Pues sencillamente reflejar a la perfección una situación que quien la haya vivido la reconocerá instantaneamente. ¿Yo la he vivido? No, copón, estoy recién empezando a vivirla. Pero, a ver, bien se puede decir que es en una Erasmus donde se cristaliza la actitud que cada uno ha tenido a lo largo de su etapa de estudios, donde se destapa el verdadero ser de cada uno, sin padres ni muchos viejos conocidos a la vista. Yo en mis dos primeros años de carrera viví en una residencia de estudiantes en Málaga, donde conocí a algunos de los mejores amigos que se puede tener y que sigo teniendo (y ni siquiera soy el único de ese ya antiguo círculo que se ha venido a Dinamarca). El caso es que cuando vi hace unos años la película, mucho antes de saber que yo me iría también a estudiar fuera, reconocí a la perfección todos los patrones de comportamiento. Una mini-erasmus fue aquella vez en Málaga: estudiantes de toda Andalucía menos de la propia ciudad, horas muertas en la sala de televisión, jugando a las cartas, o a la Play, al Colin McRae 2, al Mafia, al Need for Speed Underground o al GTA 3… eso cuando no estábamos de botellón, o hirviendo espaguetis al microondas o comiendo sandwich de atún, o simplemente haciendo el pollas,  y siempre estrujando al máximo el ingenio para buscar cualquier forma de no estudiar, (y a pesar de todo aprobando, las marías, si, pero aprobando, tomando una nefasta confianza, ingenuos de la debacle que después llegaría). Pero la ecuación es muy sencilla, es la frase que más vengo escuchando desde hace muchos años, y aquí por supuesto no iba a ser menos: Dios los cría y ellos se juntan.

¿Quién ha dicho que los estudiantes seamos gente inteligente, responsable, admirable? ¿Quién ha dicho que Hannibal Lecter seguramente no suspira por nuestros hígados?¿Quien ha dicho que las becas Erasmus no están haciendo mucho más por construir Europa que cualquier otra política? Eso la película lo clava prácticamente como ninguna otra, eso es lo que tiene.

(…)

¿Qué como estoy? Pues nada, muy bien, un viaje muy largo pero sin incidentes. Dejé mi casa el sábado por la tarde, fuí en tren a hacer noche en Málaga, el avión salía muy temprano el domingo, y de nuevo desde Copenhague otro tren hasta Horsens, donde finalmente vivo; no llegué a mi residencia hasta el domingo por la noche; es decir, por fasciculos, el viaje fueron 10 horas. Si alguien me pregunta por Copenhague: muy bonita la estación de tren, si ;).

Aunque he visto un poco de Horsens, todavía no me he paseado tranquilo a verla, pero tampoco tiene pinta de tener mucho por visitar: una sencilla y pequeña ciudad donde la vida en las calles acaba a las 5 (aunque hoy y mañana hay una feria medieval, lo más gordo que pasa aquí en todo el año al parecer). Ya me he asentado; aunque no he desecho del todo las maletas si he empezado a decorar mi cuarto, y también me he gastado un buen pastón en las mierdecillas que necesitaba el piso/cuarto (que compartimos entre tres, dentro a su vez de la residencia): cortinas para la ducha, cubos para basura, etc.

En la universidad esta semana solo hemos tenido presentaciones, un examen de inglés, y eso si, bastante papeleo y caos; las clases no empiezan hasta el lunes. Ya me he agenciado una bicicleta (aquí, bici a saco), y previsiblemente iremos en breve al Ikea de Aarhus a agenciarnos más cosillas.

¿Y la gente? Pues, atiende: en mi carrera la mitad somos españoles. Un cachondeo. Suena muy fea la palabra ‘demasiados’ pero creo que se puede decir sin que nadie se moleste: somos demasiados españoles. Hasta creo que el resto (rumanos, lituanos y franceses, segun he sondeado hasta el momento, conforman la mayoría de la otra parte) se sienten intimidados ante tal invasión ibérica. Tan solo el primer día de presentaciones me acerqué a un corro donde conocía ya a un par y al presentarnos empiezo a preguntar de donde eran: -Málaga. -Málaga. -Málaga. -Badajoz. -Málaga. -Madrid. -Málaga. -Málaga. -Barcelona. -Valencia. -Málaga.… ¿Esto que pollas es? El caso es que en una de las fiestas (¿hace falta decir que llevo cinco noches aquí y en las cinco ha habido fiesta?) me vi hablando con un grupo de 5 españoles y un francés, hablando en ingles, para darnos cuenta que nos acercabamos al frances para autoobligarnos entre todos a practicar ingles… Esto es el verdadero albergue español…

Todos españoles en esta foto (siendo los que estamos, ni de lejos
estamos todos los que semos), camino de un botellón en la universidad.

Insisto, botellon EN la universidad.
Haciendo la conga en la misma cantina donde comemos todos los días…

De hecho, nada más llegar la primera noche, me metí en un cuarto con otras veintipico personas justo a ver L’Aubergue Espagnole. Y hombre, yo porque ya la he visto 3 o 4 veces, pero la gracia está creo mucho más en verla cuando nos conozcamos y llevemos unos meses – copón, no voy a decir que me sienta mayor, pero también hay aquí mucho pipiolo, mucha gente que ni siquiera ha salido nunca de su casa, jajaja, para ellos esto si que debe ser una experiencia, y ver el primer día la película, lo mismo es pisar un poco el chiste, por aquello de crear expectativas. Pero vaya, nada difícil de arreglar :D

Nada gente, nos iremos leyendo.

¿Decir clásico instantáneo, decir peli de culto desde ya es pasarse? Ayer estaba tercera en la lista de las 250 mejores películas de la historia de la IMDb* ¿Lo es decir que casi crea un genero nuevo? aunque no me imagino el modo de acercarse a ella sin resultar un rip-off vomitivo…

*(el top 250 de la IMDb es una lista mucho más basada en el voto popular que en el de críticos profesionales, tambien es relevante decir que The Dark Knight llegó en esa lista al primer puesto y ahora está en el 11)

Da igual, Inception no hay que recomendarla, no hay que anunciarla. Viene con una campaña publicitaria muy potente y te gusten o no los temas que trata casi seguro ibas a ir a verla, si es que no lo has hecho ya. Pero seguro que el boca a boca también estará funcionando muy bien. Y me fascina eso: hacer una película tan grande como esta, partiendo de una idea tan compleja, tan escurridiza, con la que cualquier director con menos talento que Christopher Nolan hubiera patinado desde la primera escena. Esta película se estudiará, entre muchas otras cosas, como una tremenda manera de salir airoso, de una forma tan elegante, de un tema tan peliagudo. La venden casi como una peli veraniega de acción para todos los públicos (y oye, ¡sorprendentemente también lo es!), pero no nos engañemos: es ciencia ficción, y además muy bien contada, equilibrada, compleja sin ser inaccesible. Sin destripar nada más, dejemoslo en esa frase: la peli va sobre ladrones (de guante blanco) de sueños. Toma ya.

En adelante he intentado evitar spoilers, pero os creéis susceptibles de enteraros de más cosas de la cuenta, es responsabilidad vuestra seguir leyendo. Esta película es muchas cosas y en todas ellas es muy buena. Es una sólida película de acción, una soberbia película de ciencia ficción, una impecable película de ladrones, contiene una gran historia de amor y es una deliciosa ralladura de mente que definitivamente la va a convertir en peli de culto fundamental. Pero no, no es la primera vez que escuchamos hablar sobre este tema. Tenemos muy frescas en la memoria Matrix, Nivel 13, Dark City, Abre los Ojos… todas ellas, películas de ciencia ficción medianamente taquilleras pero no inmediatamente accesibles, películas que de todos modos han tenido el merito de haber sembrado la semilla de esta pregunta en el gran público como buenamente han podido, que no deja de ser una pregunta seguramente tan antigua como el hombre, y desde luego, más antigua que Platón y su caverna: si cuando soñamos estamos convencidos de estar en la realidad, ¿como sabemos que este mundo en el que vivimos es real?

