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Cámara: Estefanía Larrabide
Tratamiento: mio

Entendedme cuando digo que tengo una contradición respecto a hablar de Dinamarca. Esa división la tengo conmigo mismo por una parte, y por otra en lo que respecta al blog y a vosotros.

Por un lado, por que no sé hasta que punto quiero hurgar en esta movida. Todavía no hay perspectiva para verlo, está demasiado presente (hace apenas 5 semanas que volví) así que, entendedme bien, quiero dejarlo reposar un poco, dejarlo estar. Por otro, y aún habiendo buenas anécdotas e historias que darían para algún post (ya hablé sobre una de ellas), en general es una experiencia instransferible sobre la que no tiene sentido insistir. Es mucha vida, condensada en poco tiempo, pero me aburriría contarlo, y lo que tiene más tela, os aburriría a vosotros.

Pero no se me ocurre ninguna buena excusa para no contar hoy, al menos, como fueron los días previos a aquel viaje. No porque sea emocionante: sencillamente me apetece soltarlo.

Porque fue una mezcla entre pensar que con 26 años ya no impacta tanto irse a vivir solo al extranjero como si lo hubiera hecho con 20 o 21, y la pura realidad de que era de todos modos la primera vez que lo hacía. Muchos 26 años y lo que queráis, pero coger a solas un avión y hacerse dos mil quinientos kilómetros, como mínimo, impone un poquillo de respeto.

Pero me mantuve plenamente calmado, hasta apenas horas antes de que mis padres me llevasen a coger el tren a Málaga. La primavera anterior fue una sucesión de momentos de euforia, completando paso a paso el papeleo. Pero el momento crítico, es curioso, vino cuando me tocó comprar el billete de avión. Hasta entonces no me había dado cuenta de que realmente me iba, fue, emocionalmente hablando, el paso que más me costó dar. Las maletas estaban ya listas con días de antelación, asi que solo a la hora de la comida del mismo día 21 de agosto, fue cuando empecé a notar los nervios, igual que a su manera, mi padre.

¿El viaje? Largo, sin incidencias notables. Es curioso que sin haber echado apenas fotos, lo recuerdo cristalinamente: en donde y al lado de quien me senté en el tren, como nos cambiaron en Cordoba a un AVE cuando el retraso que acumulaba el anterior se hizo excesivo, o como Málaga, para no variar, me recibió con su clásico bofetón de asqueroso y pegajoso calor húmedo de cada año.

La noche la eché en Málaga en el piso de un colega, que me dejó solo ya que él salía de marcha. Y solo me quedé, con mis pensamientos, una noche muy especial, una noche de transición, entre haber abandonado mi casa, y no haber llegado aun a mi destino. Me encontraba en puerto conocido, casi hogar, con la catedral acompañándome, y todo un año de quién sabe qué por delante.

Fantástico el aeropuerto, despierto con mucho tiempo de antelación, bien duchado y desayunado, con cero prisas. E igualmente fantástico el vuelo, con un niño que le preguntaba a su padre si lo ‘amarillo’ de abajo era aún España. Copenhague me recibió lloviendo, tras fallarme una cita con una chica con la que debería haber compartido el viaje en tren, corriendo para no encharcarme, y de nuevo corriendo para cruzar el kilómetro de terminal que aún quedaba por andar hasta a donde podría coger el tren que en tres horas, me debería dejar en mi destino final: Horsens.

Y más fotografías mentales: los canis daneses (existen), que se tiraron todo el viaje viendo películas de mierda en un ordenador, a todo el volumen que podían, o la chavala asiática a la que movieron y se sentó a mi lado, para poder estar ellos cuatro juntos.

Por suerte si hice algunas fotos, en el puente de Storebælt, que une las islas de Fionia y Selandia, y los imponentes molinos de viento: desde el principio presentes, preconizando un año entero que, académicamente hablando, ha estado marcado por energías renovables.

Y entonces, el momento de la verdad. Estando todavía en el tren, ya de pie y con las maletas listas, me pasó justo lo que sabía que me iba a pasar, porque ya me pasó lo mismo siete años antes. La travesía, larguísima, solo, por calles no más conocidas que sobre el plano, hasta llegar a la residencia. Minutos y metros que se hacen eternos, de verdaderos nervios, inquietud, expectación.

Y a continuación, la consolidación de algo solo visto en fotos, algo curiosamente ya repasado en el Google Maps, en el Google Street View: la residencia existe, la universidad existe, Horsens existe.

Dejé el taxi, recogí mis llaves, y encontré mi piso. El que sería mi hogar durante casi un año. Lo que vino inmediatamente a continuación, ya lo conté en su momento.

Lo que vino más adelante, ya lo ire soltando, si encarta. Sin prisas. Nos vemos.

Ahí va, ración de nostalgia.

(…)

Una de las cosas que tiene esta universidad, y casi parece que mucha de la industria tecnológica de la zona, es su relación y lazos con LEGO. No en vano, estamos a apenas 60 km de su sede. Hasta tres profesores míos han trabajado allí, y otros tantos son los que tienes lazos directos con la marca, aparte de empresas y spinoffs relacionadas que están ubicadas en el llamado ‘Innovation Building’, donde empresas comparten oficinas pared con pared con aulas donde recibimos clases. Incluso los de informática tiene asignaturas cuyas prácticas son directamente con Lego Mindstorms (robótica programable). No se puede esperar menos de una empresa que solo en Dinamarca emplea a 3000 personas (mientras su fábrica principal está en un pueblo de apenas 20mil habitantes) y es una de las señas de identidad de un país pequeño como es Dinamarca. De hecho, junto a Hans Christian Andersen, la cerveza Carlsberg y La Sirenita, es de la cosa de la que más se enorgullecen. LEGO. “Leg Godt”, que significa ‘juega bien’ en danés, y también, y sin que Ole Kirk Christiansen lo supiera, significa ‘yo ensamblo’ en latín. Un negocio que ha sobrevivido a 70 años en los que ha pasado de todo: incendios, subidas exageradas de precios de las materias primas, y sobre todo, cambios en la cultura, en la forma de aprender y de enseñar.

Pero a mi me dan por culo los Lego, que queréis que os diga. Mirad, es muy sencillo: yo era de TENTE. Yo soy de Tente, me crié con Tente. Aquí en Dinamarca, compartiendo vida con españoles que no existían antes del 1989, me he dado cuenta que muchos ni saben lo que es Tente. Pero para mi generación creo que tiene la misma importancia que Bola de Dragón o los huevos Kinder. Por fortuna estos dos últimos siguen existiendo: Bola de Dragón lo reponen cuando quieras (si es que no te has descargado los episodios), los Kinder se siguen fabricando (aunque los juguetes sean una mierda, el chocolate sigue teniendo la misma magia). Tente no. Tente, y su empresa madre EXIN, quebraron en 1993. Desaparecieron. De las tiendas, de todos lados. Solo gracias a eBay existe todavía ese universo, raquítico y desvaneciente, que se mantiene vivo solo por el amor con que sus seguidores lo siguen nutriendo.

Para quien no lo sepa, Tente era la alternativa española a Lego. Piezas de las mismas dimensiones externas, pero incompatibles en su ensamblaje. Y aquí viene el dato objetivo: Tente era mucho más avanzado que Lego. En esto hay una animadversión como Madrid-Barça, Sony-Nintendo o Star Wars-Star Trek. Por supuesto a los fans de Lego les repatea que les digamos lo que voy a decir (igual que a nosotros nos repatea que digan que Tente es la copia barata de Lego, algo obviamente falso). Pero el dato objetivo es este: en su momento, las piezas de Tente permitían hacer muchas más cosas que las de Lego. Había más variedad, había mas maneras de ensamblarlas, había más colores, formas y acabados. Y no lo digo sin saber: yo de pequeño tuve de ambos. Y sé lo que se podía hacer con los Tente y lo que se podía hacer con los Lego. Y sin embargo, Lego fue la que pudo. Tente no sobrevivió. Dicen que debido al auge de los videojuegos, a una mala gestión, a la crisis económica que hubo en España a principios de los 90, a las demandas y problemas legales que había tenido en varios países (como en Israel) donde se había enfrentado a Lego… Y solo después de la caída de Tente, Lego empezó a evolucionar, a sacar los Lego Technics y los Mindstorms, a sacar muchas más piezas, versiones, acabados, colores. A hacerse con las licencias de Indiana Jones, Harry Potter, Star Wars. A permitir mucha más libertad, a desatar la fantasía de niños y no tan niños. Y Lego pudo y creció, y maduro. Pero eso fue después, fue no sin antes quitarse a Tente de en medio.

Indiana Jones in the Map Room, by Avanaut

¿Es esa animadversión absolutamente irracional? ¿existe el odio hacia los Lego? Si, es irracional, pero no es odio. Los Lego me gustan, no es que los odie. Es solo que ojala, OJALA, me gustasen tanto como a los Tente. Ojala despertasen en mi la misma sensación, ojala mirase una pieza de Lego y me pasase lo mismo que me pasa con solo ver una pieza de Tente. Siempre llevo una pieza de Tente conmigo. No es que los Lego no me gusten, es que me da coraje que sencillamente no sean Tente. Si los Tente existieran, seguramente hubiera seguido comprandolos, a pesar de haber rebasado hace tiempo la ‘edad recomendada’. Probablemente los siguiese coleccionando. Ya veis que todavía, hace unos años, me dediqué a completar la colección de la ciudad Micro Tente que hace (literalmente) décadas quedó incompleta. Todavía pienso en como reconstruir y engrandecer esas ciudades en 3d. En fin, no sé como explicarlo sin resultar redundante, pero Tente forma parte de mi infancia, los Tente están ahí. Y Lego no. Tente son recuerdos, Lego no. Y sin embargo Lego es un presente, mientras que Tente es solo un suspiro, un recuerdo… es polvo… si, 27 años y sigo suspirando por una caja de Tente sin abrir…

Pero, ironías de la vida, me vi hace unos días, con un grupo de clase, en la puñetera fábrica de Lego. La original. La que muchos matarían por ver. Viendo como el plástico ABS (Acrilonitrilo Butadieno Estireno, es importante decirlo rápido) entra en ‘pellets’ (bolitas) en las máquinas, se funde a 245ºC e inyecta a presión en moldes carísimos… y por otro lado salían, frías y perfectas, las piezas acabadas. ¿Sabéis de que va mi carrera? Exactamente de eso. De saber como se fabrican esas cosas. De saber porqué esos moldes son tan caros, las excelentes tolerancias dimensionales con que deben proceder, la estabilidad de las aleaciones con que deben estar fabricados, de cuanto deben durar para que su fabricación sea rentable. Donde van piezas de Lego, poned muebles, parachoques, cafeteras. Se trata de cómo hay que fabricarlos. Podeis suponer sin equivocaros que ‘How it is made’/'How do they do it?’ de Discovery Channel sean programas que me flipen. No diseño motores, no diseño sistemas eléctricos ni electrónicos, ni diseño procesos logísticos. Diseño procesos de fabricación. Eso, teóricamente, es Diseño Industrial. Teóricamente… y ya sabemos porque digo teóricamente, algo en lo que no nos vamos a entretener.

