Aclaración: veo que muchos llegais aquí buscando información sobre la hipotética segunda parte de Inception, película que como ya comenté aquí, me encantó, pero no es de eso de lo que aquí hablo. Siento la confusión, y disculpad las molestias. Para más claridad, leed la primera parte de este post. Personalmente creo que la historia de Inception está cerrada, y no me imagino a Christopher Nolan muy interesado en hacer una segunda parte, al menos en breve. Lo que no quita que me encantase ver una segunda parte, si está en buenas manos. Vamos a lo que iba.

(Viene de aquí)

De las pocas veces que he conseguido tener sueños lúcidos (esto es, cuando consigues rescatar tu capacidad crítica y darte cuenta que estas en un sueño, pero sin despertarte), lo que más me ha impresionado de ellos es el hiperrealismo que tiene todo, el infinito detalle cuando me fijo en algo, que se ve mucho mejor que en la ‘realidad’. La pregunta vuelve a ser la misma ¿quién crea ese detalle? ¿de verdad ‘existe’ ese detalle en el sueño, o solo se me está haciendo creer que ese detalle existe, sin que realmente haya ninguna parte encargándose de ‘crearlo’?

¿Y cómo llego a hacerme esas preguntas? Muy sencillo: ¿podría existir la máquina de grabar sueños que mencionaba antes?

Si esas imágenes se están sintetizando de verdad, podrían interceptarse, y qué sé yo, de alguna forma trasladarse a un archivo que pudiésemos reproducir luego. Pero si lo único que se crea es el convencimiento de que lo estamos viendo, no hay nada que hacer. Solo percibimos una interpretación sobre la nada, sobre el ruido, igual que si nos quedamos viendo la ‘nieve’ en la tele cuando está desintonizada y después de unos segundos, tenemos la ilusión de ver cosas moverse (diría que hicierais el experimento, pero con la TDT ya no se puede… :S)

A ver, en toda esta entelequia reconozco su punto de absurdo, pues evidentemente los sueños ‘existen’, ya que no solo los recordamos, sino que quien sepa dibujar puede representar luego lo que ha visto. Supongo, que en última instancia, la pregunta en verdad es ¿a que altura de la cadena se cuela el engaño? ¿se proyectan de verdad las imagenes en nuestro subconsciente, o solo lo hace la interpretación digerida y prefabricada? Supongo que sencillamente va todo cogido la mano: con la película que se proyecta, viene incluida la pastilla de ‘te vas a creer todo lo que estás viendo’.

Tal vez en esa zona estaría la máquina de ‘Días Extraños’, que no solo graba las imágenes (en este caso las reales) que ve una persona, sino las sensaciones que vive. Esa máquina si que molaría un huevo.

**Creo que no sobra recordar, brevemente, dos de mis teorías preferidas sobre el ‘por qué’ de los sueños, y ya he hablado alguna vez aquí sobre ellas. Una de las teorías dice que los sueños son un ‘pase de diapositivas’, igual que un bibliotecario se dedica a revisar libros, revistas, fotos, archivos… para ponerlos en el estante y carpeta que corresponde. Presumiblemente el cerebro lo hace con las diapositivas del día o de la semana y no es más que una forma de reordenar, analizar y depurar datos, un trabajo de mantenimiento absolutamente necesario para que no se desate el caos. Otra teoria dice que los sueños son un ‘patio de recreo’ para experimentar emociones nuevas de una forma absolutamente segura desde el punto de vista físico: miedo, ira, amor… experiencias que luego conocemos en el mundo real, pero, insisto, muchas veces nos hemos enfrentado a ellas por primera vez en sueños, y lo más importante, a reaccionar frente a ellas. Como ambas teorías no son excluyentes, y de hecho corroboro en mi experiencia personal la validez de ambas explicaciones, me quedo con las dos.

Estoy en un cuarto. Mi cuarto. Bueno, no es mi cuarto, pues excepto parte de la decoración, no tiene nada que ver con mi cuarto, pero ya sabéis como son las cosas: en el sueño, es mi cuarto. Recuerdo que estoy haciendo fotos, pero como hace (ya) dos días que lo tuve este sueño, no lo mantengo demasiado fresco: es lo que tiene no escribirlos nada más despertarse. Tampoco sería tan emocionante esa parte (¡total, estaba sencillamente en mi dormitorio!). El caso es que despierto de ese sueño, y descubro con total y absoluta fascinación que han inventado una máquina que graba los sueños, y más alucinante aún, yo mismo tengo una.

Y lo primero que se me ocurre hacer es lo más sencillo: comparar las fotos que he hecho en el sueño, y ver cómo de exactas son las fotos que había tomado en el sueño de mi cuarto y compararlas con mi cuarto real. Encantado de la vida y felicísimo con mi dicha, procedo a comparar las fotos (que había hecho en el anterior sueño de mi cuarto, y que he podido descargar al ordenador) con mi dormitorio real. Científica y sistemáticamente comparo cada detalle, un un programa a medio camino entre el Photoshop y que tienen los de CSI, con esos megafiltros mágicos, con el que se puede comparar cada detalle aumentandolo hasta el infinito, y ver las diferencias entre la realidad y lo que yo me imaginaba en el sueño. Y si, hay cosas que coinciden, y cosas que no, pero no deja de fascinarme el hecho, como siempre me ha pasado, de que en un sueño, las cosas, aun siendo falsas, equivocas y radicalmente distintas a las de la realidad, te tienen plenamente convencido de que son lo más normal del mundo. Es lo más mágico de los sueños: apagan por completo tu capacidad crítica.