Pero no nos confundamos: la película resulta tremendamente original, a pesar de hacerse una pregunta tan antigua y a la que podemos encontrar referencias fílmicas tan recientes como las que ya he citado arriba. Con todo, pocas veces alguien se atreve a tratar este tema en el cine de gran presupuesto, y menos aún se resuelve y se trata tan bien. Este no es el Hollywood que conocemos. Inception es cine realmente inteligente, consigue desafiarte, consigue que quieras verla más veces para captar todos los detalles. Y lo más sorprendente, la quieres revisar pero no porque no te hayas enterado: Nolan, en su guión, en los diálogos de los personajes, explica muy elegantemente la trama sin insultar la inteligencia del espectador. Se nota (y se agradece) que la película no busque deliberadamente la confusión del publico. Nolan cuida mucho que la gente sea capaz de seguir la trama, aunque sin facilitar demasiado las cosas, sin sacrificar las necesarias complejidades. Ni es la banal sobresimplificación que se hace, por ejemplo, sobre los viajes en el tiempo en Regreso al Futuro ni la deliberada ininteligibilidad que Shane Carruth confesaba buscar mientras realizaba Primer. Repito, Nolan consigue que quieras ver una segunda vez la película, pero por puro placer, por puro gozo.

El caso es que la sensación que tenía mientras la veía, a pesar de su incuestionable originalidad (estoy un tanto cansado de oir hablar de tanto refrito), no era tanto la de estar viendo algo absolutamente nunca visto, sino que son temas que me resultan familiares: tengo que reconocer que alguna vez me he preguntado porque no había una gran película sobre esta variante concreta de las realidades alternativas: la de los sueños lúcidos. Mientras la veía me decía a mi mismo ‘¡Por fin!’, por fin alguien hace una gran película sobre este tema, le sabe sacar el jugo a su potencial visual y narrativo. Lo mejor que había visto hasta ahora sobre este tema era Waking Life de Richard Linklater, que es una de mis favoritas, pero lo cierto es conozco a poca gente que la haya visto y menos aún a quien le haya gustado.

Vuelvo al principio, Inception puede recordarnos a Matrix y compañía, pero no bebe de ellas. Sin duda aprovecha de la semilla sembrada, el camino trazado por ellas: Inception no hubiera existido si Matrix no se hubiera hecho hace 11 años, pero no es ni mucho menos su verdadera referencia. Me ha recordado mucho más a Waking Life, a Solaris, a Olvidate de Mi y La Ciencia del Sueño, todas ellas me encantan. Pero Inception va a ser un taquillazo (lo está siendo), no como estas cuatro últimas. La va a ver todo dios, y si, a muchos el tema que trata tal vez ni se lo habían ni planteado en su vida, es algo nuevo para una gran mayoría del público al que va dirigida: el del poder de controlar nuestros sueños. Años esperando (y los que quedan) a que los gráficos de los videojuegos mejoren hasta que sean indistinguibles de la realidad, y poca gente se ha fijado en el potencial del potentísimo arquitecto de realidades que tenemos por cerebro -incluso hay gente que dice que nunca sueña: tienen mis condolencias-. Que si, que el Mundo Real es para vivirlo y aprovecharlo, no para huir de él, no voy a hacer apología de las realidades virtuales, pastillas azules ni reflejos en la caverna, pero a veces un buen sueño, incluso una buena pesadilla, son experiencias de valor incalculable. Esta película la estoy saboreando desde ya por las conversaciones a las que va a dar pie.

Por lo demás… El reparto es soberbio (como le gusta a Nolan rodearse de buenos nombres), además de que quien se queje de que DiCaprio le de asquete (siempre me ha parecido un actorazo), si por él deja de ir a ver la película, es para cogerlo y hacerlo mistos; ademas de que también se estaría perdiendo a Marion Cotillard: es inevitable re-enamorarse de ella. La banda sonora, a pesar de que Zimmer la ha vuelto a cortar con el mismo patrón que en El Caballero Oscuro, hace casi la mitad de la película -¡para qué cambiar una cosa cuando funciona!-. Y las escenas de acción, por algún lado he leído que Nolan no es un gran director de acción, lo cierto es que, ¡será que estoy creciendo!, estaba tan inmerso en la película que alguna vez he pensado ‘bueno, esta persecución está aquí para atraer a cierto público, pero a mi me sobra, ¡yo quiero que me sigan contando la historia!’ ¡es la primera vez que me pasa, jajaja! Eso si, algunas escenas siguen siendo un pasón, y el el montaje… hasta ahí puedo leer.

Solo un último consejo/moraleja que me autoimpongo: no vuelvo a ver un puto trailer de una película que me interese en la vida. Que nadie que no haya visto aún la película y si el trailer se asuste, el trailer no la ‘destripa’ de forma obscena (en la película quedan muchas sorpresas), aunque es verdad que ‘consume’ muchas de las imágenes más impactantes.

No he visto Toy Story 3, pero 2010 al fin tiene película, se había puesto remolona… Y además se me queda muy buen cuerpo, con esa satisfacción de una buena película… como tomar aire, justo antes de ir a donde voy a ir, de hacer lo que voy a hacer… En 3 días vuelo… :D:D:D:D:D:D

(…)

…y cuando ganamos la Eurocopa se decía ‘tenemos un equipo joven al que solo le queda ganar experiencia, dentro de dos años, a por el Mundial‘…

La de cosas que se dicen xD

Eso pensaba yo, también sin entender mucho de fútbol. Y luego perdimos contra Suiza y agriamente nos reíamos de Zidane… es inevitable pensar que algo de razón tenía.

Inmortales. Tal vez suena muy pretencioso, excesivo, aunque me quise imaginar que lo mismo algún periódico apostaría por este titular, pero todos han apostado por frases más conservadoras e ‘informativas’: Campeones del Mundo. Un titular demasiado épico, quizás, ya que no hemos ganado por goleada, aunque nos lo hemos merecido no nos hemos impuesto, sino que lo hemos conseguido de forma angustiosa, dura, en el último minuto, rascando gol a gol con martillo de gemas. Pero sabéis a que me refiero. Ya desde pequeños nunca nos han parado de narrar aquel gol de Zarra frente a la selección inglesa en los mundiales del ‘50, una época en la que aquello solo se escuchaba por radio, cuando a la vuelta al aeropuerto los jugadores eran recibidos por seis o siete personas. Otros nombre se olvidarán, otras alineaciones, otras selecciones, pero nunca nadie olvidará a Casillas, a Villa, a Puyol, a Xavi, a Ramos, a Torres, a Reina, a Xavi Alonso, a Cesc, a Piqué… a Del Bosque… y desde luego a Iniesta. ¿Alguien de esta generación y de las siguientes olvidará estos nombres? ¿No nos encargaremos de repetirlo, de contárselo a nuestros hijos y nietos?

El pasado domingo millones de personas en España y en el mundo estaban frente al televisor y otros tantos millones frente a pantallas en la calle instaladas por ayuntamientos, viviendo un acontecimiento único, esperamos que no irrepetible, pero inigualable: ver a la Selección Española ganar por primera vez un Mundial de Fútbol. Y yo estuve allí, en Madrid, en Colón, con un calor y sobre todo una sed inenarrables, viviendo esa energía, ese evento único, imposible encontrar algo parecido, capaz de generar tanta felicidad, en tanta gente, al mismo tiempo.

Pero vaya ¿qué pintaba yo allí, si no soy nada futbolero?

Sencillo: allí iban a estar mis amigos. Con ellos he compartido todos los partidos de este mundial y por supuesto todos mis años en Málaga. Pero respecto al fútbol…. no es que no sea anti-futbolero en plan ‘estoy hasta la polla’. En general ni me va ni me viene, y sumad que soy nulo para los deportes, ni para seguirlos, ni para practicarlos (aunque lo último parece que este año lo estoy remediando, pero no me saquéis de correr, nadar y pedalear). Lo que no quita a veces se me contagie la fiebre y algunos años me haya visto todas las carreras de la F1, y por supuesto, seguir a España en los mundiales de fútbol.