Como decía, allí me vi hace unos días, en la fábrica de Lego. Cerrando el circulo. A punto de acabar mi Erasmus, a punto de acabar mi demoradísima carrera, pasadísima de vueltas, dos días antes de entregar mi proyecto fin de carrera; ahí me vi, en la puta, puñetera fabrica original de Lego. La que sé que nunca habría visto si no es porque estudio Diseño Industrial, la que nunca habría visto si no me llego a ir de Erasmus a Dinamarca, la que nunca hubiera visto si no llego a coger la asignatura de ‘Plastics Materials and Processing’ con Martin Møhl. Porque el Martin, que es un cachondo, que trabajó allí, que tiene los contactos, se despertó un día con la idea ‘ah, pues podía coger a mis alumnos de intercambio y llevarles a ver la fábrica, nunca se me había ocurrido antes, lo mismo les interesa’…

Y de repente, después de una presentación contándonos la historia de la empresa, después de regalarnos dos sets que tuvimos ocasión de montar allí mismo (que había que vernos -pa eso tenéis los vídeos de arriba-, en ese momento todos éramos niños), y de otra presentación compartiendo con nosotros características técnicas y de diseño… de repente, me vi entrando por fin a la fábrica en si, y viendo allí esas prensadoras, vomitando nosecuantos* millones de ladrillos al día, de unos cincuenta colores distintos, de XX* tipos de piezas distintas…  me dije:

-’Vaya, lo mismo Lego mola‘

*El guía, que tampoco se veía con muchas ganas de respondernos, nos dio la cifra que le daba la gana, la wikipedia otra, los videos de Youtube otra. Maldito freak…

Allí me vi, dándome cuenta que me hacía ilusión estar en ese lugar, que no era una fábrica cualquiera, sino la de Lego. Que estaba molando más que por ejemplo si hubiera ido a Legoland, el parque de atracciones, al que sigo sin haber ido (muchos otros si lo han hecho) y que estaba a unos cientos de metros.

Piezas gratis (recogidas del suelo de la fábrica)

Y juguetes gratis. Estos nos los regalaron ellos.

Y allí me vi, dándome cuenta que lo mismo resulta, que con 27 años, el que escribe esto era un enfermizo coleccionista durmiente de Lego, como esperando una excusa para redimirlos. Que en lo que a Tente y Lego respecta, sigo siendo un niño, co*. Tente, sigues teniendo un lugar de honor en mi corason y lo tendrás siempre, pero gracias, Lego, por existir, o al menos por formar parte del palpable presente.

*Co, es algo que es inevitable que se te pegue, co, es lo que tiene alicatar siempre con aragoneses, co.

En fin, en la fábrica no nos dejaron echar fotos ni vídeos, así enlazo el clásico ‘How do they do it?’ (a.k.a. ‘jaududeiduit’). Lo que nosotros vimos se encuentra a partir del 0:52.

Bueno, y pasando a otras temas, ya hablaré de más cosas de Dinamarca… ¡si será por cosas de Dinamarca que contar! Pero aunque ya me haya quitado de todo (lo que me queda son presentaciones de proyectos, meros trámites), las dos semanas de vacaciones que me quedan son para quemarlas, no para contarlas. Con todo, me apetece postear esta foto.

Esta hecha saliendo de la universidad, cuando acabamos de pulir el proyecto, el día anterior de la entrega. Eran las 1 y pico de la mañana, apenas unos minutos pasados de la medianoche solar. Aún nos quedan unos 12º hasta llegar al Círculo Polar Ártico (eso significa que el Sol, a las 1 y pico de la mañana del 21 de Junio, solo estará a unos 12º por debajo del horizonte), pero eso no quita que el horizonte, desde hace ya unas semanas, no se llegue a ennegrecer totalmente. A las dos el cielo es azul, a las tres y pico de la mañana empiezan a twittear los pájaros, a las cuatro el sol está fuera. Me flipa, me flipa y fascina tanto como metabólicamente me descoloca, pero no deja de ser una experiencia.

Nos vemos.

En fin, hablaría de este acto como un gesto de solidaridad hacia los que habéis estado y estáis allí, pero lo cierto casi más que solidaridad es envidia por no poder estar con vosotros, ademas de compartir las mismas razones: nos movemos por nosotros mismos, por no ver claro un futuro, por estar hartos de demasiadas cosas. Si estos pequeños actos sirven de de algo, no lo sé, aunque si sé que si aquí acaba todo, entonces no hay nada: es solo un comienzo. Pero también pienso que es que el gesto es importante en si mismo, por poco que sirva. Es que si ni eso hacemos, es verdad que no hay ninguna esperanza.

En fin.

Por cierto, llevo unas días/semanas jodidamente enganchado a CuantoCabrón. Me pregunto como se sentirán ahora los informáticos y resto de geeks (hasta ahora tengo la sensación de que ese tipo de humor en 4chan, reddit y demás es idiosincrático suyo) ahora que este tesoro se está poniendo de moda -que no deja de ser irónico, porque un meme de estos por definición es la cosa que más pronto se pasa de moda de la vida, por lo rápido que se queman uno a uno. Entre esta página, VayaGif, VistoenFacebook, CuantaRazón y resto de webs pierdetiempo robasueño chupasangre, estoy realmente perdido. Eso cuando no estoy de proyecto, claro… ;)

(…)

**Bonus Track**
David se ha currado esta viñeta que me ha hecho estar descojonandome yo solo en mi cuarto, a eso de las 0:30: seguro que mis compañeros polacos se han cagado en mi, ¡¡pero es lo mismo que ellos me hacen cada mañana!! :DD (aquí una troll face vendría de puta madre) (pero nah, son buena gente). Sed en cualquier caso benévolos por que lo que esta tira cuenta no deja de ser un chiste interno, y si me parece oportuno publicarla es porque además FB no me deja subirla, que es donde quiero que esté. Y si, el  ’cowboy’ de la primera viñeta se supone que soy yo. Sin más preámbulos:

Para mi, la cara de Bale es lo más genial de la historia de la vida. Si aún quereis entender algo del trasfondo (lógicamente a mi la gracia de este chiste interno me la hace porque sé que foto es y de quién es cada una), todo viene de este hilo de CaraLibro, en el que a un amigo me pregunta por cierta barbacoa que se va a preparar para celebrar cierto cumpleaños, y en el que obviamente yo no voy a estar.

He dejado el día 16 de Octubre para el final, pero ¿por qué? Ya lo he venido adelantando (no sé si demasiado): por la sencilla razón de que fue el día más divertido, el más completo, el más curioso y sin duda, el más raro de todos. Empieza muy ricamente en el aeropuerto de Rygge, Noruega, y acaba de una manera peculiar en la alevosa nocturnidad de Berlín. Todo el Autumn Break estuvo bien, pero me apetece cerrar la narración dejando lo mejor para el final. Tan simple como eso.

(…)

Sábado, 16 de Octubre de 2010.

5:00 AM, nos hallamos en el segundo día del Autumn Break. De hecho todavía estamos en Oslo. Nos hemos pateado la ciudad, hemos hecho botellón en un Burguer King, hemos estado en un lugar bastante asqueroso, hemos sufrido el ataque de un personaje de la mitología noruega, todo ello bien detallado aquí, y ahora ya estamos, bastante bastante cansados, camino del aeropuerto de Rygge, a 60 km de Oslo. El avión partía a Berlín a eso de las 12 de la mañana, asi que habíamos pasado de reservar hostal (aunque la idea si era tenerlo para el sábado siguiente, que volveríamos a estar en Oslo, y que al final, no), y directamente fuimos a dormir al aeropuerto.

Nada más llegar, tuvimos un dilema: ¿pasar en ese mismo momento el control de seguridad, para no tener que preocuparnos más adelante, o dormir fuera? Elegimos dormir pasado el control, para evitar males mayores. Nos fuimos a la zona más apartada posible (justo en el parque infantil, donde el suelo de goma nos servía de alguna forma de colchón), y despues de acomodarnos, disponernos y asearnos (yo el último: a mi ritmo), tocaba cerrar los ojos.

El resto llevaba ya tal vez 20 min sobando cuando yo me dispuse a coger mi sitio. Todavía tardé un rato en coger la postura, encontrar la manera de que no me diera la luz en los ojos… después de un largo proceso, parece que al fin estaba dispuesto a dormir. Eran ya las 6 de la mañana.

(…)

Tal vez fueron segundos. Tal vez fueron segundos, los que pasaron entre que cerré los ojos, encarrilado ya en la autopista directa al sueño, y que un agente de seguridad me tocara en los pies para despertarme. Para avisarme a mi, y con ello al resto, de que debíamos despertarnos y cambiarnos de sitio. La explicación a toda esta movida, era que el control de seguridad había estado abierto solo porque en aquel momento había salido un avión de madrugada, pero dado que el siguiente no salía hasta las 8:30, la zona de seguridad iba a permanecer cerrada hasta entonces. Obviamente nadie podía quedarse.

