por cierto, sé este post es otro caos de ideas no demasaido bien enlazadas, pero me lo permito: es que si no no lo escribo. Y por supuesto, tengo sueño, pero sin que suene a excusa, eh.

Y yo lo que pienso es ¡ojala, estuviéramos ’comandados’ por gente tan capaz!

Yo soy el primero en reconocer que alguna vez he coqueteado con las ideas conspiranoicas. Son atractivas, te otorgan la sensacion de poder al conocer información aparentemente oculta, y por supuesto, traen consigo una para nada censurable y siempre positiva actitud de crítica y desconfianza a quienes gobiernan. Pero esto es una cosa (un sanísimo escepticismo, la capacidad de pensar e informarse por uno mismo), y otra, desconfiar hasta el absurdo.

Todo esto que digo, viene por supuesto a raiz de lo de la muerte de Bin Laden (que vaya tela, al video de Gabilondo me remito), y como la gente ha dudado sistemáticamente de su muerte, cosa que sinceramente me sorprende. Será que no me importa ni obsesiona demasiado, pero a mi no cuesta ningun trabajo creerme toda esta historia, de que vivia oculto entre cuatro paredes, que el ejercitó pakistaní por negligencia o bien deliberadamente, no parece haber hecho mucho al respecto, y desde luego lo que a mis ojos es una verdad que no necesita ser cuestionada: ha muerto a manos de los SEALs estadounidenses, sin juicio alguno. Un tiro en la cabeza y a tomar por culo.

Y ahora resulta que empiezan a florecer (sin ninguna coherencia ni limite alguno) las distintas teorías, que por supuesto se retroalimentan con otras: que Bin Laden ya estaba muerto, o bien que sigue vivo, o que todo es una falacia contra un enemigo imaginario, y desde luego, que todo es un trabajo interno que obviamente nos retrotrae a lo de que el 11S fue cosa del mismo gobierno de Bush. Y el 11M no fue ideado por alguien en lejanos desiertos, el Rey sabía lo del 23F, a Kennedy se lo cargaron agentes de la CIA, Hitler huyó a Argentina (o al Polo Sur), y por supuesto (ya sabéis que iba a acabar aquí, las obsesiones personales lo será siempre), nunca llegamos a la Luna. O que si llegamos, pero no cuando se nos hace creer. O si cuando se nos hace creer, pero las imágenes son grabadas en un estudio. O realmente llegamos, pero en realidad se nos oculta lo que allí se encontró…

En fin, que se puede debatir hasta el infinito, pero es que de lo que al final se olvida la gente es que mantener esos colosales y gigantescos engaños no solo hubiera costado monumentales cantidades de dinero para hacer callar a la gente, sino ingentes cantidades de talento y buen hacer. Y la verdad, no se que fé tienen los conspiranoicos en la humanidad, pero el talento (y la capacidad de estarse callado) es algo que anda muy, muy escaso. Los “wikileaks”, bien lo sabemos, se acaban filtrando, y lo hace un chaval de 22 años que se aburre demasiado. Apoltronados dictadores y faraones caen con manifestaciones, y a los criminales contra la humanidad, con un poco de fortuna, al final se les apresa y de alguna forma se les juzga (como cogieron a Milosevic, a Karadzic, a Hussein). O no. Ahí acabaron Pol Pot o Pinochet, en su cama, en su casa; ahí sigue Mugabe. Hay atentados contra presidentes de gobierno y papas, y a menudo con éxito. Grandes potencias nucleares, sistemas económicos enteros se colapsan, toda una forma de pensar y vivir. Hay paro, grandes crisis economicas y depresiones. Y todo por fallos en el ‘sistema’, fallos por el defecto inherente al propio ser humano y su naturaleza: somos tontos, egoístas, incapaces, vagos, corruptos, interesados, y por supuesto, limitadísimos al intentar ver a largo plazo las consecuencias de lo que hacemos. Y sin embargo todavía hay quien cree que existen organizaciones secretas (compuestas de humanos) que mueven los hilos de la sociedad. Agencias tan secretas que ni las agencias secretas saben de su existencia. Que nadie piense que en verdad creo que todo es transparente y tengo completa fe en el sistema o en la bondad humana. Al contrario. Para mi, todo tiene una explicación mucho más sencilla, aunque tal vez, mucho más dura de aceptar: somos así incompetentes, somos así de cutres. Aunque, quien sabe, lo mismo los Illuminati y los judeomasones en verdad son alienigenas, eso lo explicaría todo mucho mejor y de forma más creíble.