No soy futbolero, pero los mundiales en mi casa se ven. Punto. Los mundiales de fútbol son algo gordo, gordo de verdad. Si, más gordo que las Olimpiadas, lo siento. Y también lo siento por el ciclismo, el tenis, el baloncesto, la F1 y Moto GP, todos ellos deportes que quedan ahora más que nunca en segundo plano, en los que demostrado está que podemos partir y de hecho partimos la pana.

Volviendo al fútbol, en mi casa la más futbolera es mi madre, es ella la que, de vez en cuando, nos obliga en la cena a ver un ratillo algún partido de fútbol. Ni a mi hermana, ni a mi, ni a mi padre nos suele interesar. Un Madrid-Barça, bueno, si encarta se ve, y si lo veo con amigos lo puedo encontrar disfrutable, pero ya digo, no pierdo el sueño por verlo. El futbol son 22 tios corriendo detrás de un balón. Un deporte bastante aburridillo. Los estadounidenses bien lo saben, a ellos les gusta la brutalidad de su propio football y la velocidad del baloncesto. Piensan del nuestro futbol, del soccer, que es una cosa lenta, para niños, sin el mismo octanaje ni adrenalina que tanto les gusta a ellos, un deporte a la europea. No se si la palabra que le va para definir el fútbol es ‘elegante’, pero si más contenido, más liviano. Pero ahí estabamos en mi casa en los mundiales del ‘94 pegados a la pantalla: por una vez eran los EE.UU. los que se veían invadidos por una cultura ajena, eramos nosotros, los europeos y sudamericanos, africanos y asiáticos, los que entrabamos allí a demostrarles lo que valíamos. Para mi los mundiales eran eso: una de las mayores expresiones de comunión pacífica entre culturas, de nuevo con permiso de las Olimpiadas, jugando el deporte que más pasiones mueve. Y cristalinamente recuerdo la ocasión perdida de Salinas y la nariz rota de Luis Enrique, así como recuerdo el ridículo a pesar del 6-1 frente a Bulgaria en Francia ‘98, el gol robado a Morientes en Corea ‘02, y la agonía frente a Francia en Alemania ‘06.

Pero, hey, yo nunca me he quejado del fútbol del día a día, el de la Liga y la Copa del Rey. El fútbol tiene mucho de frikeo: tiene mi simpatía. Soy el primero que entiende la pasión y el amor a esas cosas abstractas, a ese frikeo inútil que te permite evadirte, que te permite compartir esa pasión con otras personas. Lo mismo unas películas, una saga de libros, un cantante/famosete o un Dios, que un equipo de fútbol. Algo un tanto elemental, plano, de muchedumbre y de pasiones, un alimento ligero para el intelecto. Mentes elevadas tienen a menudo el fútbol como algo estúpido, algo de hordas, propio de la estúpida plebe: Javier Marías se entrevistaba con Iñaki Gabilondo hace unos días para hablar de fútbol (no consigo encontrar el video) y entre otras muchas cosas interesantes contaba como entre los intelectuales de su generación fueron muchos los que debían mantener oculta su afición al fútbol, por ejemplo justificandose como ‘invitados’ o ‘acoplados’ cuando alguien les sorprendía entre el graderío. Pero hablaba del valor literario del cabezazo de Zidane a Materazzi, que hará revisitar ese momento una y otra vez en la historia; hablaba de la dignidad en la derrota, normalmente mucho más presente que en la victoria (en la tele vi luego algo tan feo como quemar el mismo féretro de cartón con la bandera de Holanda pintada en él que vi cerca mía en Colón). Una de las virtudes más grandes que tiene el deporte es la de unir, en la victoria y en la derrota, algo de lo que muchos ya entendéis y solo ahora estoy empezando realmente a darme cuenta del valor que tiene. No entiende de clases sociales, de origen geográfico o de culturas. Te puedes encontrar a un barrendero hablando con un banquero sobre futbol como lo más natural del mundo. Eso no tiene precio.

Contaba hace solo un par de post que nunca he vivido la pasión y la energía que emana la muchedumbre en estos momentos de alegría colectiva. Eso, ya digo, se acabó para mi el pasado domingo. Soy el primero que bendice las bondades del sofá, del aire acondicionado y la pantalla de 37 pulgadas, pero si alguna vez había que pasar calor y agobio, no me importaba que esa ocasión fuera la del domingo. Tenía ganas de vivir esa experiencia. Efectivamente, pasamos un calor del carajo, mis piernas imploraban tregua después de horas sin moverse del sitio, la boca se me volvía pastosa ya a los pocos minutos de empezar el partido una vez agotadas las reservas de bebida, mi vejiga no tardó en empezar a sacarme tarjeta amarilla, no vimos todo lo que quisimos debido a cabezas, brazos alzados y banderas agitandose a pesar de estar a una distancia moderada de la pantalla gigante, y por supuesto, no escuchamos una mierda de los comentarios debido, entre otras cosas, a esa arma de destrucción masiva llamada vuvuzela. Dicho esto, sin duda digo que mereció la pena estar allí. La sed ya se me ha olvidado, solo recuerdo la energía. Ya me descargaré el partido en HD para verlo y analizarlo tranquilamente. Vivir aquello, sentir aquella explosión, porque no hay otra palabra, aquel estallido de energía cuando Iniesta nos pilló ya por sorpresa a todos, desganados y desatentos, cuando ya nos haciamos a los penaltis, cuando ya empezabamos a contemplar la posibilidad de la derrota…

Cuando en la final quedamos solos contra Holanda, tenemos a medio mundo, ¡medio mundo! pendiente de nosotros, y me gustaría saber cuantos preferían que ganasen los holandeses y cuantos nosotros. Supongo que el mundo sajón con ellos, igual que el latino con nosotros. Con Sudamérica de nuestra parte (y eso que nos hemos cepillado a tres de ellos), que hasta donde sé, no guardan mucho rencor a la ‘madre patria’. Quiero creer que la afición africana también estaba de nuestra parte (no nos tienen la misma tirria que al resto de potencias coloniales, mientras que Holanda fue una, y no de las suaves). Y me gustaría saber en Asia que opinan, que simpatía generamos. Pero todos los que estaban viendo esa final debían de tener una preferencia, millones de personas pensando para bien o mal en nosotros. Ahí si te sale, como nación, la querencia de protagonismo. Ese morbo que nos da vernos en las portadas de periódicos extranjeros, algo que no vemos por buenas razones desde el 92. Somos protagonistas, y por una gran razón.

Tal vez otras generaciones tienen una noción grande de España, pero la mía la tiene por los suelos. Yo y casi toda mi generación tenemos un complejo de inferioridad del copón. España no vale una mierda, no tiene futuro, no somos nadie. En ese sentido, carentes de identidad. A mi como a tantos, me da vergüenza sacar una bandera de España, y no tanto porque la identifique como algo un tanto facha, sino porque pienso ¿ORGULLOSO DE QUÉ?