Por supuesto nos tuvimos que acabar levantando, no sin demorar el momento tanto como nos fue posible. Yo estaba fuera de mi, cabreadísimo, cagándome en todo, sin poder creerme lo que estaba pasando… por supuesto, expresadolo de la más contundente de las formas: haciéndome el dormido, tanto tiempo como fuese posible. Tuvimos que pasar otra vez por los detectores, con toda la ceremonia… si si, rayos X, metales, cinturón y bolsillos fuera… eso para salir, y buscar entonces un hueco para debajo de las escaleras.

Y ahí ya, con relativa calma, hicimos lo que pudimos. Se puede llamar dormir, si quereis… pero vamos a dejarlo en que estuve 3 horas tumbado y con el cerebro desconectado. Yo a eso no lo llamo dormir, y mucho menos descansar. Me desperté roto, quebrado, congelado, con el brazo izquierdo más dormido que he tenido en mi vida, y con una mala ostia encima…, nada, nos levantamos a las 9, pasamos por tercera vez el control de seguridad, y pa’lante. Aprendida la lección, la semana siguiente de vuelta en el mismo aeropuerto dormimos mucho mejor, como explicaba aquí. Ya desayunamos, cogimos el vuelo, y nos plantamos sin más incidentes en Berlín, donde llegamos al aeropuerto de Schönefeld (el único realmente cerca de la ciudad que le da nombre de los cuatro que vimos)

Berlín

Una vez estamos aquí, supongo que es un buen momento para hablar del albergue en donde nos hospedamos: Globetrotter Odissey, en el 23 de Grünberger Strasse, por si os interesa. Mola, mola mucho. He de decir que los albergues en los que hemos estado en Praga, Budapest y Cracovia no se quedan atras, pero comparado con el otro que sufrimos en Londres en aquel Autumn Break, estába años luz por delante. Cálido, acogedor, bien equipado, limpio… completo. Y menudos desayunos nos pegamos: un verdadero acierto.

Una vez acomododados, salimos a comer en un kebab, que no nos dio muy buena espina (en Berlín de estos puestos hay todavía más que en España), y aprovechamos lo poco que quedaba de luz para acercarnos a ver milla y media de Muro que queda en pie, en lo que era la antigua zona comunista, y que tras la apertura de este, se invitaron a artistas de todo el mundo a llenarlo con sus colores. No son por lo tanto los típicos graffitis aleatorios que se podían ver en la otra cara del muro, sino autenticas y coloridas obras de arte (unas más alegres que otras, unas con más carga política que otras). La más famosa es tal vez la de este Trabant (el equivalente a nuestro Seat 600, típico de la RDA) ‘rompiendo’ el muro, pero ni de coña es el más bonito. El más pintoresco tal vez es la serie de caretas, en las que intenté hacer una serie parecida a esta (que es de unos amigos nuestros que estuvieron allí hace unas semanas) en nuestro caso haciendome yo responsable de la cámara reflex de Estefanía. Supongo que es la que se le ocurre a todo el mundo, aunque en el momento nos pareció una idea genial. Pero quisimos hacerlo corriendo, pues no era cosa de interrumpir a los peatones, y gracias a mi deplorable patanería, no fui capaz de echar una foto válida… pulsaba una vez, y lo que yo creía que era echar la foto, era solo el espejo moviéndose para enfocar. Si, con lo que me gusta la fotografía, no sé ni como se usa una reflex… nada, como soy gilipollas…

Nos acercamos entonces a Potsdamer Platz, uno de los downtowns que tiene Berlín, y de ahí Pariser Platz, donde tuvimos una visión nocturna de la Puerta de Brandeburgo, solo tras pasar por el Memorial del Holocausto. Y esa fue toda la visita turística que hicimos aquel día (que no fue poco). Lo que ya no sé, es si considerar ‘turismo’ lo que vimos a continuación, lo mismo se podía llamar así…

(…)

Era noche de Sábado, y queríamos salir. A eso habíamos venido (también). Poco importaba que tuviéramos sueño, que estuviéramos cansados… yo volvía a compartir una botella a medias con Edu, cosa a la que no estoy nada acostumbrado. Una de las opciones, que ya he mencionado varias veces, era ir a fichar para hacer el ‘Night Pub Crawl’ que organiza la misma empresa que hace el Free Tour de Berlín. Pero esa opción quedaría en la reserva (y aprendida la lección, fue la que tomamos al día siguiente). Una estudiante Erasmus que está con nosotros en Horsens tiene a su novio en Berlín, y como coincidía que estaban allí, les invitamos a hacer botellón con nosotros, en los mismos bajos de nuestro albergue, y aprovechamos para que este muchacho berlinés nos contara un poco como se desarrollaba la vida nocturna de Berlín.

Total, que en cierto momento de la noche, le hicimos la pregunta mágica: ‘¿Qué lugar nos recomiendas?’, matizando y aderezando la pregunta para facilitar una respuesta cómoda: ‘Si solo tuvieras una noche en Berlín, ¿a qué sitio irías?’

Claro, el nos respondió ‘¿Qué esperais, qué quereis?’, a lo que nosotros (supongo que) respondimos vagamente ‘techno’, ‘barato’, ‘pintoresco’, y/o ‘variado’, sin ningun orden en especial. Había una sala, llamada Matrix, a la que habíamos estado tentados a ir. Es justo a la que fuimos al día siguiente de Pub Crawl, justo lo que nos hubiera gustado, y justo la que, después de la (erronea) definición que le dimos al muchacho de lo que buscábamos, nos dijo que ‘no es ese el sitio que buscais’. Error…

Se mostró huidizo entonces, pues locales que reuniesen las características que le habíamos encomendado, había pocos. Entonces el colega nos dijo -’Bueno… hay un sitio…’ Y nosotros -’¡Cuenta, cuenta!’ -’Hay un sitio… bueno, no es el tipo de sitio que a mi me gusta, yo no iría, pero como es lo que preguntais, os cuento’. Y ahora atended a la retahíla:

-’Tiene cuatro plantas‘ -’¡weee!’ -’En cada una una música distinta’ -’¡¡Weeee!!’ -’La entrada es barata’ -’¡¡¡WeeeeEEE!!!’ -’La bebida y los chupitos más aún’ -’¡¡¡¡WEEEEEEEE!!!!’ -’Y dejan entrar A CUALQUIERA, da igual la ropa’ - ‘¡¡¡¡¡WEEEEEEE!!!!!’ -’De hecho, lo único que no dejan pasar son armas…’ -’ehhh… esto no sabemos como interpretarlo…. pero Weeee!!!!’

En aquel momento todos deberíamos haberlo pensado, ‘demasiado bueno para ser verdad’, pero lo cierto es que estábamos cegado por las expectativas. El chaval nos lo señaló, justo en el borde del mapa que todos teníamos. K-17, se llamaba el lugar, lugar que no olvidaremos nunca. Total, que allí nos dirigimos, a solo una parada de metro de distancia.

(…)

La K-17

Creo que aquí hay que de nuevo pararse (pausa dramática) y explicar que se puede entender por ‘techno’. A estas alturas, es una de esas palabras, que de tanto usarlas, ya no sabemos muy bien lo que significa: igual que pasa con ‘friki’. En España, o al menos en el sur, mucha gente llama ‘techno/electronica’ sencillamente a cualquier cosa que no sea pachangueo. Claro, esto es a la gente que no le gusta la ‘electrónica’. Por tanto se suelo escuchar este uso como contraposición a cualquier cosa que no sean ritmos latinos, i.e. Shakira, Alejandro Sanz… la típica cosa que se escucha en los 40 principales. Así que en el saco del ‘techno’ ya puedes meter progressive, big beat, house, rave, breakbeat, punk... toda la gama desde Daft Punk, pasando por Prodigy, hasta lo que caiga más allá de Rammstein, que no os sé decir porque no es lo que yo escucho.

Bueno, pues si buscamos un poco en Internet, entre otras prendas la música que se escucha en el K-17 se define como: Hard Rock. Industrial. Gothic. Darkwave. Death Metal. Black Metal. Thrash Metal. Heavy Metal. Hardcore. Deathcore… Si otras veces ponen algo de música más suave, nos lo perdimos, porque aquel día lo más suave que tenían era Rammstein, y de ahí, todo lo que cae en adelante.

En fin, que imaginaos el percal. Ya nos estabamos inquietando al ver hacia donde íbamos, un polígono industrial, y el edificio, una antigua fábrica, con sus chimeneas y todo. Y más que nos inquietamos al ver como iba vestida y pintada la peña que estaba en la cola de la entrada. Pero imaginaos el panorama cuando entramos en la primera sala, y la que tienen montada allí.

Todos habéis visto Matrix, ¿no? Bien, pues como en los locales que se ven en las la primera parte y en Revolutions: ese era el cuadro. Mascaras de gas, latex, cadenas, cuero negro. Si nos cambiamos de sala, lo que nos encontramos es una panda de melenudos descamisados y sudoríparos agitando las cabelleras al ritmo de nosequién, invocando a Satán. Y en otra sala había tanto humo que no se veía el fondo. Definitivamente, habíamos llegado al nucleo, al corazon del Imperio de….

..De TechnoViking…

Techno Viking by habeh

Y fue ahí cuando Edu soltó la frase de la noche, casi del viaje: ‘¡ESTO ES UNA FÁBRICA DE ATÚN! ¡VAMONOS QUE NOS HACEN PICADILLO!’

Por supuesto, nos quedamos.