Sinceramente, a mi me cuesta mucho menos creer la version oficial que cualquier otra: la operacion para matar a Bin Laden, aunque una cutrez, es muy real, yo lo de que se hayan desecho de su cadaver en el mar, ha sido por las mismas razones por las que no existe una tumba de Hitler.

Y a pesar de lo que he dicho (que es lo que honestamente pienso), suelo ver a la humanidad con una luz bastante positiva, dado que no somos más que esencialemente animales que seguimos sometiendo la mayoría de las ocasiones nuestra lógica y razonamientos a nuestras pasiones e instintos. Tenemos voluntad, coraje, capacidad de sacrificio y por supuesto (que cursi me va a quedar) capacidad de amar y de tener compasión. Pero esos no son los ingredientes que hacen falta para mantener unas mentiras que no merecerían la pena tanto esfuerzo. La realidad no solo me parece más creíble, sino mucho más rica e interesante.

Nota: este es tal vez un poco el tipo de post que echo de menos. Escrito rápido y sin reflexionarlo demasiado (aunque tal vez haciendo uso de antiguas y muy mascadas ideas guardadas en la recamara), y con una ligera dosis de sueño que a veces provoca los mismos efectos que el alcohol: desinhibición y sinceridad. Con esto vengo también a decir, que temporalmente y al menos por unas semanas, declaro oficialmente suspendido el blog, y con ella la segunda parte de la entrada dedicada al Crysis 2 así como resto de post casi finalizados y guardados en la alcoba. Me quedan una semanas muy muy ricas en cuanto a trabajos y proyectos, puesto que, después de tantos años estudiando (los que lo sabéis lo sabéis, los que no, son suficientes para haga años que me de vergüenza contarlos), me encuentro cerca del final. Dadme ánimos y deseadme suerte, y lo mismo os deseo a vosotros: nos vemos a la vuelta.

Nota 2: y por supuesto, me reservo el derecho a romper el precinto del blog cuando me salga de las narices. Tendría incluso su dosis de interesante ironía/mala leche que escribiese con más frecuencia en esta tregua oficial, la primera en más de seis años de blog, que en otras épocas…

Nota: para una vez que hablo de futbol, me voy a explayar :D

(…)

…y cuando ganamos la Eurocopa se decía ‘tenemos un equipo joven al que solo le queda ganar experiencia, dentro de dos años, a por el Mundial‘…

La de cosas que se dicen xD

Eso pensaba yo, también sin entender mucho de fútbol. Y luego perdimos contra Suiza y agriamente nos reíamos de Zidane… es inevitable pensar que algo de razón tenía.

Inmortales. Tal vez suena muy pretencioso, excesivo, aunque me quise imaginar que lo mismo algún periódico apostaría por este titular, pero todos han apostado por frases más conservadoras e ‘informativas’: Campeones del Mundo. Un titular demasiado épico, quizás, ya que no hemos ganado por goleada, aunque nos lo hemos merecido no nos hemos impuesto, sino que lo hemos conseguido de forma angustiosa, dura, en el último minuto, rascando gol a gol con martillo de gemas. Pero sabéis a que me refiero. Ya desde pequeños nunca nos han parado de narrar aquel gol de Zarra frente a la selección inglesa en los mundiales del ’50, una época en la que aquello solo se escuchaba por radio, cuando a la vuelta al aeropuerto los jugadores eran recibidos por seis o siete personas. Otros nombre se olvidarán, otras alineaciones, otras selecciones, pero nunca nadie olvidará a Casillas, a Villa, a Puyol, a Xavi, a Ramos, a Torres, a Reina, a Xavi Alonso, a Cesc, a Piqué… a Del Bosque… y desde luego a Iniesta. ¿Alguien de esta generación y de las siguientes olvidará estos nombres? ¿No nos encargaremos de repetirlo, de contárselo a nuestros hijos y nietos?

El pasado domingo millones de personas en España y en el mundo estaban frente al televisor y otros tantos millones frente a pantallas en la calle instaladas por ayuntamientos, viviendo un acontecimiento único, esperamos que no irrepetible, pero inigualable: ver a la Selección Española ganar por primera vez un Mundial de Fútbol. Y yo estuve allí, en Madrid, en Colón, con un calor y sobre todo una sed inenarrables, viviendo esa energía, ese evento único, imposible encontrar algo parecido, capaz de generar tanta felicidad, en tanta gente, al mismo tiempo.

Pero vaya ¿qué pintaba yo allí, si no soy nada futbolero?