Como dice el personaje de Federico Lupi en Martin Hache, mi patria es la gente a la que quiero, mi familia, mis amigos, el cariño que tengo a los sitios donde he vivido, pero por lo demás me siento tan cercano a un valenciano como a un lituano. Odiados por algunos de los de las periferias, elevados e idolatrados hasta el cansinismo y hartazgo por otros cercanos al águila, a mi entender mucho más peligrosos (y de los cuales me siento efectivamente mucho más saturado, si de lo que se trata es de estar harto de). Somos una vieja gloria, pero basta conocer un mínimo de historia para saber que como todo imperio, una codiciosa potencia dañina, la nuestra es también una historia de patanería, incompetencia, sufrimiento, sudor…; ¡Que buen vasallo, sí tuviera buen Señor! (y por supuesto sangre y lágrimas, pero es ya otra historia). ¿Me preguntas por nuestras señales de identidad? ¿La fiesta? ¿La siesta? ¿La cocina? Por mi, de puta madre, las pongo en práctica todas, pero -quitando la última- como identidad, como orgullo, imagen de marca que se dice ahora, no es para lucirlo mucho, la verdad. ¿La falta de seriedad, de puntualidad, de productividad, tal vez? ¿¿La picaresca?? Se me desencaja la cara. Y sobre toros y el flamenco guardaré un silencio de cortesía. Historia, arte, hemos sido grandes, sin duda, pero son solos sombras de un pasado mejor. Y ciencias… de nuevo mi silencio lo dice todo. Orgullo patrio, en mínimos: de verdad, se me ocurrían muy pocas razones para sentirme orgulloso de ser español. Quitando precisamente una razón, los deportes, y eso casi solo existe desde el ‘92: por suerte, en ese sentido, esta victoria solo corrobora de lo que somos capaces. Y ya he dicho lo deportista que soy al principio…

Pero hablamos de fútbol, hablamos de la proyección que tiene este deporte y de la imagen que damos. Poco nuevo digo al recordar que con esta victoria demostramos otros valores: la perseverancia, la paciencia, la constancia. El realismo y el tener los pies en el suelo, el no fliparnos: el punto Sancho Panza que me dice un amigo mio. No si si eso es característico de los españoles pero me parecen unos valores muy positivos. Así, ahora que me voy al extranjero, no tengo ningún problema en lucir los colores del lugar de donde vengo.

Además, a diferencia del resto de deportes (con la excepción del baloncesto y el waterpolo), también como tanto se ha insistido ya, ha sido un logro de equipo. Me cansan mucho los nacionalismos, y tanto o más los centrípetos como los centrífugos. Todo es siempre crispación, insulto, tensar la cuerda. Luego las encuestas y las estadísticas lo demuestran: son pocos pero ruidosos. Pero pocas veces aparece una verdadera fuerza para compensar el desentendimiento, para la concordia, para la noble, inocente y pura unidad; para el abrazo y la comunión, la alegría y felicidad colectiva. Un logro contra la incomprensión, el odio, la falta de comunicación; por el diálogo y entendimiento. Un logro de todos juntos: vascos, valencianos, navarros, canarios, asturianos, madrileños, castellanos, manchegos, riojanos, andaluces y catalanes.

Volviendo a lo que decía Marías, hay dignidad en la derrota, pero no se ha visto lo contrario en nuestra victoria. No se respiraba mal rollo, ni revanchismo, ni un os jodeis contra nadie, cero peleas, cero Samur ni policía nacional (quitando lipotimias y comas etílicos, jeje). Quitando el incidente del feretro, como mucho se percibía una sensación de derrota merecida ante tanto arte marcial, pero nada de pisoteo asqueroso al vencido. Tal vez tampoco había tiempo ni ganas de recordarles: solo de beatificar al puñetero pulpo, de emborracharnos, por supuesto literlamente, de nuestra propia alegría. Si alguien empujaba a alguien y caia, le echabas la mano, decías lo siento y rematabas con un ¡campeones! y casi os fundíais en un abrazo.

Así es casi imposible no contagiarse de esta fiebre roja. Comprendo -y compadezco- a quienes no se han contagiado, o no se quieren dejar contagiar: en cualquier caso sé bien como de saturados pueden estar. Pero no queremos bajar de la nube. Se preguntan periodistas si es posible que en un país como España, donde tenemos probablemente la mejor Liga del mundo, aumente todavía más la afición por este deporte. SI, respondo con mayúsculas: AQUÍ ME PRESENTO COMO AFICIONADO AL FÚTBOL… aficionado huérfano de equipo. ¿Tal vez el Barça, por el gusto de seguir viendo casi a los mismos jugadores, casi el mismo (precioso) estilo de juego? ¿Del Real Madrid, por seguir la inercia de la masa? ¿Del Atletico de Madrid, que como bien me demuestra Eulez en los enlaces de su comentario tiene una de las mejores hinchadas? El problema es que todo sabe ahora a poco, volver a oír hablar de fichajes, del trapicheo veraniego, de volver luego cuando empiece la temporada a ver como el fútbol se come la mitad del tiempo de las noticias y la totalidad del tiempo dedicado a deportes… del asquete que, ahora si, me ha dado siempre esa parte, esas estériles rivalidades, esa evasión que no es evasión, sino que lo ocupa todo… Soy aficionado, que digo aficionado, soy un enganchado al fútbol, a esa fiebre y hermandad que provoca. El problema es que la fiebre a la que estoy enganchado se da solo cada cuatro años, y no me conformo con menos.

Pero allí estuvimos, después de largas horas de pie, viendo un partido, hay que reconocer (como casi todas las finales) un tanto aburrido, desganados ya, poco atentos después de tanta prorroga, de tanta patada, de tanta apatía. Mundo (mi amigo Raimundo) lo pronuncia en voz alta: “No me lo puedo creer. Vamos a perder”. Ruben está detrás mía y me resopla repetidas veces en la nuca: creo que está bromeando, pero no es así, sencillamente le falta aire, no puede con su vida. Es la cuarta vez que lo digo, pero añadid que nunca había llegado al estado de sed que tenía en esos instantes. Ni estaba mirando la pantalla. Apenas vi la progresión de la jugada, apenas centré mi atención en la pantalla gigante unos segundos antes de que los dos conjuntos de partículas impactasen a velocidades próximas a la de la luz, liberando petajulios de energía. Jabulani e Iniesta los llaman unos, yo lo llamaría con total tranquilidad Big Bang. Gol. El mundo estalla. ¿Me lo tengo que creer? ¿Ha subido al marcador? ¿No ha sido fuera de juego o alguna mierda por el estilo? Fabrica de destruir gargantas a toda máquina. ¡Ostia! ¡¡Ostia!! ¡¡¡OSTIA!!! ¡¡¡¡¡OSSSSTIAAAAAAA!!!!!

A partir de aquí faltan palabras. No nos lo creemos. Estamos viviendo historia. Nos abrazamos. Brotan las lágrimas. Todavía quedan cuatro minutos. La pantalla es imposible verla. Los holandeses están hundidos, pero no debemos cantar victoria. Nuestros jugadores lloran también con mucha más razón que nosotros. ¡Vamos, que acabe ya! Joder, ¡vamos a ser campeones! Coño, el pusilánime del árbitro mete otros dos minutos. ¡Pita ya final! ¡Pita ya! ¡Pita yaaaa! ¡Lo ha pitado, lo ha pitado! ¡SOMOS CAMPEONES! ¡¡¡¡SOMOS CAMPEONESSS!!!! El mundo estalla de nuevo. Toma megatones. Se lia parda, a tomar por culo las vallas: nos metemos en la fuente de Colón. España se pone en órbita de un salto. Todavía queda la tercera detonación: Casillas levanta el trofeo. Mi garganta tiene más vidas que un gato. ¡Fiesta, fiesta, fiesta! ¡¡¡¡¡SOMOS CAMPEONES DEL MUNDO!!!!!!