Nos quedamos, que cojones, porque nos estábamos riendo, porque en el fondo estaba siendo bastante divertido. Lo único que allí los que desentonábamos eramos nosotros, no hace falta insistir en eso. Por lo demás, una de las veces nos fuimos a pedir un chupito, y dijimos ‘el más barato’. Whisky, de la casa. Que Horror. Es de lo que más me arrepiento de aquella noche. Pero ya digo, aunque no era lo que esperábamos, sabíamos que de esto nos íbamos a acordar. Muchas veces te lo pasas bien pero no lo recuerdas a la larga (o a la corta…). Otras veces como esta, bueno, las recuerdas para toda la vida. Definitivamente, el muchacho nos había traído a donde le habíamos pedido: barato, ‘techno’, variado, y sin lugar a dudas, pintoresco.

(…)

Hasta aquí, bien. El único pero inquietante de la noche fue que la gente empezó a desaparecer.

Empezamos once, o trece, contando a nuestra amiga y su novio berlinés. Hasta cierto punto normal: eramos muchos y el lugar grande. No era raro pensar que alguno hubiera dicho ya de volverse al hostal, realmente espantados por el lugar. Y claro, de trece pasamos a once, luego a siete, luego a cuatro. Llegó un momento en el que estaba solo con Alberto, Agus y Anna. Y estando en el patio central, después de pedirnos otra cerveza (¿y un perrito caliente?), volvimos a entrar a una de las salas (la de las máscaras de gas)… y ahí fue donde los perdí. O ellos a mi, no sé… la realidad es que aparentemente me había quedado solo…

Y yo, ¿tenía los teléfonos para llamar a alguien? Bueno, tenía LOS NÚMEROS, porque el primer día, cuando dijimos de intercambiarlos, con las prisas solo apunté los dígitos y me dije ‘luego ya con calma los guardo en la agenda’. Por supuesto, no lo había hecho. Eso por gilipollas… Así que no tenía a nadie a quien enviar un esemes preguntando un sucinto ‘onde pollas estáis?’, o similar. Así que volví dentro, di una vuelta, volví a mirar el resto de plantas, di otra vuelta por si estaba alguno de los otros, salí a la puerta, pedí permiso para que dejaran echar un vistazo y si no poder volver… Nadie, volví dentro por última vez… y no, definitivamente no había nadie: ya lo asumí. Estaba solo, había perdido a los míos, y visto el panorama, la única cosa razonable que quedaba por hacer era la lógica, la inevitable: irse a la cama.

(…)

El Retorno

‘Total’, me dije, ‘tengo el mapa, mi sentido de la orientación y mi inglés. No debería de tener problemas para volver’. De hecho, incluso hubiera sido viable haber vuelto andando. Mirando ahora el mapa (a toro pasado…), veo que son 2 km, 25 min andando, que es lo mismo que hago aquí casi todos los días para ir a la facultad. Y recuerdo llegar a contemplar la opción de andar la vuelta, y rebatirme a mi mismo décimas de segundo más tarde con la siguiente afirmación: ‘¡¡¡Ni de coña!!!’. Tenía un ticket de 24h para el metro, y pensaba usarlo hasta el último minuto. Así que era sencillo: Ir hasta la parada de Samariterstrasse, y allí ya vería que hacer. Coño, y llegué.

Como ya he dicho, el mapa que tenía poseía una cualidad fantástica: el K17 caía justo en el borde, al igual que la parada del U-Bahn en Samariterstrasse. Todo lo que quedaba al este de aquello era terreno inexplorado, sin cartografiar. Y bueno, ya sabéis el desafío que es (es casi divertido, porque tienes que poner todo tu ser y tu intelecto en ser capaz de descifrar el mapa y la calle en la que te encuentras), de ir mirando cada esquina, corroborando que iba en dirección correcta. Recuerdo parar a un polaco para preguntarle, que por supuesto iba igual de cocido que yo, y estar charlando cinco minutos con él, sobre lo guapo que estaba Berlín y no se qué más. Nos despedimos deseandonos suerte: el joio también iba en busca de algún lugar, y estaba igual de perdido que yo. Pero lo conseguí, llegué a Samariterstraße*. ¿Y ahora?

*esta vez lo quiero escribir con la eszett porque molo, qué pasa.

Permitidme un inciso. La verdad, normalmente tengo buena orientación. No es por echarme flores, la calificaría de ‘bastante buena’, pero coincidireis conmigo en que no es algo que se preste a grados: la orientación se tiene, o no se tiene, punto. Normalmente de un vistazo en un mapa soy capaz de saber casi instantaneamente donde estoy y a donde me tengo que dirigir. Y eso es así, no necesito que alguien más me lo diga para saberlo, ea. Pues aquella vez, no. No me funcionó. En el mapa estaba claro: debía dirigirme en a Frankfurter Tor. De hecho, era la siguiente parada. Miro las flechas en el metro, miro las indicaciones, y lo veo claro. Frankfurter. Frankfurter Allee. Es la siguiente parada. Es la mía. Amos pa’llá.

Total, cojo mi metro, me bajo en la siguiente parada, como debía de ser, y salgo a la calle. Estoy en Frankfurter Allee, tanto el nombre de la parada de metro como de la propia avenida. Todo correcto. Solo tengo que seguir andando, mirar el mapa, y corroborar que las calles perpendiculares a Frankurter Alle son las que aparecen en el mapa. No lo son. Sigo andando. Achaco la discordancia a que me hallo fuera del mapa (¿¡!?): todo era cuestión de andar lo suficiente, y cuando entrase en el mapa, las calles empezarían a coincidir.

Por lo demás, no era un mal barrio, con pinta de destartalado ni nada. Todo lo contrario. Era una fría y ancha avenida, con generosas aceras y pasos peatonales a ambos lados, rodeada de edificios de oficinas, hospitales, sucursales de bancos y cosas por el estilo: pero no se veía un alma. Que sí, que es normal a esas horas… ¿normal? A ver, era un sábado por la noche, alguien tendría que haber vagabundeando, ¿no? Nadie. Nadie, nadie, nadie. Un nadie de esos de los que inquietan, de los que acojonan: ¿habrán abducido a la población mundial? ¿Es esto ‘Abre los ojos’? Pero nada, yo seguí andando, andando, andando. Llegó un momento en el que incluso dejé de mirar las calles, pero reconozco que está parte ya está borrosa para mi. Lo que si me acuerdo es que ya entonces estaba pensando ‘esta es una buena historia, andando a las tantas de la madrugada en Berlín…’

Recordad que solo habíamos dormido 3 horas en el aeropuerto, que veníamos de botellón de la noche anterior, y que esta nos habíamos metido una, si cabe, mayor. Puestos aquí, imaginad el cuadro. Solo. Cansado, reventado: caminando sobre muñones en vez de pies. Con un frio del carajo. Con un trancazo increible. Y por encima de todo, muriéndome de sueño.

Así que llegó un momento en el que empecé a cerrar los ojos.

Viendo doble por las calles de Berlín.

Las primeras veces lo hacía conscientemente, casi para hacer el ganso, que creo que todos lo hemos hecho alguna vez: me decía ‘bueno, los cierro unos metros, y cada 10 segundos los abro para corroborar que voy recto y por buen camino’. Y eso funcionó. Un tiempo.

Insisto, a todo esto, yo seguía caminando, con los ojos cerrados, abriendolos a intervalos controlados. Pero llega un momento en el que, con el sueño, dejas de cerrarlos a propósito: ya se te cierran solos. Igual que a veces estás delante de los apuntes, del ordenador, a veces (horriblemente) incluso conduciendo. Tienes microsueños. Cierras los ojos durante unos segundos, te pesan los parpados. Si, llega un momento en que los abres, ¡pero no recuerdas haberlos cerrado! Te has quedado dormido como un hijodeputa. Y eso fue exactamente lo que pasó. Una de las veces cerré los ojos. Y ya no los abrí.

No los abrí hasta que me comí un bordillo.

Me comí un bordillo, que daba a unos arbustos, que separaban la zona peatonal de la propia avenida. Había estado andando. Había estado andando dormido.

Había estado andando dormido, unos 50, quizás 100 metros, quizá más, hasta que llegó un momento en el que, aleatoriamente, me puse perpendicular al sentido de la propia calle. Andando dormido hasta que me comí un obstaculo. No me llegué a caer, fuí rapido de reflejos, pero la cicatriz de la rozadura existe, y hay fotos (¿hacen falta? son asquerosas, si las pedís las cuelgo en comentarios). La suerte es que había un banco, había un obstáculo que me hizo tropezar, despertar, pero lo siguiente era el mismo asfalto, la carretera. Os preguntareis ahora ¿pasaban muchos coches? ¿Iban rápido?

Pues miren ustedes, llegados a este punto debo ser honesto: estoy partido entre acabar la historia como merece, o contenerme. Porque no me apetece hacer pasar un mal rato, porque si, a quien sé que va a acabar leyendo eso (si, me refiero a mi madre, porque lee esto…). Probablemente ya he hablado más de la cuenta, pero mi límite está aquí. Así que dejemoslo en este punto: iba directo a la carretera.

(…)

Ya me espabilé. Incluso, el mismo hecho de haber ‘dormido’ me había ayudado a despejarme. Eso, y el susto, claro. Me centré unos segundos y miré la situación de manera global. Me había perdido, había que asumirlo, y tenía que encontrar a alguien que me lo aclarase. Me crucé con un tío que me ignoró igual que se ignora a un vendecupones, y al final vi una gasolinera, donde el dependiente me corroboró lo que hace tiempo debería haber sospechado: que me había equivocado de parada, que tendría que haber ido en sentido contrario, que tenía que deshacer el camino hecho (al final anduve más que si me hubiera ido directo desde la K17 al albergue: de hecho andando avancé otras dos paradas de metro, casi hasta Lichtenberg), y que debía coger de nuevo el metro e ir en dirección de Frankfurter Tor. Es lo que hice, me monté de nuevo en el metro (a todo esto, ya con el ticket caducado, cosa que no supe hasta días más tarde: la multaca pueden ser 600€), y ya en Frankfurter Tor me aseguré, preguntando a varias personas, de ir en la dirección correcta (por suerte ya era un lugar concurrido). Y cuando llegué al albergue, todavía seguía creyendo que yo había sido el primero en llegar.