Sencillo: allí iban a estar mis amigos. Con ellos he compartido todos los partidos de este mundial y por supuesto todos mis años en Málaga. Pero respecto al fútbol…. no es que no sea anti-futbolero en plan ‘estoy hasta la polla’. En general ni me va ni me viene, y sumad que soy nulo para los deportes, ni para seguirlos, ni para practicarlos (aunque lo último parece que este año lo estoy remediando, pero no me saquéis de correr, nadar y pedalear). Lo que no quita a veces se me contagie la fiebre y algunos años me haya visto todas las carreras de la F1, y por supuesto, seguir a España en los mundiales de fútbol.

No soy futbolero, pero los mundiales en mi casa se ven. Punto. Los mundiales de fútbol son algo gordo, gordo de verdad. Si, más gordo que las Olimpiadas, lo siento. Y también lo siento por el ciclismo, el tenis, el baloncesto, la F1 y Moto GP, todos ellos deportes que quedan ahora más que nunca en segundo plano, en los que demostrado está que podemos partir y de hecho partimos la pana.

Volviendo al fútbol, en mi casa la más futbolera es mi madre, es ella la que, de vez en cuando, nos obliga en la cena a ver un ratillo algún partido de fútbol. Ni a mi hermana, ni a mi, ni a mi padre nos suele interesar. Un Madrid-Barça, bueno, si encarta se ve, y si lo veo con amigos lo puedo encontrar disfrutable, pero ya digo, no pierdo el sueño por verlo. El futbol son 22 tios corriendo detrás de un balón. Un deporte bastante aburridillo. Los estadounidenses bien lo saben, a ellos les gusta la brutalidad de su propio football y la velocidad del baloncesto. Piensan del nuestro futbol, del soccer, que es una cosa lenta, para niños, sin el mismo octanaje ni adrenalina que tanto les gusta a ellos, un deporte a la europea. No se si la palabra que le va para definir el fútbol es ‘elegante’, pero si más contenido, más liviano. Pero ahí estabamos en mi casa en los mundiales del ’94 pegados a la pantalla: por una vez eran los EE.UU. los que se veían invadidos por una cultura ajena, eramos nosotros, los europeos y sudamericanos, africanos y asiáticos, los que entrabamos allí a demostrarles lo que valíamos. Para mi los mundiales eran eso: una de las mayores expresiones de comunión pacífica entre culturas, de nuevo con permiso de las Olimpiadas, jugando el deporte que más pasiones mueve. Y cristalinamente recuerdo la ocasión perdida de Salinas y la nariz rota de Luis Enrique, así como recuerdo el ridículo a pesar del 6-1 frente a Bulgaria en Francia ’98, el gol robado a Morientes en Corea ’02, y la agonía frente a Francia en Alemania ’06.

Pero, hey, yo nunca me he quejado del fútbol del día a día, el de la Liga y la Copa del Rey. El fútbol tiene mucho de frikeo: tiene mi simpatía. Soy el primero que entiende la pasión y el amor a esas cosas abstractas, a ese frikeo inútil que te permite evadirte, que te permite compartir esa pasión con otras personas. Lo mismo unas películas, una saga de libros, un cantante/famosete o un Dios, que un equipo de fútbol. Algo un tanto elemental, plano, de muchedumbre y de pasiones, un alimento ligero para el intelecto. Mentes elevadas tienen a menudo el fútbol como algo estúpido, algo de hordas, propio de la estúpida plebe: Javier Marías se entrevistaba con Iñaki Gabilondo hace unos días para hablar de fútbol (no consigo encontrar el video) y entre otras muchas cosas interesantes contaba como entre los intelectuales de su generación fueron muchos los que debían mantener oculta su afición al fútbol, por ejemplo justificandose como ‘invitados’ o ‘acoplados’ cuando alguien les sorprendía entre el graderío. Pero hablaba del valor literario del cabezazo de Zidane a Materazzi, que hará revisitar ese momento una y otra vez en la historia; hablaba de la dignidad en la derrota, normalmente mucho más presente que en la victoria (en la tele vi luego algo tan feo como quemar el mismo féretro de cartón con la bandera de Holanda pintada en él que vi cerca mía en Colón). Una de las virtudes más grandes que tiene el deporte es la de unir, en la victoria y en la derrota, algo de lo que muchos ya entendéis y solo ahora estoy empezando realmente a darme cuenta del valor que tiene. No entiende de clases sociales, de origen geográfico o de culturas. Te puedes encontrar a un barrendero hablando con un banquero sobre futbol como lo más natural del mundo. Eso no tiene precio.