Y te lo repites varias veces a lo largo de la noche. La mia fue más una panzá de andar buscando y esperando disgregados más que verdadera fiesta, pero cada vez que te lo recuerdas, sencillamente no te lo crees. Recordarselo a uno mismo cada pocos minutos provoca felicidad. Si algún superguerrero hubiese llegado esa noche a la Tierra, a España, se hubiera asustado al ver las lecturas de su detector: esa energía colectiva es inigualable, no me canso de decirlo. De nuevo ¿qué otra cosa puede provocar tanta felicidad, de forma unánime, en tanta gente, y al mismo tiempo? Alegrías las hay más grandes en la vida (pero también hay que reconocerlo, no de un orden de magnitud distinto), pero te afectan a ti, a unos pocos, a tus cercanos. A nivel global, la misma sensación de euforia, tal vez se vivió cuando se llegó a la Luna, tal vez cuando se acabó la Segunda Guerra Mundial (me viene a la cabeza la famosa imagen en Times Square, pero hablamos de una cosa muy, muy distinta) ¿Cuando hemos vivido los españoles algo parecido? ¿Se celebró así la muerte de Franco? Supongo que eso quedó puertas adentro. ¿La entrada en la democracia, el refrendado de la Constitución? Psche, bueno. Tal vez la victoria de los socialistas en el 82, y seguimos sin hablar de una alegría incuestionablemente unánime. ¿Fue así cuando la Expo, cuando las Olimpiadas? Tal vez es lo que más se aproxima, y daos cuenta que volvemos al deporte. No me vale decir cuando el Madrid ganaba cada copa de Europa, eso no era celebrado por cada español, aunque reconozco que puede acercarse. Vale, el gol de Zarra, la Eurocopa del 64, y por supuesto la de 2008, que si que la vivimos y tenemos fresquita. Y sigue sin acercarse a la magnitud de lo de este logro. Solo el deporte puede conseguir algo así. Pero nunca volverá a ser igual. Algún día posiblemente volvamos a conseguir otra Copa del Mundo. No será lo mismo. Solo esta se ha sudado tanto, solo esta se ha deseado tanto, solo esta es la primera.

¿Es el futbol un deporte de 22 tios corriendo detras de un balón? Lo que he visto no es eso: lo que he visto es un deporte… que mueve millones de personas. Con lo que he vivido me da igual que sea un deporte que pueda a veces ser aburrido. Lo que uno vive, lo que uno siente, lo que uno comparte, es lo que de verdad cuenta.

(…)

::Galerías y articulos::

El beso de Casillas a (su) Diosa
Abrazo de Casillas, Puyol y Valdes
Fotos (fotazas) del Mundial
Te quiero, España
El Gol de Iniesta desde todos los ángulos
El Álbum de La Roja, por Sciammarella
Recopilatorio de tiras cómicas de Eulez
La falacia de la rivalidad entre intelectualidad y futbol
El gol de Iniesta (texto)
Fotos propias

Cumplo en ya 27 años. No tengo ninguna experiencia laboral. España está en crisis, eso dicen, y dado que para conseguir el título en Dinamarca me piden hacer 5 meses de prácticas, no descarto para nada no solo hacerlas allí sino quedarme allí indefinitely si la cosa no me desagrada. Así está el tema.

¿Donde está la incognita? Nada, tampoco hay muchas. Seguir estudiando, seguir pa’lante, lo que surga, sin planes muy claros. Nunca ha habido planes claros, la verdad. La carrera ya está casi acabada, lo que ya es muuucho decir (con la de años sin ver luz al final del tunel…). Y ni siquiera es todavía el momento de ese ‘y ahora ¿qué?‘ que te debes preguntar cuando acabes de estudiar, si es que no te lo has preguntado antes, un camino que has tomado sin plantearte tampoco muy profundamente por qué. “Porque lo hace todo el mundo”. “Porque sin carrera no vas a ningun lado”. Venga, vale. Oye, voy a echarme otra copa, a ver si veo otra cara que no sea la tuya.

Precisamente al escribir esto vengo de una moraga. Hace unos días discutía sobre lo que hemos de lamentar no tener apenas amigos en nuestra misma carrera, gente a quien pedir apuntes, a quien pedir las prácticas para copiarlas, a quien  preguntar para saber como corrigen los profesores o como suelen hacer los exámenes de otros años… Consecuencia, obviamente, de ir a clase menos de lo esperable/deseable, no hay disculpa por ahí. En la moraga he estado saludando a gente que conozco de vista desde hace años, y nunca había encartado presentarme (los habituales ya sabéis que no soy tampoco el colmo de la sociabilidad), gente a la que saludo y hablo por primera y sobre todo, probablemente por última vez. Chavales amables y con los que bien hubiera compartido repetidas veces una cerveza (curioso que esta noche ha estado plagada de abrazos, exhaltación de la amistad, lo típico), y más dolorosamente, niñas muy guapas (en mi ingeniería hay bastantes tías, dicho sea de paso) en las que incontables veces he detenido la mirada y a las que nunca había osado presentarme. Claro, claro que me suena tu cara, ¿como te ha salido estructuras?¿Ah, que eres de Almería? pues si, he estado allí un puñao de veces, tengo bastantes amigos de allí… No sé, me ha parecido terriblemente irónico, una cruel justicia poética, que me despida de tanta gente a la que conozco de hace tanto tiempo y recién acabo de presentarme…

Y luego los de siempre. A vosotros, ya hablaremos, ya nos veremos, ya vendréis esta tarde a mi piso a ver el España-Alemania (visto se ha!!!), ya me contareis los sanfermines que os vais a pegar (cabrones), ya nos veremos en mitad de verano, ya nos veremos en septiembre cuando venga a coger aquí el avión, ya vendreis a visitarme visitarnos a Denmark (no soy el único del grupo que se va al mismo lugar)…
Ocho años nenes. Ni mejores ni peores. Ocho. Ocho a vuestro lado. Y si, hay cierta frontera que dice que es una etapa y que se ha acabado. ¿Y ahora qué?

Nada gente, estoy nostálgico y también con una rica castaña encima. Que ver como pasa el tiempo es una mierda, y más cuando sientes que no lo acabas de aprovechar, que ves como se te escapa entre los dedos. Han sido ocho años de mucho rascarme el escroto, lo que no es ni muchísimo menos sinónimo de haberlos aprovechado (maldito pepito grillo). Sencillamente me apetecía dejarlo por escrito y compartirlo también con vosotros. Abrazos a todos.

Nota: pasado un tiempo prudencial de 24 horas para publicar esto (efectivamente, lo escribí con una rica castaña encima pero tuve la prudencia de no publicarlo en el momento), lo dicho ha sido publicado sin modificaciones. Lo mejor es que ya hay una buena respuesta a la pregunta primera: ¿y ahora qué? La respuesta está clara: el domingo a Madrid a ver la final todos juntos, los sanfermineros y los que nos hemos quedado aquí abajo y quien se quiera acoplar :D

SE VA A LIAR PARDA.

Ha sido por ahora la E3, la feria más importante de la industria de los videojuegos, y como cada año, Sony, Microsoft, Nintendo y las distribuidoras y desarrolladoras más peteras guardan sus tracas más animales para esta ocasión (esperaba más sobre Crysis 2 y su revolucionarérrimo motor gráfico, el primero en usar una aproximación a la iluminación global en tiempo real). El caso es que al igual que el año pasado, Lucasarts ha revelado dos trailers de sendos videojuegos, ambos por supuesto basados en el universo Star Wars.

En el primer caso hablamos de la continuación de The Force Unleashed, cuya primera parte ha sido el mayor éxito en ventas de un videojuego de la franquicia Star Wars, que aunque ambiciosa y con unos cuantos aspectos técnicos llamados a ser revolucionarios (DMM y Euphoria), quedó un tanto a medio camino de todo. Entre otras cosas (dicen, ya echaré unas partidas este verano) por una mecánica de juego deficiente y frustrante. Esta segunda parte viene a partir la pana, a llevar un paso más allá las tecnologías de las que hacía uso la primera  y pulir y arreglar las deficiencias de aquella. El caso, es que al igual que el año pasado otros tantos, el trailer me ha dejado estupefaciente.

Pero si parecía que lo habíamos visto todo, la verdadera traca ha llegado con este otro: un nuevo trailer de The Old Republic, un nuevo MMORPG que Bioware estan desarrollando para LucasArts, con el proposito de convertirse en el juego definitivo sobre Star Wars, tras el tibio recibimiento del Star Wars Galaxies hace ya unos cuantos años. Ya el año pasado enseñaron otro trailer (por ahí abajo lo pego), y este nuevo, decir que como poco está a la altura del anterior, es decir muchísimo… (vedlo en HD, por favor)

Sobran comentarios, solo existe una pregunta, la pregunta: ¿PARA CUANDO UNA PELÍCULA ASÍ?