Unos cojones. Estaban allí ya todos durmiendo, llevaban horas allí. Eso solo se esclarecería más tarde, pues pedazo a pedazo reconstruimos la historia de cada uno, pero jamás, en toda la noche, tuve idea en momento alguno de qué hora era. De hecho, al llegar creía que serían las 3, las 4 a más tardar. Eran pasadas las 6. Había estando perdido casi dos horas. De hecho, Alberto, Agustín y Anna habían estado un rato más dentro de la K17, y todavía les quedó marcha para acercarse a otro sitio, según me han contado luego. El resto, efectivamente, se había empezado a descolgar mucho antes, y hasta estaban frescos y bien descansados a la mañana siguiente. Como es evidente, no era mi caso. Yo dormí tres horas, a las 9 se estaban levantando, y sencillamente yo no me lo podía creer, no podía creer que eso estuviera pasando. ¡Era igual o peor que la mañana anterior en Oslo! Me planteé no ir al Free Tour, ya iría otra vez, ya iría más tarde, ya les alcancaría. Como ya sabemos, me levanté, me duché, desayune y allí estuve, en pié, como un campeón, disfrutando, y arrepintiendome de siquiera haber llegado a pensar en no levantarme. Porque como ya sabeis, Berlín me flipó. Me flipa. Pero yo puedo decir que ha andado dormido en Berlín.

(…)

En fin, hasta aquí ha dado de si el Autumn Break. Desde luego, podía contar más historias, más historias de Erasmus, más historias de otros viajes, pero otro día, eh.

Para despedirme: agradecimientos a todos los que me han apoyado y dado ánimos durante la dura travesía que ha sido redactar este diario y sobre todo, arreglar y procesar (tambien conocido como ‘Photoshopear’ ©) las más de 1700 fotografías que componen todos los panoramas y HDRs que habeis visto.

Ahora en serio: Gracias especialmente a Izaskun, porque además de haberse preparado las visitas, rutas y horarios (aunque en esto no fue la única) fue ella la que hizo de locomotora, la que a base de infinita paciencia y por supuesto de malos ratos, estuvo tirando de nosotros todo el viaje. En el Interrail me colocaron el cetro de guía durante apenas diez minutos, y lo digo: ‘Nunca máis’. Es jodidamente agotador. Y como ella me reconoció en cierto momento, a pesar de lo que se puede pensar leyendo esta crónica, y mi crónica resistencia a despertarme, no fui yo quien más problemas le dio (más bien al contrario, eh, yo soy muy buenecico). Así que doblemente, lo reitero: gracias por obligarnos a hacer el viaje como lo hicimos, porque si no es así, sé que no hubiéramos visto ni una tercera parte de lo que vimos ;)

Hale pues nada, hasta aquí, bien de Autumn Break. A mi todavía me quedan aquí casi cuatro meses de Erasmus, pero tengo bastantes más ganas de escribir que en el primer semestre, así que no dudéis que nos vamos a leer más a menudo. ¡Agur!

(…)

La foto del retorno: de vuelta en Horsens

(…)

Y Moss nos había dejado este cuadro :)

(…)

Episodios publicados

1. Prólogo (o Prefacious)

2. Los Trolles Noruegos (Oslo)

3. De muros, búnkeres y ‘Ampelmänn’ (Berlin, I)

4. ‘Mind The Gap’ (Londres, I)

5. Dorling Kindersley (Londres, II)

6. K-17, Día 0 (Berlín, II)

Extra: Galería completa de fotos (+vista ampliada)

Podría pensarse que llegué a ella buscando sobre Horsens en Flickr en el mismo momento en el que supe me vendría aquí a pasar un año. Ahí acabaría cualquier tipo de casualidad. Pero suficientemente remarcable es el hecho de que no: sencillamente llegué a ella antes de saberlo, antes de que supiera que viviría justo donde se tomó, sencillamente llegué a ella porque es una buena foto, y eso que hace años que no dedico mucho tiempo a bucear en Flickr. No hay relación alguna directa entre esta foto y yo. Es casualidad pura y dura. Merecidamente ha ganado ahora el primer puesto de un concurso de fotografía que mi universidad de aquí ha convocado este año, con la consiguiente sensación de déjà vu al ver la foto en la pared de mi facultad, que me ha traído de cabeza los dos últimos días (hasta le he tenido que escribir un mail a la autora, preguntándole si era ella de verdad quien había enviado la foto al concurso).

Nada, felicidades desde aquí a la ganadora :)

Os cuento: a lo largo de todo el viaje he tomado la fama de ir siempre el último. Eso siempre ha sido así, claro, y ya lo sé yo, igual que lo sabe mi familia, mis amigos de Málaga… y que ahora lo saben ellos: que soy un tranquilo del carajo. Pero nunca (y son ellos los que me lo han dicho) he hecho esperar a nadie (al menos este viaje, eh, no os echéis al cuello tan pronto xD).

Que me gusta esta foto, ea, es la tercera vez que la uso

Por un lado, es verdad, me gusta ir a mi ritmo, y por otro, el tema echar fotos siempre retrasa. Además, no me gusta ir a la cabeza del pelotón, y para terminar, el coche escoba, de por si, tiene una función, y la mía era la de esperar y recoger a los otros rezagados. Si me veían, sabían que nadie iba detrás mía, y la gente se queda tranquila. A pesar de todo, rara vez los perdía de vista, y de vez en cuando y siempre que hacía falta (esto obviamente no lo veían, así que tendréis que creerme cuando os lo digo) echaba un sprint para alcanzarles. A pesar de como tenía los pies al final del viaje, pero lo echaba. Aunque pocas veces hacía falta ese sprint, claro: a estas alturas, sé aprovechar un paso de cebra para alcanzarles, o que se han equivocado de camino y dan la vuelta, o que se paran a mirar algo… Yo a lo mio no le llamo tranquilidad, sino eficiencia energética… Pero no estamos aquí para hablar de eso. Aquella vez del metro no funcionó.

Aquella vez ni siquiera iba rezagado, aunque, es cierto, yo iba el último del pelotón. Aquella vez íbamos todos juntos en una piña, aquella vez. Y aquella vez, el metro estaba lleno. Entraron todos, todos menos yo. Y efectivamente, me quedé solo (o ellos, depende de como se mire… :P)
Y cuando vieron que me quedaba fuera, ¡entonces se pusieron histéricos! -¡Que Rufo se queda fuera! ¡Que Rufo se queda fuera! (o eso me apetece imaginar xDD, reconozco que hay un poco de fantasía en la reconstrucción). Pero yo solo hice un calmado gesto con las manos que entendieron a la perfección: ‘Bajaos en la próxima’.

(…)

Lo más gracioso de todo, es que en mi cabeza, 30 segundos antes, venía andando y pensando:

-‘Si alguno se perdiera en el metro, habría que desarrollar algún ‘protocolo’… como por ejemplo hacer que los adelantados se bajasen en la próxima parada’…

Quién me diría que medio minuto más tarde tendría que ponerlo en práctica: ni me había dado tiempo de comentarlo con nadie.

Pero en fin, salió bien, entre otras cosas porque aquella vez sabía donde íbamos (íbamos a Notting Hill: otras veces nos hemos puesto a andar sin, al menos yo, tener ni puta idea de adonde nos dirigíamos), y porque no había posibilidad de confusión posible, pues a aquella parada solo correspondía a una línea de metro. Y me monté en el siguiente coche, y ni me tuve que bajar: allí estaban ellos esperandome, incluso mi puerta se paró frente a ellos, ni hizo falta que bajase…

No hubo muchos incidentes más: Noel por ejemplo se quedo encerrado en el tren, a ultimísima hora, justo cuando volvimos a Horsens, pero es que aquella vez fuimos todos unos pamplinas que no empezamos a coger las maletas hasta que se paró el tren. Obviamente el maquinista no esperó a que bajasemos, y Noel tuvo que ir hasta la siguiente parada y volver. Digamos que ese fue el incidente más negativo del viaje (otro fue que una de las veces Jose Luis tuvo que pagar 32€ de más por colarse de peso en el avión, pero que uno de nosotros pagase, en un vuelo de cinco, cuando casi todos rebasábamos el límite, lo llamaría muy buena suerte), pero visto globalmente, nos salió todo de puta madre. Y en el Interrail, lo mismo: nada grave que lamentar, ni siquiera anecdótico. A estas cosas habría que llamarlas anti-Murphy. De prepararlo todo al milímetro, fijo que algo sale mal…, pero hay veces que mientras menos preparas las cosas, más suerte parece que tienes, pues claramente dependes de ella: la estas tentando…

Nota: no os asustéis por la longitud, que lo que hay son muchas fotos, y no tanto texto ;)

Aquí teneis el quinto y penúltimo episodio sobre el Autumn Break, que para quien acabe de llegar, es un viaje de diez días que yo y unos amigos nos pegamos en Octubre pasando por Oslo, Berlín y Londres mientras estamos de Erasmus en Dinamarca. Muchas son las razones que han hecho que esté tardando tanto en acabar estos episodios, una de ellas es lo que he tardado en procesar las fotos: anteayer, casi cuatro meses despues del viaje, he acabado al fin de procesar (a.k.a. photoshopear) los más de 350 panoramas y/o HDR que disparé en el viaje, condensados todos estos a partir de unas 1700 fotografías. Las otras 300 (disparé en total unas 2000 fotos) eran imagenes individuales que requerían poco o ningun trabajo.