Entonces suena el campanario, tocan las 12 de la mañana y tengo empapadas de sudor las sábanas, como es inevitable en este verano que parece que ¿por fin? nos está visitando. Ni máquina de grabar sueños ni pollas: todo era obviamente otro sueño, y yo tengo un cabreo encima por no poder haberme traído la máquina conmigo al despertar… Bueno. Vamos por puntos:

1. Había tenido un sueño dentro de un sueño. Flipa, su colega.
2. Por unos momentos, trabajé con una de las invenciones más alucinantes que jamás se habrán inventado (junto al Google Earth en tiempo real y detalle infinito): La Máquina de Grabar Sueños ™
3. Lo más irónico y retorcido de todo, es que en el nivel superior de sueño (el de la máquina), tengo intacta toda mi capacidad crítica para analizar objetiva y científicamente el nivel inferior (el de mi dormitorio), y al mismo tiempo, esta capacidad sigue completamente apagada para juzgar cosas como que esa máquina es imposible que exista, y que por lo tanto, sigo dentro de otro sueño. Escalofrightening.

El sueño en sí no tiene nada de espectacular, pero para empezar, lo de haber tenido un sueño dentro de un sueño me descoloca. Aunque no es la primera vez que me pasa, es del tipo de cosas que por increible (nunca creí que pudiera suceder) me parecía un recurso barato en películas malas (cosa que cambión con Origen).

Pero en este caso me ha servido para aprender unas cosas y sacar algunas conclusiones que ya venía sospechando de hace tiempo. Eso si: a modo de disclaimer, que quede claro que esto no es un artículo de la wikipedia, estais en mi egoblogokaka, esto es original research puro y duro, y como tal, os invito a que tomeis las conclusiones que saco como probablemente corresponde: como el pito del sereno. Al menos hasta que encuentre alguna referencia mínimamente serie que corrobore las chorraconclusiones que me estoy sacando de la manga. En fin, que avisados quedais.

(…)

Bien. Para hacerme entender, os voy a dibujar el escenario de un sueño como yo lo veo, para que me entendáis. A vuestro ‘yo’ más puro, que es el que está en el más alto despacho en la jerarquía de vuestra consciencia, es la víctima del ‘engaño’, engaño al que llamaremos sueño.
Y el creador del engaño, del sueño, es otra parte del cerebro, aislada, tal vez una consciencia paralela, traviesa y que es la creadora de ese sueño. Le llamaré el ‘hacker’.

El ‘hacker’ aisla entonces al ‘yo’ para que no pueda recibir estímulos de otras partes, y no solo de los sistemas del cuerpo (tacto, oido, sistema motriz) sino del resto de mecanismos de la consciencia, como es el puro razonamiento crítico, y tal vez los subsistemas de procesamiento y reconocimiento de imágenes, sonidos, sensaciones, etc…

Mi pregunta entonces es: cuando estamos soñando ¿de verdad el ‘hacker’ está creando para nuestro ‘yo’ más puro las imagenes que aparentemente vemos? Es decir, está claro que nuestro sentido crítico se encuentra por completo apagado, ¿no es entonces posible que el sueño en realidad consista en eso?. Podría no ser más que una lluvia de luces, pero que de alguna manera la parte encargada de procesar e interpretar esas luces está siendo engañada para hacerme creer que se trata de mi dormitorio. O sencillamente el hacker ha conseguido saltar esa parte de la cadena y está entregando, a ese yo puro y aislado, una interpretación fabricada: esto es tu cuarto. Cómetelo con papas. Al fin y al cabo las alucinaciones no son más que eso: ver algo donde no hay nada, y estar absolutamente convencido de que eso existe. Si una máquina conectada a nuestro cerebro intentase interceptar esa alucinación, probablemente solo recibiría lo que ven nuestros ojos, que es sencillamente lo que hay, aunque nosotros estemos convencidos de que en la pared blanca hay un bicho grande, muy malo y muy feo que nos quiere comer. En fin, empieza a parecer una entelequia, lo sé, pero quiero ir aun más lejos.

Pero eso ya en la segunda parte. :)

¿Decir clásico instantáneo, decir peli de culto desde ya es pasarse? Ayer estaba tercera en la lista de las 250 mejores películas de la historia de la IMDb* ¿Lo es decir que casi crea un genero nuevo? aunque no me imagino el modo de acercarse a ella sin resultar un rip-off vomitivo…

*(el top 250 de la IMDb es una lista mucho más basada en el voto popular que en el de críticos profesionales, tambien es relevante decir que The Dark Knight llegó en esa lista al primer puesto y ahora está en el 11)

Da igual, Inception no hay que recomendarla, no hay que anunciarla. Viene con una campaña publicitaria muy potente y te gusten o no los temas que trata casi seguro ibas a ir a verla, si es que no lo has hecho ya. Pero seguro que el boca a boca también estará funcionando muy bien. Y me fascina eso: hacer una película tan grande como esta, partiendo de una idea tan compleja, tan escurridiza, con la que cualquier director con menos talento que Christopher Nolan hubiera patinado desde la primera escena. Esta película se estudiará, entre muchas otras cosas, como una tremenda manera de salir airoso, de una forma tan elegante, de un tema tan peliagudo. La venden casi como una peli veraniega de acción para todos los públicos (y oye, ¡sorprendentemente también lo es!), pero no nos engañemos: es ciencia ficción, y además muy bien contada, equilibrada, compleja sin ser inaccesible. Sin destripar nada más, dejemoslo en esa frase: la peli va sobre ladrones (de guante blanco) de sueños. Toma ya.