Y con ‘así’, como me decía eulez por el twitter, no me refiero al rollo cámara-lenta-tipo-matrix y contaminar la saga de cosas que le son excesivamente ajenas (creo que en el trailer tambien se pasan un poco con lo de revelar poderes que nunca habíamos visto en un Jedi, parece más Bola de Dragón que otra cosa xD). Reconozco además que hacer un trailer así debe ser “facil”: la verdad es que Hollywood en lo que se ha hecho experta es en hacer trailers cojonudos de truños de películas. Pero eso no evita que uno desate la imaginación. Vuelvo a decir exactamente lo mismo que dije el año pasado (empiezo a chochear: tenía pensado decir exactamente las mismas palabras antes de revisarlo xDD).

¿Os imaginais Star Wars sin las infantilidades? ¿Sin las ñoñerías, sin la mercadotécnica? ¿Algo enfocado a un publico algo más adulto? (a mi, a los veinte/treintaañeros, a los que hemos crecido con las originales). Es inevitable decirlo, pero pienso en The Dark Knight, en Galactica, en Firefly, y más ampliamente en Casino Royale, si me apuras en Star Trek XI, sagas que han resucitado con nuevas energías. Me sobraría el 3d* —de gafitas—, pero no me importa que fuese completamente 3d* —generada por ordenador—. Pero que fuese con personajes bien escritos, con buenos actores y buena dirección de actores (que del cartonianismo de Lucas se cansa el más pintado), que volviésemos a los buenos tiempos de El Imperio Contraataca…

*Señores, tenemos que llegar YA a un acuerdo para distinguir los 3d xDD*

En fin, volviendo al trailer, no es tanto por las flipadas cinemáticas (insisto, estoy de acuerdo que el rollo-matrix sobra, y lo dice un fan nº1 de Matrix), pero el rollo realismo-documental (esa cámara en mano, ese ‘estar ahí’), y sobre todo el protagonista, su voz, la frase final, y sobre todo los tremendos cojones que le echa de enfrentarse a pelo, a puñetazo limpio a un Sith… los pelos de punta, vieo

‘A single spark of courage can ignite the fires of hope’

En fin, ahí va también el trailer del año pasado, que no es ninguna tontería.

(…)

Venía en el post anterior hablando de fe: reconozco que en la quinta temporada de Lost se me hizo bastante difícil de mantenerla. Era lo único que me mantenía ahí, porque lo que es gustarme, la quinta no me gustó mucho. No solo el rollo de los viajes en el tiempo era difícil de seguir, sino que lo más grave, daba la verdadera sensación de que no iban a ninguna parte. Para mi estuvo cerca de saltar el tiburón. Pero al mismo tiempo, y paradójicamente, me decía a mi mismo que todo era la ‘prisa’ de los guionistas por atar cabos y disponer adecuadamente las piezas de cara a una grandiosa y final sexta temporada. Como que no les había dado tiempo a hacerlo antes (con lo lenta que se hizo la segunda temporada…). Yo tenía fe en que todo el cacao que estaban liando debía de tener una verdadera razón, que por algo estaban sacrificando los ritmos, el desarrollo de personajes, el tempo adecuado para resolver grandes misterios y tramas, que se despachaban como quien tira una cascara de naranja (bueno, todos recordamos la burda resolución de uno de los más famosos y primeros misterios de la isla: el oso polar resultó que se había escapado de una jaula de la iniciativa Dharma, y de ello nos enteramos por una conversación en walkie talkie en segundo plano). Pero el tema está ahí: las grandes claves más que menos se han respondido casi todas. Que nadie diga que no, que precisamente desde la misma quinta temporada lo que ha habido ha sido sobredosis de información. Bien que sin grandes fuegos de artificio, pero un paseo por wikilost puede resolver la inmensa mayoría de nuestras dudas, o sencillamente una revisita a toda la serie, que muchos con sumo placer sin duda haremos.

Y esa es la cuestión de la fe, para mi todo el paseo por la serie ha sido no solo de cariño hacia esta sino de fe, una fe que como ya digo, he de reconocer que se ha visto puesta a prueba. Haciendo un repaso de la serie entera, es muy fácil decir que la primera temporada es la mejor, pero claro, es la de temporada de las ilusiones, de las promesas y sorpresas y la del descubrimiento: era solo el principio, y ya sabemos lo bonitas que son las cosas al principio. Podía ser cualquier cosa. Ahora me parece tan buena como el resto, y lo digo en plan positivo. En la segunda temporada nos empezamos a dar cuenta que la serie se resentía de no tener clara una linea de meta, al menos temporal, y sufrimos el estupor de tener episodios de relleno. La tercera, una vez esclarecida la meta de 2010, volvió a aproximarse al nivel de la primera (al menos así lo pienso). Pero con la cuarta vino el cambio de tercio. A Copépodo por ejemplo no le gustó aquello, y lo comprendo. Aunque se nos regalaron algunos episodios antológicos (’The Constant’), había menos interés ya en el desarrollo de los personajes, se abandonaron los ‘flashbacks’ que fueron una de las claves de la serie y con ellos un ingrediente elemental y que a muchos nos había enamorado, y se pasaron a los anodinos ‘flashforward’. Para colmo, en la isla se empezaba a montar un cacao… La quinta, como ya decía, me resulto atropellada, carente de ritmo, de suspense, de ‘momentos’, aunque la densidad de información y de cuestiones más o menos resultas por episodio debería de habernos dejado satisfechos, personalmente me daba la sensación de que, irónicamente, se habían quedado sin tiempo ni episodios para resolver todos los hilos que querían resolver. Ya digo que los viajes en el tiempo me parecen desastrosos, y aportaban a mi entender bastante poco. Y es cuando me toca reconocer que en la quinta estuve a punto de tirar la toalla, de declarar y autoconvencerme que a los guionistas se les había ido la pinza del todo. Solo me quedaba la fe. La fe en que realmente seguían sabiendo lo que querían hasta el final, y efectivamente la mantuve. Para mi la sexta temporada ha recuperado lo que importaba. Si, yo era de personajes. Pero ¿y los misterios?

Veréis, ese paseo exhaustivo por wikilost del que hablaba antes solo me lo he dado ahora, en esta última semana. Las cosas claras: soy de ese tipo al que no le gusta pensar mientras estoy frente a la pantalla (aunque a veces sea inevitable), soy de los que piensan que el cine (y claro, la televisión) es de sensaciones y emociones, y uno al ponerse frente a la pantalla, dentro de ese contrato virtual de suspensión de incredulidad que estamos dispuestos a firmar con el guionista/actor/director/productor, está precisamente la voluntad de dejarse llevar, por supuesto sin hacer preguntas. Nunca me ha gustado Aprendí hace mucho tiempo que una película o una serie la disfruto más dejándome tan solo que me sorprenda. ¿Pensar para qué? ¿Para adelantarte al guionista? ¿Es que si adivinas ganas? ¿Si te revientas tú solo el final, ganas qué? ¿¿Una bolsa de chuches??

Cuidado, que no digo no hacer preguntas nunca (empezando por que a veces son ellos quienes rompen el contrato, pero también allá tú con la altura de tu listón): cuando acaba el espectáculo me hincho de hablar, y si ha sido un truño lo que me han vendido, me parto el culo de risa como el que más, y mejor aún con cervezas de por medio, pero en el durante, ya sabéis, me gusta el silencio, tanto externo como interno.