Contaba hace solo un par de post que nunca he vivido la pasión y la energía que emana la muchedumbre en estos momentos de alegría colectiva. Eso, ya digo, se acabó para mi el pasado domingo. Soy el primero que bendice las bondades del sofá, del aire acondicionado y la pantalla de 37 pulgadas, pero si alguna vez había que pasar calor y agobio, no me importaba que esa ocasión fuera la del domingo. Tenía ganas de vivir esa experiencia. Efectivamente, pasamos un calor del carajo, mis piernas imploraban tregua después de horas sin moverse del sitio, la boca se me volvía pastosa ya a los pocos minutos de empezar el partido una vez agotadas las reservas de bebida, mi vejiga no tardó en empezar a sacarme tarjeta amarilla, no vimos todo lo que quisimos debido a cabezas, brazos alzados y banderas agitandose a pesar de estar a una distancia moderada de la pantalla gigante, y por supuesto, no escuchamos una mierda de los comentarios debido, entre otras cosas, a esa arma de destrucción masiva llamada vuvuzela. Dicho esto, sin duda digo que mereció la pena estar allí. La sed ya se me ha olvidado, solo recuerdo la energía. Ya me descargaré el partido en HD para verlo y analizarlo tranquilamente. Vivir aquello, sentir aquella explosión, porque no hay otra palabra, aquel estallido de energía cuando Iniesta nos pilló ya por sorpresa a todos, desganados y desatentos, cuando ya nos haciamos a los penaltis, cuando ya empezabamos a contemplar la posibilidad de la derrota…

Cuando en la final quedamos solos contra Holanda, tenemos a medio mundo, ¡medio mundo! pendiente de nosotros, y me gustaría saber cuantos preferían que ganasen los holandeses y cuantos nosotros. Supongo que el mundo sajón con ellos, igual que el latino con nosotros. Con Sudamérica de nuestra parte (y eso que nos hemos cepillado a tres de ellos), que hasta donde sé, no guardan mucho rencor a la ‘madre patria’. Quiero creer que la afición africana también estaba de nuestra parte (no nos tienen la misma tirria que al resto de potencias coloniales, mientras que Holanda fue una, y no de las suaves). Y me gustaría saber en Asia que opinan, que simpatía generamos. Pero todos los que estaban viendo esa final debían de tener una preferencia, millones de personas pensando para bien o mal en nosotros. Ahí si te sale, como nación, la querencia de protagonismo. Ese morbo que nos da vernos en las portadas de periódicos extranjeros, algo que no vemos por buenas razones desde el 92. Somos protagonistas, y por una gran razón.

Tal vez otras generaciones tienen una noción grande de España, pero la mía la tiene por los suelos. Yo y casi toda mi generación tenemos un complejo de inferioridad del copón. España no vale una mierda, no tiene futuro, no somos nadie. En ese sentido, carentes de identidad. A mi como a tantos, me da vergüenza sacar una bandera de España, y no tanto porque la identifique como algo un tanto facha, sino porque pienso ¿ORGULLOSO DE QUÉ?

Como dice el personaje de Federico Lupi en Martin Hache, mi patria es la gente a la que quiero, mi familia, mis amigos, el cariño que tengo a los sitios donde he vivido, pero por lo demás me siento tan cercano a un valenciano como a un lituano. Odiados por algunos de los de las periferias, elevados e idolatrados hasta el cansinismo y hartazgo por otros cercanos al águila, a mi entender mucho más peligrosos (y de los cuales me siento efectivamente mucho más saturado, si de lo que se trata es de estar harto de). Somos una vieja gloria, pero basta conocer un mínimo de historia para saber que como todo imperio, una codiciosa potencia dañina, la nuestra es también una historia de patanería, incompetencia, sufrimiento, sudor…; ¡Que buen vasallo, sí tuviera buen Señor! (y por supuesto sangre y lágrimas, pero es ya otra historia). ¿Me preguntas por nuestras señales de identidad? ¿La fiesta? ¿La siesta? ¿La cocina? Por mi, de puta madre, las pongo en práctica todas, pero -quitando la última- como identidad, como orgullo, imagen de marca que se dice ahora, no es para lucirlo mucho, la verdad. ¿La falta de seriedad, de puntualidad, de productividad, tal vez? ¿¿La picaresca?? Se me desencaja la cara. Y sobre toros y el flamenco guardaré un silencio de cortesía. Historia, arte, hemos sido grandes, sin duda, pero son solos sombras de un pasado mejor. Y ciencias… de nuevo mi silencio lo dice todo. Orgullo patrio, en mínimos: de verdad, se me ocurrían muy pocas razones para sentirme orgulloso de ser español. Quitando precisamente una razón, los deportes, y eso casi solo existe desde el ’92: por suerte, en ese sentido, esta victoria solo corrobora de lo que somos capaces. Y ya he dicho lo deportista que soy al principio…