Dicho esto, me tomo un espacio para hacer un análisis/comentario. De Berlín, desde el principio guardé un día, como ya dije, por la cosa de dejar la historia más divertida para el final (aunque lo mismo ya la estoy inflando demasiado, no es cosa de crear hype: son solo un par de anécdotas, punto). Y es verdad, Berlín, en general, me pareció mucho más interesante y divertida. Ya lo dije, no solo por la historia que tiene sino por su caracter, su ‘movida’. Parece una ciudad bastante más joven, más desenfadada, más abierta. Allí me lo pasé mejor (supongo que también porque no estaba tan cansado), pero es verdad que lo que puedo contar sobre Berlín, es en general más interesante que lo que puedo contar sobre Londres. Londres, que es una ciudad maravillosa, no solo es cara (cara de cojones), sino que impone, tiene una pomposidad y ostentación que no se ven ni de coña en Berlín. Dicho de otra manera: me imagino perfectamente viviendo en Berlín, pero no en Londres. Dicho esto, si de Berlín me flipó la ciudad en si, lo mejor que tiene Londres (que no significa que la ciudad en sí se quede muy atrás), al menos para mi, son sus museos. Fiesta, si, tuvimos en Londres, el último día, luego lo cuento. Pero considerad que esta entrada de lo que va a ir es de museos. Prosigo pues con el relato.

Jueves, 21 de Octubre de 2010

Despues de haber hecho el día anterior el Free Tour, la mañana del jueves se la dedicamos al Museo Británico, que teníamos a tiro de piedra de nuestra residencia. Como podéis imaginar, es imposible verlo en un día.
7 millones de objetos de todos los continentes, 5 millones de visitantes anuales. Números, números, pasemos a la acción: a la entrada te ponen la Piedra Rosseta. Primera, en toda la frente. La entrada es gratis, así que no nos cuesta ningún trabajo pagar por la audioguía, la recomiendo (que al fin y al cabo es una forma de ‘pagar’ la entrada). Elegimos seguir por el ala egipcia, y tras la Rosseta (con tanta fama, me hace gracia que lo primero que quieres hacer es ver que hay por atras: obviamente nada), te encuentras la estatua de Ramses II, de nosecuantos metros de alto.

Y cuando te has acabado el recorrido por la sección egipcia, después de las figuras de bronce, de dejarte los ojos fascinado ante el preciosista detalle de los jeroglíficos labrados en los sarcófagos de granito, y de ver todas las momias que llevo años viendo en los libros de Dorling Kindersley (la de Artemidoro o la del pelirrojo Ginger), me entero que ‘en la sala de al lado’, tienen… wait for it…los mármoles originales del Partenon. Ahí es nada. La mitad de la audio guía la dedican entonces a justificar y defender por qué estos deberían de permanecer en Londres, pues si bien estos fueron poco menos que robados, es posible que de no haberlos rescatado no se conservarían en la actualidad. Me hubiera gustado acercarme a ver muchas más cosas (las porcelanas chinas, Moais de la Isla de Pascua, una copia de La Gran Ola de Kanagawa… ). De todas formas no se puede querer ser un ansias, y como ya digo, solo vi las zonas griegas y egipcia, y de pasada, la de Oriente Medio. No es que sea una visita imprescindible de Londres, es que no me parece descabellado decir que ver este museo puede ser razón principal para viajar allí, antes incluso que el resto de la ciudad, y digo que es una de las principales razones (junto al resto de museos) que me hacen querer volver.

La siguiente parada fue en Candem Town, que apenas vimos la noche antes, y que ahora disfrutamos en todo su esplendor. Una calle/mercadillo entera, con tiendas de frikerío de todos los colores, razas, credos y sexos. Para comer nos acercamos a un chino donde lo flipamos bastante con como se nos disputaban los dependientes de todos los puestos para que comieramos en su local, y nos echamos nuestras risas entrando a unas cuantas tiendas.

Y nuestra siguiente parada fue al Science Museum.

Y bueno, aquí tengo que hacer una pausa, porque para mi la experiencia del Science Museum está a otro nivel. En el resto de museos, como a cualquier otra persona, pueden tocar la fibra sensible artística, que yo no creo que la tenga más desarrollada que el ciudadano medio (ciudadano que visita museos, claro, que ya sabemos como está el percal). Pero el Science me tocó la fibra de científico/ingeniero… y para que os quiero contar más.

(…)

El Science Museum de Londres

Antes he mencionado la editorial Dorling Kindersley. Probablemente muchos la conocéis: suele editar libros educativos para un público joven, muy profusamente ilustrados y con textos muy pequeños y repartidos, de fácil digestión. Si en vuestra casa se leía El País a mediados de los 90, recordareis algunos libros coleccionables por fascículos, como por ejemplo “El Gran Libro de Consulta”, “Enciclopedia Visual de los Seres Vivos” o “Medios de Transporte”. Además, por Círculo de Lectores había más coleccionas de esta editorial en mi casa (hasta el punto de haber algún libro repetido). No es que devorase esos niños de pequeño, es que me los sé literalmente de memoria, y son los cimientos y fuente de toda la curiosidad, conocimientos y nerdismo que emanaba cuando era un repelente niño en el cole. Todavía sigo hojeando los que se mantienen enteros, y los que no… pues también (porque si pusiera aquí una foto de como está “El Gran Libro de Consulta”, os quedabais a cuadros, solo digo que esos cantos plateados combinan muy bien con cinta americana).

El tema es que esa editorial era originalmente británica, y con una clara tendencia a ilustrar los objetos que más a mano tenían: los de los Museos de Londres. Tardé en atar cabos, y aunque ya en el British me sorprendí acertando a conocer tantos objetos egipcios, a pesar de mi precario conocimiento sobre esa cultura, al llegar al Science Museum lo vi claro. Allí estaba la locomotora de Stephenson, la maquina de vapor de Corliss, el cohete Black Arrow, un supercomputador CRAY1, ¡hasta un V2 REAL!… Me di cuenta de que estaba dentro de los libros de Dorling Kindersley, me di cuenta de que estaba dentro de mis libros de la infancia. Si antes he dicho que las cosas buenas que no tiene prepararse mucho un viaje son las sorpresas que te llevas, llamar a esta mayúscula es quedarse muy, muy corto. Estaba electrizado.

La primera sala a la que entramos era la del Espacio, y allí me encontré a mi mismo, comentando con Dani que era quien me pillaba más cerca, lo que íbamos viendo. Este me dijo ‘nos tenías que hacer una visita guiada’, y no vacilé un segundo: reuní al resto y les estuve explicando que eran cada uno de los objetos que veíamos. Los conocía TODOS, y modestia aparte, sobre casi todos podía contar mucho más de lo que se podía leer en los carteles. Reconstruciones del Hubble, de la Huygens-Cassini, de un Modulo de Alunizaje, trajes de astronauta… pero todavía quedaba el verdadero extasis, al fondo, vi lo que parecía una módulo de mando del Apolo, y dado su aspecto, empezaba a sospechar que fuera original…

Allí estaba frente a mi el módulo de mando original del Apolo 10, que llevó en 1969 a Eugene Cernan, Thomas Stafford y John Young alrededor de la Luna (famoso este último por haber volado seis veces al espacio, haber pilotado cuatro clases de naves distintas, ser uno de los primeros en acumular 500 horas de viaje espacial, y haber provocado un cabreo monumental a unos cuantos senadores estadounidenses por haber colado un sandwich de chopped en su primer vuelo en la Gemini…). Cierto, ni fue el 10 el primer Apolo que llegó a orbitar la Luna (ello corresponde al 8), ni fue el primero en aterrizar, ¡pero es que estaba allí, era original, y estaba delante mía! Fliping in colours me hallaba, cierto, estaba disfrutando como un chaval :)

Todo esto, era la parte dedicada al espacio. Sobre el resto del museo, les reconocí que no estaba en condiciones de explicárselo mucho mejor, y dado que solo nos quedaba una hora, exploramos lo que nos quedaba cada uno a su bola. A mi todavía me quedaba encontrarme en la sala de los aviones, una estancia gigantesca donde la historia de la aviación se encuentra ilustrada… con modelos reales, a escala natural, colgados del techo. Una vez más los mismos que aparecían en los libros de Kindersley, y de nuevo los conocía todos… El biplano de los hermanos Wright, el autogiro de Juan de la Cierva, el Supermarine S6 de 1929, un bombardero Vickers-Vimy de la 1ºGM, reactores alemanes de la 2ª, la sección de un 747, un prototipo del Harrier ¡incluso un Hawker Hurricane y un Spitfire! (que no los esperaba tan grandes, ¡como imponían!).

Y una vez más, me quedó medio museo por ver. Chapaban a las seis, y literalmente nos echaron. Obviamente tampoco pudimos echar en esa tarde un vistazo al museo de Historia Natural (que está colindante), así en lo que nos quedaba de noche, aprovechamos para pasarnos por Harrod’s y comprobar allí hasta donde puede llegar la ostentación y la opulencia que en general se puede ver en todo Londres. Valga la muestra, se mostraba este Lamborghini de juguete, en la sección idem, cubierto de cristales ¿de Swarovski? (ese nombre ya no se me olvida) por la humilde cifra de… 1500 libras. Y todavía algún padre lo comprará, claro. Luego nos volvimos a pasar por Picadilly de noche para hacernos fotos con el letrero de McDonalds, y tener una imagen noctura del panorama.

Ya en la residencia, tocaba discutir: qué hacer con la reserva que teníamos del hostal para la última noche en Oslo. Serían ya 30€ por aquel hostal la noche del Sábado 23, y que previsiblemente ibamos a necesitar. Entre argumentos peregrinos, quedé yo como último reducto del raciocinio y la lucidez... xD (yo quería dormir en una cama, ¡por dios!), pero al final no quedó otra que plegarse a los designios de la mayoría (coño, ¡y que no me iba a quedar yo solo en Oslo, daba cosica…!). De todas formas, se demostraría más tarde que iba a ser mala idea, e incluso mucho más barata, pues también nos acabamos ahorrando más cosas… Pero de nuevo, no adelantemos acontecimientos.