La Isla, tal vez sea fácil y cómodo reconocerlo a toro pasado, pero me la sudaba un poco. Y no significa que no me intrigaran las cosas que tenía La Isla, las propiedades curativas, la naturaleza de su campo magnético, las Dharmas los Hansos y los Otros, el puto oso polar… es solo que no le encuentro placer a elucubrar y descubrir finalmente si mi teoría era cierta, aunque puedo entender que pueda tenerlo. Claro, las intrigas son las que han hecho, entre otras cosas, que esta serie no sea otra Anatomía de Grey…
Y también, mira, me diréis, ‘hombre, con una película solo tienes que esperar dos horas a poder hablar de ella con los colegas, pero esperar seis años a poder comentar Lost’… joer, no es eso, yo comento los episodios ya vistos: insisto que lo que siempre he evitado es elucubrar lo que queda por pasar. Respeto a los que si lo hacen (lo hacéis), como dice Hitler (xD), a los que vivieron la Lost Experience, y en ese sentido, entiendo que el final les haya sentido como una patada en los huevos. Yo hablo por mi, pero, digo yo y lo dejo ahí, ¿hubiera tenido gracia si lo hubieran resuelto todo? Luego sigo por esa rama.

Buenísimo. El mejor de todas las versiones que he visto sobre esta escena de El Hundimiento

Que no me guste elucubrar para mi ha tenido varias consecuencias: la primera, que el final me ha parecido precioso, sin entrar todavía a un mayor análisis. Ya os dije que bien que lloré en las escenas de reencuentro. Que solo por haber conseguido eso, ya tienen, no solo mi aprobado, sino mi bendición y agradecimiento. Pero la segunda consecuencia, y tal vez más importante: no me he montado ninguna película en la cabeza. Con todos los respetos, me quedo perplejo cuando muchas veces escucho eso de que ‘los guionistas nos han traicionado’. Hombre, a ver cuanto de eso te lo han prometido ellos y cuanto te lo has montado tú solo en tu cabeza. Solo lo pregunto, eh. Esto es como las películas de terror: lo mejor es siempre no mostrar, dejar en el aire, porque sea lo que sea lo que se invente el cineasta, el monstruo difícilmente va a encajar con justo-eso-que-es-lo-que-a-ti-más-te-aterroriza-de-la-vida (con la honrosa excepción del Alien, ofcors). Desde este argumento coincidiréis conmigo en que, en ese sentido, es un acierto lo que han hecho los guionistas al dejar tantos otros misterios en el aire, al dejárnoslos en herencia (a Hugo, que ya sabéis que él es nosotros). Porque ahora os toca reconocer a los que The End os ha decepcionado en ese sentido: ¿de verdad os hubiera gustado que se ataran todos los cabos? ¿os dais cuenta de las tristes consecuencias que ello hubiera tenido?

En fin, claro que a una parte de todos nosotros nos hubiera gustado, a botepronto, que lo que Christian Shepard le hubiera dicho a su kiddo hubiera sido una charla en plan pregunta-respuesta-pregunta-respuesta donde se explican todos los misterios ya mencionados, …¡y La Isla en verdad es…! ¿Qué calibre de calzador hubiera hecho falta para meter esa escena en el episodio?. Permitidme decirlo (que si, que a toro pasado es muy fácil, lo sé), pero estaba “claaaaro” que esa escena no iba a existir. Es que “eeeeese” final sencillamente no existe, no es posible su existencia. No solo por razones objetivas, porque había un crescendo y una sobredosis de información y resoluciones en falso imposibles de cerrar adecuadamente; es que además es imposible que nos gustase a todos y a la primera (porque conforme lo entendemos, cada vez nos gusta más). Ese final platónico nunca ha existido ni existirá, igual que no existe en otras series que por razones obvias no voy a mencionar. En el mejor de los cosas todo lo que podíamos esperar es un 42. Jode que Jacob y Samuel (sip, por lo visto el Man in Black se llamaba Samuel) no sean pa tanto, que Alpert no haya tenido una resolución más satisfactoria (llegué a creer que cuando el monstruo le hace el placaje en uno de los últimos episodios, ahí nos despedíamos de él), que Lapidus no haya tenido más desarrollo, que Ilana muriera de esa manera (esa tía estaba y está tremenda), en fin, puedo estar así siglos, solo por mencionar cosillas de la última temporada, pero es que esas cosas ni tienen ni estaba pensado que tuvieran respuesta.

Pero ya está, ha sido un final ‘emotivo y de personajes‘, y eso a mucha gente parece que le ha tocado los huevos. Lo entiendo, si (por las razones ya expuestas) y no. Y no lo entiendo por lo siguiente: ¿no fue eso lo que nos enamoró de la serie?. Ya sabéis, justo el desarrollo de los personajes. Los famosos flashbacks, que fueron una de la seña de identidad de la serie. El mimo puesto en esas tramas. Todo lo que desapareció definitivamente en la tercera temporada y nunca volvió, solo en episodios puntuales. Donde mucha gente dejó de seguirla (aunque el goteo de apóstatas tengo la impresión de que fue más bien gradual y constante a lo largo de todas las temporadas). Coño, es que hemos tenido un pedazo de episodio final, ha sido un verdadero regalo, nos ha tocado la fibra a todos y no ha sido de una forma barata, fácil, ni rastrera. Además, chapeau por todos y cada uno de los actores, aprovecho ahora para decirlo. Creo que lo consigue ese episodio no es fácil y tiene mucho mérito y mucho de preparar el terreno y saber contar una historia, porque solo significa lo que significa después de seis años (¡¡¡SEIS AÑOS!!!) en vilo. Aunque parcialmente si, no ha sido un Resinazo en toda regla, como algunos hubieran deseado (y a esos algunos es a quienes les dedico el post anterior)

(…)

Ahora, el sentido crítico. No, yo no lo apago ¡o al menos no perpetuamente! Yo se reconocer las cosas, tarde a veces, igual que acabé reconociendo que Indy IV es una patata en muchos sentidos (no en los que se la suele criticar) o que Star Trek XI no era tan mala. Reconozco, una semana más tarde, después de todos estos días tristón y tocadete, que el final medio Resines huele un poco a que no han sabido salir del paso de otra manera, que no había forma de verlo venir, que todo el rollo de la ‘realidad’ paralela se lo han sacado de la manga en la última temporada (aunque bueno, ahí tenemos ‘The Constant’), y que toda la bola de nieve se les ha ido un poco de las manos y no han sabido resolver del todo bien la papeleta. Ojo, que no lo desapruebo. Reconozco su no redondez, de la misma forma que me niego a conceder que haya sido una mierda. A mi me ha dejado satisfecho, que creo que es el baremo adecuado. Emocionalmente, muy satisfecho. ¿Racionalmente? pues oiga, tendrá sus defectos, pero creo que arriba ya he dejado claro lo que pienso, asi que así bien se queda. Yo a esta serie le tengo amor, así que aunque no ignoro sus defectos -que tampoco me parecen gravísimos y tocapelotas, como si los hay en Battlestar Galactica, otra de mis series preferidas-, se los perdono encantado.

Pero es que todavía queda la última: es que tampoco soy de finales. También soy más de camino recorrido, oiga. Y no quiero decirlo sonando a ‘quien no se consuela es porque no quiere’. Es que aunque ese final hubiera sido la peste —que no es ni mucho menos lo que pienso—, que me quiten lo bailao. Estos seis, SEIS AÑAZOS (sigh!) han sido un regalo. Desde aquí y desde el corazón, gracias a todos los que habéis participado en la serie por lo que nos habéis regalado, por los momentos que nos habéis hecho pasar y disfrutar, por las consecuencias que puede haber tenido en nuestras vidas, por las conversaciones que hemos luego tenido entre amigos, por un producto ahora acabado que podemos volver a visitar cuando queramos, y por algo que definitivamente nos quedamos y guardamos muy profundo dentro de nosotros. No voy a decir algo tan gordo como ‘ha cambiado mi vida’, pero por ahí andan los tiros, no es algo pequeño y menor dentro de ella, me he llevado mucho. Gracias, de verdad. Han sido seis años maravillosos :)

Ahora que lo pienso, a nivel personal también están siendo para mi ahora el final de muchas cosas. It’s time to move on.