Pero hablamos de fútbol, hablamos de la proyección que tiene este deporte y de la imagen que damos. Poco nuevo digo al recordar que con esta victoria demostramos otros valores: la perseverancia, la paciencia, la constancia. El realismo y el tener los pies en el suelo, el no fliparnos: el punto Sancho Panza que me dice un amigo mio. No si si eso es característico de los españoles pero me parecen unos valores muy positivos. Así, ahora que me voy al extranjero, no tengo ningún problema en lucir los colores del lugar de donde vengo.

Además, a diferencia del resto de deportes (con la excepción del baloncesto y el waterpolo), también como tanto se ha insistido ya, ha sido un logro de equipo. Me cansan mucho los nacionalismos, y tanto o más los centrípetos como los centrífugos. Todo es siempre crispación, insulto, tensar la cuerda. Luego las encuestas y las estadísticas lo demuestran: son pocos pero ruidosos. Pero pocas veces aparece una verdadera fuerza para compensar el desentendimiento, para la concordia, para la noble, inocente y pura unidad; para el abrazo y la comunión, la alegría y felicidad colectiva. Un logro contra la incomprensión, el odio, la falta de comunicación; por el diálogo y entendimiento. Un logro de todos juntos: vascos, valencianos, navarros, canarios, asturianos, madrileños, castellanos, manchegos, riojanos, andaluces y catalanes.

Volviendo a lo que decía Marías, hay dignidad en la derrota, pero no se ha visto lo contrario en nuestra victoria. No se respiraba mal rollo, ni revanchismo, ni un os jodeis contra nadie, cero peleas, cero Samur ni policía nacional (quitando lipotimias y comas etílicos, jeje). Quitando el incidente del feretro, como mucho se percibía una sensación de derrota merecida ante tanto arte marcial, pero nada de pisoteo asqueroso al vencido. Tal vez tampoco había tiempo ni ganas de recordarles: solo de beatificar al puñetero pulpo, de emborracharnos, por supuesto literlamente, de nuestra propia alegría. Si alguien empujaba a alguien y caia, le echabas la mano, decías lo siento y rematabas con un ¡campeones! y casi os fundíais en un abrazo.

Así es casi imposible no contagiarse de esta fiebre roja. Comprendo -y compadezco- a quienes no se han contagiado, o no se quieren dejar contagiar: en cualquier caso sé bien como de saturados pueden estar. Pero no queremos bajar de la nube. Se preguntan periodistas si es posible que en un país como España, donde tenemos probablemente la mejor Liga del mundo, aumente todavía más la afición por este deporte. SI, respondo con mayúsculas: AQUÍ ME PRESENTO COMO AFICIONADO AL FÚTBOL… aficionado huérfano de equipo. ¿Tal vez el Barça, por el gusto de seguir viendo casi a los mismos jugadores, casi el mismo (precioso) estilo de juego? ¿Del Real Madrid, por seguir la inercia de la masa? ¿Del Atletico de Madrid, que como bien me demuestra Eulez en los enlaces de su comentario tiene una de las mejores hinchadas? El problema es que todo sabe ahora a poco, volver a oír hablar de fichajes, del trapicheo veraniego, de volver luego cuando empiece la temporada a ver como el fútbol se come la mitad del tiempo de las noticias y la totalidad del tiempo dedicado a deportes… del asquete que, ahora si, me ha dado siempre esa parte, esas estériles rivalidades, esa evasión que no es evasión, sino que lo ocupa todo… Soy aficionado, que digo aficionado, soy un enganchado al fútbol, a esa fiebre y hermandad que provoca. El problema es que la fiebre a la que estoy enganchado se da solo cada cuatro años, y no me conformo con menos.