En adelante he intentado evitar spoilers, pero os creéis susceptibles de enteraros de más cosas de la cuenta, es responsabilidad vuestra seguir leyendo. Esta película es muchas cosas y en todas ellas es muy buena. Es una sólida película de acción, una soberbia película de ciencia ficción, una impecable película de ladrones, contiene una gran historia de amor y es una deliciosa ralladura de mente que definitivamente la va a convertir en peli de culto fundamental. Pero no, no es la primera vez que escuchamos hablar sobre este tema. Tenemos muy frescas en la memoria Matrix, Nivel 13, Dark City, Abre los Ojos… todas ellas, películas de ciencia ficción medianamente taquilleras pero no inmediatamente accesibles, películas que de todos modos han tenido el merito de haber sembrado la semilla de esta pregunta en el gran público como buenamente han podido, que no deja de ser una pregunta seguramente tan antigua como el hombre, y desde luego, más antigua que Platón y su caverna: si cuando soñamos estamos convencidos de estar en la realidad, ¿como sabemos que este mundo en el que vivimos es real?

Pero no nos confundamos: la película resulta tremendamente original, a pesar de hacerse una pregunta tan antigua y a la que podemos encontrar referencias fílmicas tan recientes como las que ya he citado arriba. Con todo, pocas veces alguien se atreve a tratar este tema en el cine de gran presupuesto, y menos aún se resuelve y se trata tan bien. Este no es el Hollywood que conocemos. Inception es cine realmente inteligente, consigue desafiarte, consigue que quieras verla más veces para captar todos los detalles. Y lo más sorprendente, la quieres revisar pero no porque no te hayas enterado: Nolan, en su guión, en los diálogos de los personajes, explica muy elegantemente la trama sin insultar la inteligencia del espectador. Se nota (y se agradece) que la película no busque deliberadamente la confusión del publico. Nolan cuida mucho que la gente sea capaz de seguir la trama, aunque sin facilitar demasiado las cosas, sin sacrificar las necesarias complejidades. Ni es la banal sobresimplificación que se hace, por ejemplo, sobre los viajes en el tiempo en Regreso al Futuro ni la deliberada ininteligibilidad que Shane Carruth confesaba buscar mientras realizaba Primer. Repito, Nolan consigue que quieras ver una segunda vez la película, pero por puro placer, por puro gozo.

El caso es que la sensación que tenía mientras la veía, a pesar de su incuestionable originalidad (estoy un tanto cansado de oir hablar de tanto refrito), no era tanto la de estar viendo algo absolutamente nunca visto, sino que son temas que me resultan familiares: tengo que reconocer que alguna vez me he preguntado porque no había una gran película sobre esta variante concreta de las realidades alternativas: la de los sueños lúcidos. Mientras la veía me decía a mi mismo ‘¡Por fin!’, por fin alguien hace una gran película sobre este tema, le sabe sacar el jugo a su potencial visual y narrativo. Lo mejor que había visto hasta ahora sobre este tema era Waking Life de Richard Linklater, que es una de mis favoritas, pero lo cierto es conozco a poca gente que la haya visto y menos aún a quien le haya gustado.

Vuelvo al principio, Inception puede recordarnos a Matrix y compañía, pero no bebe de ellas. Sin duda aprovecha de la semilla sembrada, el camino trazado por ellas: Inception no hubiera existido si Matrix no se hubiera hecho hace 11 años, pero no es ni mucho menos su verdadera referencia. Me ha recordado mucho más a Waking Life, a Solaris, a Olvidate de Mi y La Ciencia del Sueño, todas ellas me encantan. Pero Inception va a ser un taquillazo (lo está siendo), no como estas cuatro últimas. La va a ver todo dios, y si, a muchos el tema que trata tal vez ni se lo habían ni planteado en su vida, es algo nuevo para una gran mayoría del público al que va dirigida: el del poder de controlar nuestros sueños. Años esperando (y los que quedan) a que los gráficos de los videojuegos mejoren hasta que sean indistinguibles de la realidad, y poca gente se ha fijado en el potencial del potentísimo arquitecto de realidades que tenemos por cerebro -incluso hay gente que dice que nunca sueña: tienen mis condolencias-. Que si, que el Mundo Real es para vivirlo y aprovecharlo, no para huir de él, no voy a hacer apología de las realidades virtuales, pastillas azules ni reflejos en la caverna, pero a veces un buen sueño, incluso una buena pesadilla, son experiencias de valor incalculable. Esta película la estoy saboreando desde ya por las conversaciones a las que va a dar pie.

Por lo demás… El reparto es soberbio (como le gusta a Nolan rodearse de buenos nombres), además de que quien se queje de que DiCaprio le de asquete (siempre me ha parecido un actorazo), si por él deja de ir a ver la película, es para cogerlo y hacerlo mistos; ademas de que también se estaría perdiendo a Marion Cotillard: es inevitable re-enamorarse de ella. La banda sonora, a pesar de que Zimmer la ha vuelto a cortar con el mismo patrón que en El Caballero Oscuro, hace casi la mitad de la película -¡para qué cambiar una cosa cuando funciona!-. Y las escenas de acción, por algún lado he leído que Nolan no es un gran director de acción, lo cierto es que, ¡será que estoy creciendo!, estaba tan inmerso en la película que alguna vez he pensado ‘bueno, esta persecución está aquí para atraer a cierto público, pero a mi me sobra, ¡yo quiero que me sigan contando la historia!’ ¡es la primera vez que me pasa, jajaja! Eso si, algunas escenas siguen siendo un pasón, y el el montaje… hasta ahí puedo leer.