(…)

Viernes, 22 de Octubre

Finalmente, la mañana del último día la dedicamos a visitar (no sin que yo me perdiese los otros se perdieran en el metro y tuviera yo que ir a buscarlos…P) otro barrio mítico: Notting Hill, ver sus mercadillos en Portobello y disfrutar de ese ambiente y ese paseo, además de probar algún dulce de los que vendian en la calle entre todos los puestos de comida (y también experimentamos una visión mágica al entrar en una tienda de productos españoles, la morriña, la morriña…). No volvimos inmediatamente, sino que cruzamos andando los Kensington Gardens (donde no paramos de encontrarnos ardillas y patos que no vacilaban en acercarsenos), y al llegar al Royal Albert Hall había que tomar una decisión: basicamente, la que cada uno quisiera. El primer día hicimos una lista razonablemente extensa de cosas por ver, y con una considerable eficiencia habíamos podido tachar todos y cada uno de los sitios que habíamos querido*. Y todavía nos quedaba una tarde de sobra. Asi que unos cuantos estaban decididos a acercarse a Abbey Road, que está de nuevo ligeramente a tomar por culo, y reconstruir allí la famosa portada del disco (que como es normal no es facil de hacer: los coches no se van a parar y menos apartar para que hagas la gracia), y otros nos habíamos quedado con las ganas de echar un vistazo al Museo de Historia Natural, y si todavía quedaba tiempo, dar un repaso a lo que había quedado por ver de el de la Ciencia. Así que ahí quedó todo, Izaskun, Edu, Rocío y yo nos fuimos a los museos, los otros a Abbey, y el primero que se cansara, bueno, pues todos teníamos nuestro plano y nuestro bono del metro, y nos costaba nada volvernos a la residencia.

Llegamos al Museo de Historia Natural, y para no variar, apenas acabamos de decir a qué hora quedar de nuevo en la entrada, ya les había perdido. ¡Pero por Dios, es que aquella vez fueron literalmente segundos! Pues nada, allí me quedé yo solo deambulando, y si en los otros museos te podías entretener, en este ya ni hablamos. Es que no vi, se puede decir que razonablemente bien vista, ni una cuarta parte del museo. Me enfoque en el ala dedicada a la Historia de La Tierra (geología), y cuando me quise dar cuenta llevaba más de una hora y los otros lo mismo me estaban esperando ya a la entrada. Yo no había atravesado ni la mitad del museo, y yo no me iba a quedar sin ver el mítico* esqueleto de Diplodocus de 30 metros del hall principal (habíamos entrado por un lateral del museo), así que tiré corriendo para allá, hice mis raciones de fotos de esa sala (el edificio es en si mismo una maravilla), y me volví a donde habíamos quedado solo para decirle a la tropa que hicieran lo que quisieran, que yo, me quedaba.

No salió así exactamente, ellos sencillamente no aparecieron (cabrones, donde coño os meteríais…) así que después de esperar un tiempo prudencial, volví a tirar para adentro. Y después de consumir otra hora viendo fósiles, minerales, gemas y piedras preciosas, (y seguí sin ver apenas una parte del museo), me volví al de la Ciencia, y acabe, esta vez si, de explorar exhaustivamente las salas que me habían quedado, aunque como soy gilipollas, ya sin batería en la cámara. Y esta vez entré en el Exploratorium… y bueno, si me veis allí, como alguno de los protas de Big Bang Theory, casi peleándome con mocosos de 10 años por jugar con los experimentos científicos… (aaay, que recuerdos del parque de las ciencias de Granada xD). Lo más grande, sin duda, jugar con la cámara de visión térmica (hace ya muchos años confesé en este blog que algún día tendré que conseguir una, aunque son caras de cojones…) y creerme que era un Predator el que me observaba…

Todavía me quedaba volver a la residencia (que, os parecerá una tontería, pero sentía cierta clase exaltación al verme solo por las calles de Londres, y al mismo tiempo sabíendome perfectamente capaz de desenvolverme y dar de nuevo con la residencia), y descansar un poquito, porque esa noche todavía queríamos hacer el Pub Crawl de nuevo con la empresa del Free Tour.

Y eso es lo que hicimos. Llegué sin incidentes a la residencia, y tras ducha, cena, y un poco de preparar maletas, tocaba salir de marcha (aunque las niñas esta vez se quedaron). Y al llegar al lugar donde se compraba el tiquet, ¡allí estaba el coordinador que no quería saber de nosotros el martes! Y claro que recordaba nuestras caras, y claro que tuvimos que hacer de nuevo una españolada para colarnos los siete que íbamos, porque no dejaban ir a grupos… Y más españoladas que hicimos, como comprar cervezas por nuestra cuenta y colarlas dentro de los locales, que es la típica fama de la que no me siento orgulloso como español, pero es que en aquella ocasión estaba clarísimo que era lo justo y necesario…

El plan fue este: cinco locales, con un chupito de mierda de regalo en cada local (de ahí las cervezas: al menos en Berlín estas si iban incluidas en el pack), y acabar la noche entrando sin esperar colas, atented, a la Ministry of Sound. No le doy yo mucho al house, pero que coño, hablamos de la catedral, y ya digo, con la pulserita del pub crawl entramos del tirón. La Ministry no es tan grande como tal ve la esperaba, son cuatro salas pequeñitas, nada de macrodiscotecón, pero a mi jamás se me va a olvidar la sala “The Box” y su cartel a la entrada que dice a las claras “Niveles de Sonido Excesivos”. Dicen que en los 120 dB se encuentra el nivel del dolor, y que por encima, exposiciones prolongadas provocan lesiones en el sistema auditivo. Por lo tanto, de necesidad, la gente que trabaja allí lleva protección. No puedo poner énfasis suficiente en explicar hasta que punto todo mi ser vibraba. No me refiero a notarlo en la suela de los zapatos o en las entrañas, sino en la ropa contra la piel, en las gafas, en el mismo pelo. Es que no exagero, era algo bestia. Eso no eran subwoffers, eran generadores de pulsos electromagnéticos, o algo peor, si ponen allí los cohetes del Atlantis encendidos apuntándonos a la cara probablemente no hubiésemos notado la diferencia… (vale, ya si exagero xD, pero insisto, es que era una brutalidad).

(…)

En fin, aquí acababa Londres, y en la práctica, el Autumn Break. Todavía nos quedaba un día en Noruega antes de volver a Dinamarca, y estabamos obviamente reventados (no sé cuantas veces he usado ya esta palabra, pero es que es la puta verdad), asi que no duramos mucho en la Ministry. El mágico regalo que nos dejaba la noche fueron 40 minutos de sueño en la residencia, de esos que mejor ni te hubieras tumbado, antes de acabar de hacer maletas e ir a coger el autobus para ir de vuelta en avión a Oslo.

Sábado, 23 de Octubre

Como ya he adelantado antes, habíamos decidido prescindir de hostal aquella última noche en Noruega. Esto en verdad acabó siendo un ahorro doble: nos ahorramos ademas del hostal, la pura necesidad de ir a Oslo (el aeropuerto de Rygge está a 60 km), ya que teníamos la sensación de haber visto ya todo lo importante: la broma del desplazamiento eran otros 40 euros. Con todo, Noel y Rocio no habían estado la primera vez, así que un grupete (Jose Luis, Cris, Izaskun y Estefanía) se fue con ellos a hacer casi exactamente la misma ruta que ya habíamos hecho una semana antes. Mientras, Edu, Alberto, Jose Ramón, Agustín, Dani y yo, nos quedamos en las cercanías y nos acercamos al pueblecito de Moss, pues según nos recomiendan los guías turísticos del aeropuerto ‘es muy bonito y muy recomendable visitarlo’.

Vaya tela lo que los noruegos entienden por bonito.

Yo por bonito entiendo Baeza (por poner un ejemplo de ciudad con el mismo tamaño aparente), pero lo que allí nos encontramos fue a) un pueblo desolado cuyas calles habían cerrado tiempo ha, si es que habían abierto alguna vez, b) el característico sol nórdico, que parece que está quieto, y que ilumina, pero que no pega, y c) un omnipresente olor a col hervida (siendo amables) a causa de la fábrica de papel que presidía el pueblo. Olor a Mierda S.A., 24/7. Al menos dimos un paseo bonico por la costa, nos hicimos unas cuantas fotos y echamos un buen rato, ¡y hasta nos echamos una siesta en un centro comercial!

Ya de vuelta en el aeropuerto, aprendida la lección de la semana anterior, dormí con hasta cinco capas de ropa (y dos pantalones así como dos pares de calcetines) a modo de acolchamiento y protección térmica, además de una almohada improvisada mejorada. Y hasta dormí bien, eh, nueve horas (casi) sin interrupciones. Cogimos sin incidentes el avión de vuelta, y de nuevo, después de pasar por Aarhus, llegamos bien descansados a Horsens, donde solo nos quedaba hacer la compra (nos pillaba el hipermercado de camino entre la estación de trenes y la residencia); y como es casi inevitable, a mi me tocaba ponerme malo (tampoco fui el único) y estar una semana casi sin moverme del cuarto.
Estuvo bien, estuvo bien… y esa segunda noche durmiendo en el aeropuerto Rygge, especialmente bien, si la comparamos con la primera…

Eso me enlaza con el día que deliberadamente omití, el 16 de Octubre de 2010. Pero ya corresponde contarlo en el siguiente y último episodio.

Nos vemos, no sin antes, como siempre, enlazar aquí unas cuantas fotos. Saludos.