Pero allí estuvimos, después de largas horas de pie, viendo un partido, hay que reconocer (como casi todas las finales) un tanto aburrido, desganados ya, poco atentos después de tanta prorroga, de tanta patada, de tanta apatía. Mundo (mi amigo Raimundo) lo pronuncia en voz alta: “No me lo puedo creer. Vamos a perder”. Ruben está detrás mía y me resopla repetidas veces en la nuca: creo que está bromeando, pero no es así, sencillamente le falta aire, no puede con su vida. Es la cuarta vez que lo digo, pero añadid que nunca había llegado al estado de sed que tenía en esos instantes. Ni estaba mirando la pantalla. Apenas vi la progresión de la jugada, apenas centré mi atención en la pantalla gigante unos segundos antes de que los dos conjuntos de partículas impactasen a velocidades próximas a la de la luz, liberando petajulios de energía. Jabulani e Iniesta los llaman unos, yo lo llamaría con total tranquilidad Big Bang. Gol. El mundo estalla. ¿Me lo tengo que creer? ¿Ha subido al marcador? ¿No ha sido fuera de juego o alguna mierda por el estilo? Fabrica de destruir gargantas a toda máquina. ¡Ostia! ¡¡Ostia!! ¡¡¡OSTIA!!! ¡¡¡¡¡OSSSSTIAAAAAAA!!!!!

A partir de aquí faltan palabras. No nos lo creemos. Estamos viviendo historia. Nos abrazamos. Brotan las lágrimas. Todavía quedan cuatro minutos. La pantalla es imposible verla. Los holandeses están hundidos, pero no debemos cantar victoria. Nuestros jugadores lloran también con mucha más razón que nosotros. ¡Vamos, que acabe ya! Joder, ¡vamos a ser campeones! Coño, el pusilánime del árbitro mete otros dos minutos. ¡Pita ya final! ¡Pita ya! ¡Pita yaaaa! ¡Lo ha pitado, lo ha pitado! ¡SOMOS CAMPEONES! ¡¡¡¡SOMOS CAMPEONESSS!!!! El mundo estalla de nuevo. Toma megatones. Se lia parda, a tomar por culo las vallas: nos metemos en la fuente de Colón. España se pone en órbita de un salto. Todavía queda la tercera detonación: Casillas levanta el trofeo. Mi garganta tiene más vidas que un gato. ¡Fiesta, fiesta, fiesta! ¡¡¡¡¡SOMOS CAMPEONES DEL MUNDO!!!!!!

Y te lo repites varias veces a lo largo de la noche. La mia fue más una panzá de andar buscando y esperando disgregados más que verdadera fiesta, pero cada vez que te lo recuerdas, sencillamente no te lo crees. Recordarselo a uno mismo cada pocos minutos provoca felicidad. Si algún superguerrero hubiese llegado esa noche a la Tierra, a España, se hubiera asustado al ver las lecturas de su detector: esa energía colectiva es inigualable, no me canso de decirlo. De nuevo ¿qué otra cosa puede provocar tanta felicidad, de forma unánime, en tanta gente, y al mismo tiempo? Alegrías las hay más grandes en la vida (pero también hay que reconocerlo, no de un orden de magnitud distinto), pero te afectan a ti, a unos pocos, a tus cercanos. A nivel global, la misma sensación de euforia, tal vez se vivió cuando se llegó a la Luna, tal vez cuando se acabó la Segunda Guerra Mundial (me viene a la cabeza la famosa imagen en Times Square, pero hablamos de una cosa muy, muy distinta) ¿Cuando hemos vivido los españoles algo parecido? ¿Se celebró así la muerte de Franco? Supongo que eso quedó puertas adentro. ¿La entrada en la democracia, el refrendado de la Constitución? Psche, bueno. Tal vez la victoria de los socialistas en el 82, y seguimos sin hablar de una alegría incuestionablemente unánime. ¿Fue así cuando la Expo, cuando las Olimpiadas? Tal vez es lo que más se aproxima, y daos cuenta que volvemos al deporte. No me vale decir cuando el Madrid ganaba cada copa de Europa, eso no era celebrado por cada español, aunque reconozco que puede acercarse. Vale, el gol de Zarra, la Eurocopa del 64, y por supuesto la de 2008, que si que la vivimos y tenemos fresquita. Y sigue sin acercarse a la magnitud de lo de este logro. Solo el deporte puede conseguir algo así. Pero nunca volverá a ser igual. Algún día posiblemente volvamos a conseguir otra Copa del Mundo. No será lo mismo. Solo esta se ha sudado tanto, solo esta se ha deseado tanto, solo esta es la primera.

¿Es el futbol un deporte de 22 tios corriendo detras de un balón? Lo que he visto no es eso: lo que he visto es un deporte… que mueve millones de personas. Con lo que he vivido me da igual que sea un deporte que pueda a veces ser aburrido. Lo que uno vive, lo que uno siente, lo que uno comparte, es lo que de verdad cuenta.