Solo un último consejo/moraleja que me autoimpongo: no vuelvo a ver un puto trailer de una película que me interese en la vida. Que nadie que no haya visto aún la película y si el trailer se asuste, el trailer no la ‘destripa’ de forma obscena (en la película quedan muchas sorpresas), aunque es verdad que ‘consume’ muchas de las imágenes más impactantes.

No he visto Toy Story 3, pero 2010 al fin tiene película, se había puesto remolona… Y además se me queda muy buen cuerpo, con esa satisfacción de una buena película… como tomar aire, justo antes de ir a donde voy a ir, de hacer lo que voy a hacer… En 3 días vuelo… :D:D:D:D:D:D

-No sabemos nada de él. Ni siquiera que edad tiene. Los datos más antiguos a los que nos permiten acceso son de hace 10 años, y tampoco es mucho: solo este vídeo.

Apartamos la mirada de él y nos dispusimos a ver el video. Transcurría precisamente en esa boca abierta del suelo, y era un volcado directo de la señal de su nervio óptico, es decir, un vídeo en primera persona. Vemos como anda detrás de un guardia de seguridad por un terroso camino, abajo en el barranco, en lo que parece son solo unos metros al aire de una compleja red de galerías subterráneas. Es un día nublado, gris oscuro. En ese instante ante sus pies cae del cielo una pistola. No todo estaba perdido. Dos mujeres fuertemente armadas se descuelgan por la pared del barranco y acribillan a los soldados: estos apenas son adolescentes, y su sofisticado equipamiento no compensa su deficiente entrenamiento, incapaces de enfrentarse a su primera y única acción de guerra. Otra vez la guerra. La señal sináptica  detecta como el protagonista se estremece al ver esos cuerpos acribillados, cayendo ante el fuego de las granadas y de las bombas incendiarias, uno tras otro. Había jurado no volver a matar. Y allí estaba, siendo rescatado por dos de sus viejas compañeras. Camaradas que de repente, necesitaban su ayuda.
El rescate no les había salido tan limpio como pretendían: alguno de los soldados había conseguido dar la alarma y antes de darse cuenta ya estaban allí dos tanquetas escupiendo implacablemente balas sobre ellos. Si se demoraban demasiado los zumbadores no tardarían en aparecer y todo habría acabado. Él se había quedado arriba, sin apenas cobijo pero teniendo al alcance de sus manos una de las ametralladoras de las torretas de vigilancia, si es que las tanquetas le dejaban alcanzarla, por supuesto. Sus dos compañeras habían conseguido inutilizar una de ellas, que ahora yacía reventada en el fondo del barranco, pero la otra que tenia una ametralladora periscópica que les tenia en serios apuros. Apenas se intentaba acercar a la torreta, la tanqueta se elevaba, casi podia alcanzar cualquier angulo, no habia cobijo posible. En la oscuridad las ráfagas de balas trazadoras iluminaban todo el barranco y por momentos habia linea directa de tiro: le era posible ver directamente el cañon de la tanqueta resoplando fuego, y quien sabe como es que las balas no le alcanzaban directamente. Alguna lo hizo sobre su casco, y ni siquiera entiende como el impacto no destrozó sus cervicales, aunque aquello le aviso de que le iba a hacer falta algo más que cojones para deshacerse de esa fastidiosa tanqueta.

La señal del vídeo acababa ahí. Mientras, ahí arriba él lo había estado recordando todo, sin necesidad de ver el vídeo. Nos miraba de reojo con cierto rencor en su mirada: estábamos hurgando en algo que no le apetecía recordar. Aunque debía cuadrarse ante nosotros, algo nos decía que le debíamos un respeto y una consideración que definitivamente no estábamos teniendo con él.

Y en eso él recordó sus dias en la isla, aquel verdor, aquellas aguas divertidamente peligrosas, aquellos animales aun por catalogar y esa tenue atmosfera en la que constantemente alcanzaban a verse las estrellas. Y por supuesto, aquellas constantes escaramuzas con los contrabandistas por defender su terreno. No fueron dias tranquilos, pero sin duda los echaba de menos: eran lo más parecido que había tenido a un ‘retiro’. Y le costaba entender como habia vuelto a esto.

Lo he pensado muchas veces: con lo que cuesta ya aprobar, casi hay que agradecer que no ‘desaprueben’ asignaturas’. No es lo mismo soñarlo que vivirlo, pero se acerca mucho más a eso que sencillamente imaginarlo. Los sudores y el pulso acelerao al despertarme no me los quita nadie xDD

Y ahí estoy, atrapado en un atasco, en medio de la autopista, y un agente me ha visto y ha dado el aviso por radio. Solo me queda salir corriendo, ir hacia un hospital donde tal vez tenga mas oportunidades de despistar a la policía. Dejo atrás mi coche mientras veo como me van rodeando, agentes federales, guardias nacionales, policía local, de trafico, SWAT, los esquivo a todos como un experto jugador de rugby, parece que estoy untado en aceite porque no me coge ni uno: o soy terriblemente rápido o ellos patéticamente lentos. Tan rápido soy, que ni la cámara que está grabándolo todo puede seguirme mientras subo cuesta arriba huyendo de ellos (Es curioso, pero el realizador conecta directamente con la cámara del hospital para seguir mi pericia: el sabe donde voy pero las fuerzas del orden no). Y allí me planto, en verdad vuelve a haber seguratas en la entrada y me tengo que escaquear de ellos: sé que dentro me será más facil esconderme con tanta gente, tanto caos, tantas habitaciones. En una de ellas veo a un profesor mio de la universidad vomitando litros de pasta de dientes verde-colgate sobre su cepillo, para reciclarla. En algún otro momento, otro profesor pone crucigramas, que en vez de ser rellenados con palabras, han de ser rellenados con formulas. Mientras, sé que por fuera acordonarán el hospital, pero volveré a desaparecer sin dejar rastro ni sospecha.