Episodios publicados

1. Prólogo (o Prefacious)

2. Los Trolles Noruegos (Oslo)

3. De muros, búnkeres y ‘Ampelmänn’ (Berlin, I)

4. ‘Mind The Gap’ (Londres, I)

5. Dorling Kindersley (Londres, II)

Nota: Aquí ando, tres meses más tarde y todavía contando como fue aquel viaje. Quise narrar aquel Autumn como una ‘muestra’ de como me estaba yendo este año, pero supongo que es un poco gilipollas querer llamarlo ‘muestra’, porque se mire por donde se mire, hacer un tour de este calibre, visitando dos de las más importantes ciudades europeas en apenas 10 días, no tiene nada de normal. Y luego, es que han pasado tantas cosas desde entonces, no solo tiempo puro y duro sino cosas… que ya se diluye un poco la emoción de contar aquella aventura. Y para rematarlo, es que me he vuelto a pegar otro viaje: hace una semana volví de pegarme un Interrail de 10 días por Praga, Budapest y Cracovia. Tranquilos, que no os voy a dar otra vez la vara con ese viaje, si acaso haré un resumen de un solo tomo y las correspondientes fotillos ilustrativas. Pero empecé esta serie, que se acabará montando en seis fascículos, y estoy obligado a acabarla. Dejé este mismo episodio y el siguiente ya escritos antes de irme de Interrail, y no los subí solo porque aún no tenía listas las fotos (si, tres meses más tarde aún me quedan fotos por photoshopear). Soy el primero en reconocer que publico ya estos últimos episodios con cierta apatía, pero bueno, como además sé que hay personas a las que les va a gustar leer esto, pues aquí van estos penúltimos capítulos, y me pongo ya a escribir la última de Berlin que ya toca ;)

Martes, 19 de Octubre de 2010

Empiezo con una anécdota menor que me ocurrió creo que en aquel vuelo, despegando de Berlín con dirección Londres (es que tomamos cinco aviones en diez días, como para acordarme de cual fue…). Igual que hay gente que le acojonan los aviones, yo los disfruto de lo lindo. Si es que puedo, porque a) formo parte de la población propensa a sufrir de latasardinismo en fase avanzada, y b) lo mismo tengo un sueño exagerado y me estoy durmiendo* incluso antes de despegar; que fue el caso. Pues bien, estaba en ese duermevela cuando estas a punto de conciliar el sueño, ese momento en el que estas pensando en tus movidas del día y de repente esa asociación de ideas deja de tener sentido: ese instante en que estas ya en brazos de Morfeo. En ese justo instante el avión encaró la pista y empezó a acelerar, y bueno, ¿habéis visto Inception, como ‘afecta’ la gravedad a los sueños? Y lo mejor ¿recordáis el lisérgico viaje interestelar de “Odisea en el espacio”? Luces, visión de túnel… vi de todo en ese sueño que duró unos segundos, condicionado por agentes externos… una experiencia, si :D

*truco: a pesar de Ryanair y su latasardinismo, hay trucos para no sufrirlo: si te pillas los asientos de las salidas de emergencia, o tienes la suerte de trincar tres asientos para ti solo. Con Ryanair te puedes cambiar de asiento, y muchas veces los aviones están lejos de ir llenos…

Bueno, pues eso, nos plantamos en el aeropuerto de Stansted, que viene a caer exactamente en a tomar por culo de Londres. Nada más llegar, ves el autobús que llevará a la ciudad y dices ‘¡coño, volante a la derecha!’ (juro que se me había olvidado), y escuchas el genuino acento ‘cockney’ del conductor y por fin dices ‘Si, estoy en Inglaterra’. No es ese aséptico, ecléctico, caótico acento del inglés internacional que uno acostumbra a oír como Erasmus, es un ingles genuino, y desde luego más difícil de entender… Una vez más, el viaje en autobús es pa dormirla (llega un punto a lo largo de los días en el que sencillamente duermes a cada ratillo que puedes), pero hora y media en llegar, tardamos fácil. Lo curioso es que (de vez en cuando abría los ojos), en carretera abierta, atravesando campo, estuvimos 20 min, y en zona urbana ya el resto de viaje…

Y bueno, llegamos a la residencia. No he hablado de la de Berlín porque por la forma de la que estoy estructurando los episodios eso corresponde a la última parte, pero decir que aquella estaba guapísima, mientras que esta de Londres… vaya asco. El albergue en si no estaba mal (aparte de ser un maldito laberinto), pero decir ‘olor a pies’ basta y sobra para definirlo. Para colmo, ni se podían abrir las ventanas en los dormitorios. No me voy a poner sibarita, joer, ibamos en plan mochila y es lo que te esperas, pero venimos del de de Berlín, y claro, daba bajonazo. A uno no le queda más remedio que pensar ¿de verdad estos ingleses se duchan? Y bueno, niños haciendo jaleo, cocina masificada… en fin, era lo que había. Nos costó creo que igual que la de Berlín (unos 15€ por noche), asi que lo comido por lo servido :). Russell Square Hostel se llama el sitio, por si alguien quiere saber donde NO pasar la noche.

Echamos lo que nos quedaba de tarde de aquel primer día en ir a echar un vistazo a Soho, que se quedó en nada, por que no veáis la que estaba cayendo (aunque aparte de aquel día, nos hizo muy buen tiempo el resto del viaje), paseamos brevemente por Chinatown, dedicamos otro rato a deambular por el Covent Garden (aunque yo eché más rato en la Apple Store jugueteando con los cacharros), nos acercamos a Picadilly Circus donde nos hicimos ya una primera ración de fotos, y aprovechamos para quitarnos ya de en medio el tramite de comprar souvenirs. Más tarde, después de descansar un poco en la residencia, nos acercamos a Candem Town a tomar unas cervezas, pero aquello de noche no tiene nada que ver con lo que luego pudimos ver el jueves por la mañana.

Miércoles 20 de Octubre.

La mañana del siguiente día la aprovechamos en marcar el primer gran objetivo del viaje: una visita guiada, como ya avancé en la entrada sobre Berlín, con la empresa Sandemans que hace el famoso Free Tour. Tuvimos de nuevo algunos problemas ya que excedíamos el número a partir del cual se nos consideraba grupo (aquí en Londres se nos acoplaron Noel y Rocio, con lo que eramos ya trece personas), y después de discutir un rato con el coordinador (que en cierto momento poco menos que nos mandó a la mierda diciéndonos que no podíamos hacer ningún tour), lo solucionamos yéndonos unos cuantos a hacer el tour en inglés, cosa que a estas alturas debería suponer menos que un problema.

Luego nos contaron los otros que la guía española era una sosa del carajo, pero el nuestro se portó, un tipo con las pintas de Kurt Cobain y las maneras del Jack Sparrow… La ruta empezó detrás del los jardines del Buckingham Palace y acabó frente a la Abadía de Westminster, al lado del Parlamento y del Big Ben, donde el guía cerró la ruta recordándonos la historia de Guy Fawkes y el motín de la pólvora, después de contarnos anécdotas como la de Michael Fagan, un borracho que se coló en el dormitorio de la reina y estuvo 20 minutos hablando con ella… (y luego decía yo de la vigilancia en palacios reales…) Este tour es cortito, sabe a poco, dos horas frente a las cuatro del de Berlín, aunque también es verdad que la empresa tiene más variedad de tours, esos ya de prepago, como por ejemplo por el verdadero casco antiguo (London City) que supongo ayudan a ofrecer una visión suficientemente completa de la ciudad.

Nos pusimos entonces a comer enfrente del Big Ben (a base de sandwiches del Tesco, que es lo que hicimos los cuatro días allí en Londres), donde bien que nos hinchamos de fotos, y al llegar al London Eye nos dividimos. Bien que dicen que es una de las puntos obligados de la ciudad, pero joder, 18 € el pase… pues otro día cuando sea rico, oiga. Aquí es un buen momento para recordar que Londres es una ciudad cara de cojones. Mucho más que Berlín, desde luego. El metro, ni sacándote el bono te sale a cuenta. Hasta los supermercados, que ya digo que comimos a base de supermercado y sandwiches todas las veces, son caros. Pero bastante más que Dinamarca, eh (que ya es cara de por sí), y desde luego mucho más que España.

Pero a cambio tiene una cosa fantástica: los principales museos son gratis.

Y ahí hice poker. Galería Nacional, Museo Británico, el de Historia Natural y el de la Ciencia. Menuda Maravilla. Pero no adelantemos acontecimientos, una vez más.

Como ya he dicho, nos dividimos, y a mi en la Galería Nacional me iba a tocar fliparlo; y no iba a ser la única vez en Londres. Allí no dejaban hacer fotos, así que cogí una libretita que llevaba, para apuntar lo que iba viendo. Estuvimos como una hora y media (y siguiendo la tónica del viaje, nada más entrar al museo ya perdí a los mios) y calculo que vi un tercio de la galería. Y desde el principio los ojos como platos. Atented, desde Van Gogh a Velazquez pasando por Turner, Rubens y Jan Van Eyck, era un cuadro detrás de otro y diciéndome a mi mismo ‘no me puedo creer que lo tenga enfrente mía’, además de lo inesperado de encontrarmelos ahí. Me impresionaron muchos, pero hay uno que particularmente me puso la piel de gallina: “Experimento con un pájaro en una bomba de aire”, de J. W. Derby. Conozco desde niño este cuadro por un libro de mis padres que lo analiza con especial detalle, y como digo, tenerlo allí delante mía era una verdadera experiencia; a riesgo de parecer algo cursi, diré que fue un momento mágico. Me sobrecoge el realismo y la naturalidad de las expresiones de los personajes, la iluminación, además de su tremendo detalle. No acerté, sin embargo, a ver “El Matrimonio Arnolfini”, por ejemplo. Son las cosas que tiene no haber preparado el viaje, te sorprendes por encontrarte algunas cosas, y te pierdes otras por los pelos.

Una vez reunidos todos en Trafalgar Square, nuestro último destino del día iba a ser el Puente de la Torre (o Puente de Londres, para entendernos, aunque sea erroneo). Nos equivocamos al coger el autobús, pero tampoco es que nos importase mucho, pudimos ver otra parte del Tamesis, entre otros el edificio central del MI5, (el que sale en las últimas de James Bond). Corregido el patinazo, nos bajamos un poquito lejos todavía del puente, para dar un paseo junto al Tamesis, y contemplar la arquitectura que rodea al río: espectaculares edificios de oficinas, muy Norman Foster todos ellos, entre los cuales, por ejemplo, está el nuevo ayuntamiento, conocido por lo visto como ‘El huevo de cristal’, siendo huevo la traducción suave… Atravesamos el puente, nos hicimos nuestras fotitos nocturas (donde ya murió mi batería), echamos un vistazo desde el exterior a la Torre De Londres (lo que se podía ver), y ahí acabó nuestro día.

Pues nada, en unos días cuelgo la otra parte sobre Londres, y ahora el puñado de fotos que al final es lo que mola ;)