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::Galerías y articulos::

El beso de Casillas a (su) Diosa
Abrazo de Casillas, Puyol y Valdes
Fotos (fotazas) del Mundial
Te quiero, España
El Gol de Iniesta desde todos los ángulos
El Álbum de La Roja, por Sciammarella
Recopilatorio de tiras cómicas de Eulez
La falacia de la rivalidad entre intelectualidad y futbol
El gol de Iniesta (texto)
Fotos propias

Dicho sea de paso, seas de la caja o banco que seas casi seguro que tiene una cuenta abierta propia para donaciones sin comisión alguna, así que esa excusa no la tienes de ninguna de las maneras.

Pues con todo, al final tenía algo de razón en su idea. Pero eso lo voy a dejar para el final

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Que no falte decir que claro que me toca los huevos las maneras de la Sinde y de la SGAE, y que estoy a favor del Manifiesto por las Libertades de Internet, y todas estas cosas de EDans, Microsiervos, Escolar y compañía (tampoco puedo hablar mucho porque precisamente estas semanas tampoco he estado muy conectado). Incluso recibo con gran simpatía que por una vez blogueros e internautas seamos capaces de salir a la calle y hacernos oír en vez de hacer la clásica: montar un jaleo en nuestros blogs, que solo leemos nosotros.

Y que está claro que no se le pueden poner puertas al campo, y que un paso en sentido contrario nos acercaría a paises como China, Irán o Birmania en el sentido de libertad de expresión, algo muy pero que muy chungo. Pero en fin, son lugares comunes sobre los que todos pensamos igual, asi que poco que aportar.

Hablemos primero de la industria y de lo que nos gusta decir a nosotros, internautas que nos beneficiamos de la cultura libre: sobre los puestos de trabajo, pues oye, es volver a decir una obviedad al tiempo que una dolorosa verdad, pero el mundo es una cosa que cambia y las reconversiones industriales son cosas que han pasado siempre. Que una cosa es proteger una industria y otra, pero bien distinta, mantener artificialmente algo que no funciona. Para eso están las subvenciones, planteadas como un apoyo a una industria necesitada precisamente para ayudarla a eso, a su reconversión, y siempre planteadas como algo temporal.  Y no como un sueldo vitalicio destinado a proteger y blindar lo que casi alcanza la categoría de estamento privilegiado. Si no vendes, no vendes, y no me vengas con milongas. Pero vaya, al final la muy cieta desgracia es que quien se queda en la calle ni son ellos ni el presi de la multinacional, sino como siempre, los trabajadores corrientes y molientes, la clase media que es la que de verdad mueve el país…

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Pero vaya, a donde voy, y dandole la vuelta a la tortilla, al final parece que lo que nosotros defendemos es que la libertad del usuario para compartir archivos, incluidos los protegidos por derechos de autor, es absoluta, netamente superior a la del artista, en plan 1-0. Vaya, que tenemos la total y verdadera legitimidad para descargar lo que nos da la gana, cuanto y cuando nos dé la gana… hombre y eso, al 100%, pues tampoco.

Es que suele ser muy facil adherirse a un movimiento radicalmente polarizado. Los movimientos “en contra de”, en contra del talado de los bosques, en contra de los delfines que quedan atrapados en redes de pesca, en contra de la globalización salvaje, adquieren muy rápido activistas, gente de ideología afín que se acoplan facilmente. Pero cuando se trata de sentarse a buscar soluciones con “el enemigo”, negociar, y encontrar un acuerdo que sea capaz de beneficiar a ambas partes, ahí ya casi nadie quiere saber nada. Como si fuera tan fácil decirle a esos leñadores o pescadores ‘pues os jodeis y os quedais en el paro’. Como dice Sisor, lo que la gente busca no es justicia, sino una injusticia que le beneficie.

Que ya lo he hablado otras veces: que yo soy el primero que se descarga música, películas y videojuegos (unos 1,7 Terabytes de datos solo de mi eMule en los últimos 3 años y pico), y que del mismo modo, jamás me hubiera comprado todo ese material, con lo que es incorrecto pensar que son ventas perdidas; además de que sigo comprando las películas originales que me gustan y yendo al cine a las que me gustan.

Dicho y aclarado esto, que es lo que siempre se dice -pero que sigue siendo verdad-, yo, lo de que haya conseguido toda esa música y películas gratis, y que lo haya hecho sin perjuicio ni beneficio económico para nadie, lo que se dice moral y éticamente limpio, limpio limpio limpio, cristalino, no lo veo. Que no nos engañemos, coño. Nunca he atracado a nadie, pero lo de descargar lo pongo claramente más en ese lado de la balanza que del lado de ayudar a refugiados o enfermos, si me permitís la frivolidad. Coño, que es que parece que tenemos la absoluta legitimidad para hacerlo (aunque siga siendo legal), y eso, tampoco.