Es un hospital lúgubre, decrepito aunque lleno de gente, sin ventanas, de azulejos verde oscuro y corroídos por la humedad y el deplorable mantenimiento. Y allí solo hay un policía, pero es El Policía, solo me tengo que ocultar de él, pero me ve, él lo ve todo. Solo me queda correr de nuevo, como un condenado, pero él si es rápido, y subo y bajo escaleras, escaleras de estación de metro, escaleras estrechas, escaleras anchas llenas de gente, de madera, de mármol escurridizo, oscuras, angustiosas, escaleras externas de incendios, de suelo metálico de rejilla, escaleras, escaleras, escaleras. Al final le he despistado, estoy tan alto en el hospital que ya no es un hospital, es un edificio feo en el que solo hay pobreza, yonkis y prostitutas, con telarañas, heces de rata, jeringuillas en el suelo, tres dedos de roña, empapelados roídos y tejados feos. Sigo subiendo y aunque está algo mas limpio, ya no hay nadie, estoy solo en el edificio, tan solo y tan en silencio que asusta. Empiezo a abrir puertas para ver donde me puedo esconder y solo encuentro pisos inhabitables, por todos ellos parece haber pasado un huracán, con muebles tirados por el suelo y colchones roídos, parece zona de guerra, balazos en las paredes, me da cosa estar allí, pero no me queda otra.

Al menos llevo un rato tranquilo pensando que he despistado a la policía, pienso que allí tengo tiempo para curarme las heridas, lavarme, cambiarme de traje, afeitarme, teñirme el pelo, disimular mi identidad, hasta que caigo en que los perros pueden seguir mi rastro, que no tardarán en descubrirme. Pienso que derramando ácido por las escaleras los aturdiré, ofenderé tanto su olfato que dejarán de tener ganas de buscarme, y así lo hago, y así funciona. Ya estoy tranquilo, no me encontrarán nunca, tengo tiempo, mucho tiempo, para hacer llamadas, para resolverlo todo.
Pero aparece entones un gordo seboso, el mismo gordo seboso que me hospedaba, aquel que detendrían por pederasta, y me persigue, tiene una Magnum y me quiere disparar, le debo dinero del alquiler, le debo dinero porque a él le sale de los cojones, y solo me queda volver a huir, correr por largos pasillos llenos de polvo y rayos de luz que atraviesan las sucias ventanas, por voladizos suspendidos a metros por encima del suelo, solo que ya no es el gordo seboso, ahora es un niño, con una ametralladora, ha salido de las favelas de Rio, es amigo de Ze Pequeño y es el más peligroso de todos. Así que solo me queda salir a los tejados, esos tejados feos en los que tengo que hacer malabarismos con antenas de televisión, correr por encima de tejas escurridizas por la lluvia reciente, por el liquen grisáceo de esa fea ciudad industrial del norte, descolgarme por los canalones, y llego a un patio, en el que hay coches aparcados, personas desperdigadas, y lo peor: de nuevo agentes de policía.

Pero me encuentro con un coche negro que no tiene el seguro echado, en el que me deslizo furtivamente sin dificultad, y me cubro hasta los ojos con una manta que hay dentro, tengo frío. Solo mantengo la esperanza de ocultarme, de pasar desapercibido, no sé hacerle un puente al coche ni tengo los huevos necesarios para intentar salir del patio. Y quieto, impasible e impotente, veo como un agente se acerca, observando qué hay dentro de cada coche aparcado, hasta que llegue al mio. Me dará un toque con sus nudillos a la ventanilla, me pedirá que la baje, que le deje mirar dentro, que le enseñe mi documentación, que le muestre mi rostro. Y me reconocerá, y esta vez si, estaré realmente atrapado, ya no tendré oportunidad de huir. Solo si llega el dueño del coche, tal vez con el caos pueda salir de nuevo corriendo. Y el agente se acerca, da el toque en la ventanilla, me pide que me muestre, pero ¿quién llega? ¿es el dueño del coche? Si, es él, llega con un par de personas, todos engominados, con tupé, con guitarras enfundadas, y el que parece el lider habla con el agente, “Ah, agente, no moleste a mi amigo” dice señalando al coche, señalandome a mi, “Tiene fiebre, estaba pasando frío y se ha venido al coche. Ademas, creo que he visto ahí dentro al hombre que buscan”. No me lo puedo creer que aparezca en ese momento, que me ayude y encubra, y el agente nos deje tranquilos. El dueño del coche se monta en el asiento del conductor y sus compañeros me acompañan atrás, y me dice “Ay, Señor Kimbal, yo creo en usted, sé que es inocente”. Es él, mi salvador, es… (redoble de tambores)…
Es Manolo Escobar, el Padre Manolo, con su guitarra, son su salero y con su labia, ha despistado al agente. Lo ha llevado lejos, al igual que me va a llevar a mi ahora, arranca el coche y conseguimos pasar el control.