Y lo siguiente es volver a entrar en caminos trillados: que quién se lleva en realidad el beneficio, que el sistema comercial y de distribución está obsoleto, que es increible que pretendan vender al mismo precio que el disco un archivo que cuesta cero copiar, que el acceso a la cultura debe ser gratuito y universal, que la gente está dispuesta a pagar cuando se ofrece un precio razonable, que hay muchos puestos de trabajo que dependen de ello, que no se le pueden poner puertas al campo… que si, que son muchos temas distintos (y el espacio breve) pero al final hay una verdad, y es que el artista hace un trabajo, y que aunque unas veces se puede hacer por amor al arte, como hacen muchos amateurs encantados de que su trabajo se haga público (pero claro, por mucho que haya algunos amateurs que son la leche, no es ni mucho menos la norma), otra cosa es el del tío que definitivamente vive de ello, y que efectivamente ha trabajado esperando obtener un beneficio. ¡Coño, que se trabaja para vivir! Hombre, y ese tío no ha dado su permiso para que le copies a saco, y no hay más que discutir. Y si no lo ha dado, está mal que lo hagas, y punto pelota.

Lo que queda es que llego yo, que sin duda me he beneficiado al tener acceso a más música de la que nunca hubiera imaginado, y digo aquello de ¡coño, que yo soy un estudiante -o mileurista-, que no me puedo permitir muchas mas mierdas de estas! Pero ya es otro tema, lo que no se puede es venir con milongas tipo ‘la cultura debería de ser gratis’. Porque eso significa que estás poniendo cualquier mierdavideo yutubesco a la misma altura que el cine jolivudense, españolito o coreano, o que comparas la maqueta que tu colega ha grabado en un cassete con con un disco de estudio, y eso evidentemente no es así. Que una cosa es el talento, que puede estar en cualquier lugar, y otra el trabajo puro y duro, que requiere una inversión, y ya hasta parece que eso se nos olvida.

El debate en 59 segundos

(…)

Bueno, pues me decía mi padre ¿Por qué no se subvenciona directamente a las cosas que se piratean?

Y claro, le expliqué entonces en que consiste el canon sobre cedés y deuvedés vírgenes, y que los internautas ya nos cagamos en ello porque incluso grava las tarjetas de memoría de nuestras cámaras de fotos, etc. Y que si ya es injusto eso, mucho más lo sería si directamente con los impuestos de todos los españolitos, ya compren cedés o no, se subvencionara la creación de cultura (si es que no se hace ya), sea rentable o no. Como si no hubiera ya poca discusión pues siempre hay un listo que salta diciendo ‘yo no quiero que eso se pague con mi dinero’ por cualquier cosa, y tal, pero ese es otro tema. O no es otro tema, puede ser el mismo tema, ¡en eso si que hay tela!, pero en fin, prosigamos.

Pues no, no era eso lo que me decía mi padre. Él no sugería que se pagase a los artistas por sus ventas, o por derechos de autor cada vez que se reproduce una canción suya, a modo vitalicio. Él sugería que se hiciese en orden a la cantidad de veces que sus obras se han pirateado. Es decir, es evidente que esos datos de descargas existen, y ya que es un tanto absurdo que las ayudas o subvenciones fuesen directamente proporcionales a las ventas (‘A más ventas, más ayudas, más dinero aún’; ¡sería ridículo!, además como si cada una de esas descargas hubiese costado algo), yo si vería un poco más lógico que esas ayudas se diesen con respecto a las veces que se han pirateado. No de una forma pareja, en plan ‘cada descarga equivale a una entrada al cine’ ¡jajaja!, pero si usar esos datos como baremo y entregar las ayudas de forma proporcional. Uno de los ejemplos de la lista, Rock’n'Rolla, de Guy Ritchie, fue un fracaso en cines pero exitazo en mulas y torrentes; sería un buen ejemplo que a los creadores de esa película de algun modo se la compensase por todas esas descargas.
Y que de ello se encargase el gobierno con los impuestos o la SGAE o sucedaneo de cada país con el canon, me da igual, pero como me huele que no se hace así ni de coña, sino con baremos mucho más oscuros, (por no hablar de que el dinero del canon, como todos creemos, se lo queda la SGAE), pues la idea que esbozaba mi padre no me parece una idea del todo descabellada.

En fin, ¿qué os parecería esa idea?

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Nota: como veis ni he entrado a discutir sobre el justo valor etimológico de la palabra piratería, si se debe llamar así o no, me parece una discusión tan ridícula como la de los jefes, jefas y jefos