Le agradezco lo que ha hecho, y me deja en una gasolinera con un abrigo y algo de dinero para comer. Estando a salvo, al menos de momento, y con la tranquilidad y satisfacción de haber completado una parte del camino, me despierto.

Con lo que me jode dejar los sueños a medias, esta vez lo he dejado cuando he querido.

Es decir, una parte de mi llega a darse cuenta que estoy en un sueño, y de que lo que hay enfrente mia es como mínimo digno de ser recordado, pero al mismo tiempo, ni llego a caer en la lucidez de ser plenamente consciente de estar en un sueño (y poder controlarlo, que solo lo he podido hacer un par de veces), ni en la logica obviedad de que cualquier foto que eche en el sueño va a ser en vano: que yo sepa no tengo ningun puerto USB saliendo de mi cerebro…

Y todo esto, es todavía solo hablando de las veces que consigo echar las fotos dentro del sueño. En esas ocasiones, al despertarme, me jode darme cuenta de que esas fotos no sirven para nada.

Pero la mayoría de las veces ni siquiera las echo, solo lo pienso. ’Debería echar la foto, debería echar la foto’, me repito dentro del sueño, y por unas cosas y por otras, por despistado, procrastinador, perro, dejado, vago y remolón, al final el sueño se acaba, me despierto y al final no he echado la puta foto. Lo peor, es que estando ya despierto, consciente, con los ojos abiertos, sabiendo que estoy en mi cama, en mi cuarto, aún sigo pensando: “Joder, que tonto no haber echado fotos, ya no las puedo pasar al ordenador”…

¿A que viene todo esto? Hoy me ha pasado una cosa de este estilo.
Voy a empezar desde el principio (porque me gusta contarlo). Hoy he dejado la persiana de mi cuarto subida —al contrario que suelo hacer—, y me ha estado entrando luz toda la mañana, lo que me ha regalado una maravillosa e ingente cantidad de sueños que se guardaban en memoria cada vez que el sol me desvelaba ligeramente, en vez de perderse en el olvido del sueño continuo. He soñado que era una mosca, que me cruzaba con Magic Johnson, que me perdía en el metro de Madrid, que tenía que hacer la cola del paro, que montaba un Ford GT40, que subía en bicicleta una cuesta pedaleando con los brazos, que soltaba bombas en los Alpes para liberar aludes desde un globo… Me gustan días como este en que sueño tanto (aunque vaya cogido de la mano de dormir muchas horas y no demasiado bien). De entre las cosas sueltas que recuerdo, aparece un tipo al que apenas conozco en la vida real más que de vista. Sencillamente andaba por allí, en el sueño, entre tantas otras personas. Es un chaval que estudia la misma carrera que yo, desde hace tanto tiempo como yo (y este es el sexto año), y al que jamás le había dirigido la palabra.
Pues bien, se ha dado la casualidad de que me lo he encontrado en el supermercado, se me ha quedado mirando y al acercarse ha empezado a preguntarme ¿Oye, eres el compañero de Jose?¿Tenéis aún el cuarto libre? y hemos hablado unos segundos mientras pasábamos por caja, y yo mientras pensando ¿Te he visto antes?¿Ha sido hace poco?¿Yo no he hablado contigo nunca?¿Es esto real?…
Es una casualidad, que aunque no extraordinariamente rara, en ese momento me sorprendió mucho (lo suficiente para pensar en la rayada que ahora leéis). ¿Es raro que pasen estas cosas, el mismo día que sueño con un tipo que casi no conozco de nada me lo cruce y le dirija la palabra por primera vez en seis años? Sé que no tenía ninguna explicación, ningun sentido, -ni falta hacen- que aunque fuese una casualidad absolutamente pura no tendría valor más allá que el de curiosidad, lo cual a pesar de todo no impide que tenga una página propia en la categoría de curiosidades, (que no en la de ‘enigmas sin resolver’)

Más adelante, pensando, probablemente tiene su explicación, con lo que pierde la categoría de casualidad curiosa. Si el chaval conoce a mi compañero de piso, probablemente me conoce a mi, aunque solo sea de vista, aparte de verme en clase de vez en cuando. Probablemente nos hemos cruzado hace poco, probablemente nos hemos reconocido y ‘saludado’ (llamando saludar a ‘gesto con la cabeza desde la otra acera’) y ni tan siquiera lo recuerdo: pero si lo hace mi traicionero subconsciente, ese que coge los recortes del día, los agita y te regala una paranoia por toda la puta cara en forma de sueño mientras ni te enteras de nada.
Además, a consecuencia del sueño, tal vez me he quedado mirándole unas décimas de segundo más de lo que es normal, lo suficiente para accionar el interruptor y de forma no verbal invitarle a saludarme e iniciar una conversación intrascendente. Tal vez sin el sueño no me hubiera hablado. Todo tiene su explicación.

…

Esto ya me ha recordado movidas algo más gordas. Por ejemplo, cuando uno dice que ‘alguien se le ha aparecido en sueños’: siendo ese alguien un ser querido, un conocido que ya no está. Me lo han contado alguna vez, buscandole una explicación no racional, y no hace falta ir muy lejos pues a mi mismo me ha pasado.
Un compañero al que conocía desde pequeño, de mi quinta en mi pueblo, que fuimos juntos al colegio, se suicidó hace casi tres años. Hacia entonces ya tiempo que no le veía, y ni tan siquiera en nuestro momento fuimos nunca del mismo grupete. Independientemente de las circunstancias, era el primero de mi quinta que se despedía. Ni tan siquiera me resultaba especialmente cercano. Pero eso no quita que un par de veces se me haya aparecido en sueños encontrándome con él con el mismo cariño que el que uno siente hacia un gran amigo. Una vez soñé tomándome unas cervezas con él y dos compañeros, preguntándole los tres, ‘joer tio, ¿porque lo has hecho?’, como quien se toma la última copa con un amigo que se va a vivir a otra ciudad; la otra ocasión sencillamente aparecía y le daba un abrazo como quien se encuentra con un viejo y querido amigo al que hace tiempo que no ve. Si esto es así con él, no quiero imaginar lo que puede ser soñar con tus padres, tus hermanos, tu pareja, tus hijos, si se han ido antes que tú. O lo que puede emocionalmente suponer para un ciego soñar que recupera la visión (si es que no era congénita, claro) o un parapléjico soñar que anda.
Y despertarse y encontrarse con una magnífica bofetada de realidad.

Hay quien a estas cosas le busca un sentido paranormal: piensan que realmente esas personas les han hablado desde el más allá, yo sencillamente sé (y quien me conoce sabe que pienso así) que no hace falta irse tan lejos, es otra jugada de nuestro cerebro, nuestro subconsciente: sencillamente echamos de menos eso que hemos perdido, es inevitable que aparezca en sueños algo tan recurrente y que significa tanto para nosotros. Lo cual, cuidado, no lo quita ningún valor: que nadie diga ‘que decepción, creía que de verdad me hablaban ellos, que chasco si es solo cosa mía’, cuando en realidad creo que es algo muy hermoso y noble.

Desde mi punto de vista, no hace falta adornar la realidad y llenarla de misticismos, milagros y ‘paranormalidades’ para asombrarse y maravillarse por su propia (nuestra propia) existencia.

.

Hace unas cuantas semanas tuve un sueño muy particular. El sueño era en algo como un bar de camping/balneario al aire libre, no tenía mucho de sueño ni de surrealista. El caso es que estoy sentado en una mesa, con mi madre, con un amigo de mi pueblo al que no veo hace años, una tita mía, y una cuarta persona borrosa e indeterminada (tal vez el marido de mi tía, tal vez mi propia hermana, tal vez los dos), igual que eran ellos podrían haber sido otros, no me parece relevante para el sueño.

El caso es que mi madre pide una lata de Aquarius, se lo traen, y mágicamente, cosa de los sueños, en la mesa ya hay un vaso lleno cuando se lo traen, de un refresco similar pero que no es cosa de mezclar. No sabemos de quien era ni que hace allí el vaso pero no me importa (no nos importa) bebérnoslo. El caso es que le digo a mi madre que no lo vaya a mezclar, que me eche a mi la lata, que me la eche a mi, que me la eche a mi, que me la eche a mi…

Y vaya que si me la echa, me la echa encima de la comida, el caso es que lo empapa todo y lo deja incomible, y a mi con cara de gilipollas. Ni tan siquiera me salpica a mi, no estoy molesto por eso, pero no entiendo el gesto ni como ha podido entenderlo así. Y tan tranquila, y yo pregunto ¿¿que haces??, a lo que ella responde ‘ay hijo, yo que sé, me has dicho que te lo eche, no te pongas asi’, y yo ‘pero vamos a ver, que lo eches al vaso, no que me lo eches a mi, a quien se le ocurre!’

Entonces empieza la paranoia. Porque salta mi amigo y le da la razón a mi madre, dice -‘bueno tío, le has dicho que te lo eche, no sé por qué te pones así‘, y mi tita lo mismo, y la cuarta persona o quien fuera, se ponen todos contra mi, pues según todos ‘¿Quién iba a saber nada, sobre si quería yo echar el líquido en el vaso o encima mía?’

Ahí me empiezo a echar las manos a la cabeza, estoy flipando, ¿A quien cojones se le ocurre? ¿Quién puede pensar así? ¿No es OBVIO que quería beberme la lata, no ducharme con ella? Nadie reconoce que posiblemente estaban en un error: es más, ni siquiera nadie hace un atisbo de disculparse. Se les había ido a todos la olla, la cosa va hacia más, ya no me importaba tener todo mojado, sencillamente no entendía porque se había llegado a esta situación en la que todos se habían alineado instantáneamente en contra mía, sin razón ni provocación previa, y eran incapaces de ver algo que creo que es obvio. ¿Las reglas, el mundo ha cambiado delante mía y no me he dado cuenta? Es cuando me empezó a embargar una sensación de frustración, impotencia, y sobre todo, sobre todo, rabia, RABIA, de saber que yo llevo la razón y todos se ponían en contra mía, ser el único que sostiene mi postura y nadie intenta entenderme, mientras que yo soy incapaz de entenderlos a ellos. A todos se les ha ido la perola: el loco no soy yo: mi maldición es que en verdad soy el único que queda cuerdo.

Y mientras monto un espectáculo a voces empiezan a decirme ‘Muy bien, Rufo, muy bien, sigue así, tú sigue con esa mala ostia que ya veras donde vas a llegar en la vida’, que a mi ya me entraban ganas de darle una patada a la mesa y mandarlos todos a tomar por culo, me parecía increíble como todos se habían puesto en contra mía, y sobre todo, saber que estaban equivocados, saber que yo era quien tenía la razón y no poder hacer nada por cambiarlo.

…

En fin, el caso es que cuando me desperté me dije, ‘Bennnndito sea, ‘ndito sea: gracias que solo era un sueño’. Es curioso ese alivio, con mayusculas que tiene uno después de ciertos sueños en los que uno puede hacer cosas comprometidas, al comprobar que nada es real, que no hay consecuencias.

No le busquéis ningún significado sobre si tengo alguna frustración o algún otro trasfondo en plan psicoanalítico, aparte de que no creo en esas cosas, me sorprendió verme en esa situación y tener esa reacción; al tiempo que me resultaba absolutamente creíble, convincente y creo que le podría pasar a cualquier persona.

Técnicamente se puede argumentar que en el sueño, ambas partes teníamos razón, y ambas partes teníamos nula intención de entender al otro, lo que nos separaba, polarizaba, radicalizaba y finalmente enfurecía, con el agravamiento de que una parte se veía acorralada, en este caso la mía. Me parece un ejemplo muy ilustrativo de como funcionan ciertas cosas en la sociedad, y por supuesto me hizo pensar. Una vez más, refuerza la teoría que alguna vez he comentado aquí, que los sueños son un campo de entrenamiento para enfrentarnos a emociones desconocidas: yo nunca había experimentado una rabia similar, nunca me había sentido acorralado de ese modo, solo, y en una postura aparentemente radical, aparentemente irreconciliable. Ahora conozco la sensación, y sé que es real, y no me cogerá por sorpresa la próxima vez que me enfrente a ella en el mundo real.

…

Como punto curioso, cómico y distendido -quiero intentar compensaros después de la ración de bilis-, antes, en el sueño, Pierce Brosnan (¿¿??) había venido a coquetear con Muriel con la ceja levantada y el rollo ese jamesbondiano que se trae siempre. El caso, es que con el cabreo, todos los de la mesa me dicen ‘pues con tu mala ostia te vas a dormir esta noche a otro sitio’, y yo pensando, ‘claro, y encima dejar vía libre al Brosnan y no poder estar vigilante’… Y no es que desconfíe de Muriel, pero el Brosnan es el Brosnan. Luego le conté el sueño a Muriel y me dijo ‘Bah, el Brosnan no es mi tipo… ‘, pero solo para añadir segundos más tarde ‘…aunque ahora que lo dices…’

xD

¿Dedicasteis un mísero minuto a salir a la calle, o asomaros a la ventana a mirarla? ¿os acordasteis? ¿teniais alguien cerca para recordaroslo? Tranquilos, un eclipse de luna, por fortuna, no es tan raro como uno de Sol. No pasa cada mil años como seguro que ha dicho algun periodista patán, de hecho es normal que haya dos eclipses lunares al año (y puede haber más), y normalmente van asociados en el mismo ciclo a algun tipo de eclipse solar (Es más común un eclipse lunar por la sencilla razón de que la Tierra es mas grande que la Luna, y es más facil que la segunda caiga sobre la sombra de la primera y no al reves).
Pero ahí lo tuvimos, lo compartimos, lo apreciamos y nos sirve. A unos, para reflexionar lo pequeños que somos en el universo. A otros, para apreciar y disfrutar sencillamente de algo bello y que no se observa tan a menudo. O para llamar a alguien que está lejos y compartirlo mientras sabeis que los dos mirais al mismo sitio. O para despejar un poco la mente y tomar el aire fresco. O cualquier otra cosa. O todas ellas.

(O ninguna, porque eres de esos que miran dos segundos cuando te lo comentan y dices uysiquebonito para hacer el paripé, pero en fin, tú te lo pierdes)

Os habreis dado cuenta (los que habeis mirado) que la Luna se veia roja, tirando a rojiza…. ¿Por qué?

Desde la Luna, la Tierra tapa por completo al Sol. Al contrario que en los eclipses solares, donde la Luna se interpone entre la Tierra y el Sol, por una magnífica y afortunadísima casualidad cosmica para nosotros, ambos cuerpos tienen el mismo tamaño aparente (pues la Luna es obviamente mucho más pequeña que el Sol, aunque también está mucho más cerca de nosotros que este… ¿de veras hace falta explicar estas cosas?)
La Tierra es unas cuatro veces mas grande que la Luna (en diámetro) y como consecuencia, desde la Luna, la Tierra se ve cuatro veces más grande que el Sol, haciendo obviamente que este quede completamente cubierto y de sobra.
¿Como es entonces, que si la Luna entra de lleno en la sombra… esta sigue iluminada?

Desde aqui, en la Tierra, los eclipses son absolutamente espectaculares (aun no he visto ninguno y es sin duda una de esas cosas que TENGO que hacer), pero no podeis ni imaginar lo que debe de ser ver un eclipse de sol…. desde la Luna. Justo lo que allí sucedió anoche.
La atmosfera de la Tierra, ese elemento mágico del que dispone nuestro planeta (y no la Luna), dispersa la luz del Sol. Del mismo modo que aun tras haberse puesto el Sol (o antes de salir este), vemos el resplandor durante un buen rato -lo que conocemos por atardecer o amanecer-, esa misma luz que es dispersada por la atmosfera llega hasta la Luna, desde donde se ven, al mismo tiempo, todos los amaneceres y atardeceres de la Tierra, lo que debe de ser un bellísimo anillo de fuego que baña a la Luna de este color. Tal y como la vemos.

Pues eso. Menos tonterias y mirad arriba. Aunque sea de vez en cuando.