:)

(…)

“Básicamente, no hay forma educada de decirle a una persona que ha estado equivocada toda su vida” Richard Dawkins. Una buena frase, pero es que hay maneras y maneras…

Aunque me han educado religiosamente, no he acabado saliendo muy ‘católico’. No tardé en verle el sinsentido, no a una deidad, pero si a una deidad que pasa lista cada domingo (Sheldon Cooper dixit, SE3E23 xD). No voy a hablar más de religión, no quiero que os confundáis, creo que mi postura está clara y no hay mucho que hurgar. Pero creo que comprendo muy bien el sentimiento religioso, lo que es tener fe y amor a algo. No es algo que (debería) responder a lógica, sencillamente sale de dentro, se siente. Y también sé lo qué es que te lo pisoteen. En ese sentido creo que no anda en una dirección distinta a lo que siente cualquier persona religiosa. Ese baño untuoso, que dicen que protege el alma, pero que otras tantas la tortura. No puedo hablar de la cálida manta que otorga pensar y sentir como la masa de gente y verse rodeada de ella, tanto en un templo religioso, como en un concierto, en un mitin político o en un recinto deportivo con los hinchas de tu propio equipo; porque nunca he vivido ninguna de esas cosas (he ido a tres conciertos en mi vida y ninguno de ellos por iniciativa propia). Como viene a ser entre la mayoría de nosotros, con el tema del ‘frikeo’ (ya ni sé como llamarlo), suelo tener ideas y aficiones propias, independientes y/o minoritarias. Ni siquiera inculcadas desde fuera, sino hasta cierto punto elegidas (aunque era más bien ‘inevitable’ que me gustasen). Pero si, tiene algo de religioso, para que le vamos a dar más vueltas. Pero sea lo que sea, lo que nunca falla es que en todos lados tiene que haber un tocapelotas que se tiene que cagar en lo que crees, y por muy poco que te importe ese individuo, no le costará conseguir exactamente lo que pretende: que tu escroto sea tañido y repicado.

La clásica: la gente se sorprende de como os ‘flipais’ con vuestras cosas, en mi caso ya sabéis que cosas (Star Wars, Matrix, Señor de los Anillos, Lost, últimamente Avatar…) y sin embargo nadie se sorprende de que alguien se flipe con el Real Madrid, con Rafa Nadal o con matarse a dominadas en el gimnasio o hacerse 6000 metros nadando en dos horas. Luego resulta que, como entre amigos en parte se me conoce por eso, por ser “el fan/friki de…”, alguna vez alguno/a, años más tarde de conocerme, me ha reconocido de tapadillo, como una profunda confesión, que ‘nunca ha visto la Guerra de las Galaxias’, tal vez diciendo un poco soterradamente ‘¡pero por favor, no dejes de hablarme!’. Y joer, mas allá de la confianza y la sonrisa con la que le digo ‘pues un día te vienes a mi casa y la vemos :D’, me preocupa el hecho de que tal vez transmita la imagen de que soy una especie de monje (Jedi, si os empeñáis) casi talibán e intolerante con los “infieles”. ¡Joer, que poco me conoces! yo me tengo por alguien de mente abierta, y me jode pensar que lo mismo transmito esa sensación a la gente que me rodea y supuestamente me conoce. Es verdad, mi cuarto lo tengo lleno de posters (y poco más), pero creo que no solo no soy monotema sino que huyo activamente de serlo: sé lo que es verse excluido en una conversación (vaya, cualquier día que se ponen a hablar de fútbol), y también conozco los peligros de monopolizar una conversación cuando eres el que más sabes sobre cierto tema. Pero vaya, me voy por las ramas.

El caso, es que lo mismo que detesto los fanatismos y los integrismos de cualquier tipo (lo mio es lo mejor, lo mio es lo único), también me tocan los cojones los radicales anti-fanáticos, la provocación, la ofensa, la carencia de sensibilidad por los sentimientos de la gente.

Una cosa es la hipersensibilidad sobre ciertos temas (ya sabemos que la gente religiosa se ‘ofende’ con extraordinaria facilidad), pero, salvando las distancias, puedo entender que le pasa a un cristiano cuando ve una imagen de Jesucristo revolcandose en estiercol (por decir algo) porque a mi me también me toca los cojones escuchar a alguien delante mía decir que ‘Star Wars es una mierda’ (y donde pone Star Wars poned lo que querais).

No, Star Wars no es mi religión, no me importa de verdad, no tanto como a un cristiano su religión (lo cual solo vale para reforzar mi argumento). Pero admito que para mi es una de las cosas más importantes entre las menos importantes. Igual que para otro lo es el fútbol. Cada uno se toma las cosas lo en serio que quiere tomarselas, pero eso, creo que es normal, que de forma proporcional a esa implicación a uno le toque la polla que pisoteen su ‘religión’. Y es que, si a mi me molesta eso, ni me quiero imaginar lo que a un creyente ferviente en lo que sea le toca que se la toquen…

¿Qué es lo que me toca los cojones de ese desprecio a algo que me gusta? Vale, me toca los cojones por el desprecio implícito a ese algo que me gusta, en ese sentido, como decía al principio, hasta puede uno sentirse aludido personalmente dependiendo de lo implicado que esté. Pero hay una razón también no tan pasional, un poco más objetiva (tampoco demasiado, la verdad). Es sencillamente, esa forma de expresarse.

Si te acabo de conocer, y te veo expresandote en esos términos extremos, de lo que sea, de la comida china, del paracaidismo, de una película de Michael Bay o Krzysztof Kieslowski (puestos a extremos), lo único que me dice es el tipo de persona que eres, y mal empezamos. ‘Oh si, alguien muy seguro de si mismo’. Mira, tolero los extremos cuando es en positivo. Puede empalagar escuchar a alguien deshacerse en halagos hacia algo, pero sin duda, lo tolero mucho mejor que escuchar a alguien emanar mal rollo y echar pestes por la boca. De lo que sea, da igual, para escuchar a alguien rajando, me voy a otro lado.

Y es que además, es una actitud. La mayoría de las veces desde la ignorancia, la mayoría de las veces infundamentada, la mayoría de las veces equivocada. Una actitud de no querer probar las cosas: valgan los ejemplos ‘ni he visto Lost en mi vida ni la voy a ver’, o ‘Avatar’, que también he escuchado cada cosa… como lo que dice alguien que me parece (o parecía) tan respetable como Fernando Trueba, por ejemplo. (*’Ya la veré en screener en cinenonline’ es otra frase ‘mágica’ que me hace rechinar los dientes, la verdad xD). Si vas así por la vida, no eres mi amigo. Me tocan los huevos los listillos, los advenedizos, los agoreros y los cínicos, así como los que traen ‘verdades como puños’ y los redescubridores de la rueda. Pero por encima de todo, me tocan los huevos los extremistas, para los que las cosas son o blancas o negras. Vaya riqueza de matices y de mundo interior debe haber dentro de tu cabecita. Y esa es la impresión que me da la gente que opina sobre cosas que ni me importan. Así que con las cosas que me importan un poco…

Con las cosas que me importan un poco es que no solo me toca los huevos. Es que me ofende. Me siento, ultrajado y humillado. Iracundo a veces. Y aquí me veo, irónicamente, usando la cansina y victimista retórica que a menudo se suele usar cuando entramos en el terreno religioso. Pero es que es verdad: entiendo ese sentimiento y empatizo con él. Es que una cosa es una actitud crítica respetuosa, desde los argumentos, y otra bien, pero bien distinta, es la pura profanación y la blasfemia que solo busca el ruido, el protagonismo y sobre todo, la ofensa.

(…)

Me ofende que me digan que Lost es una mierda. Que Avatar es una mierda. Que Battlestar Galáctica es una mierda. Que lo que me he comido es una mierda, que aquello de lo que de hecho me alimento, es una mierda. Aunque no tengas razón (porque además, no la tienes). Me estas llamando, efectivamente, comemierdas. No me ofende la crítica en si: me ofenden las maneras. Si tus razones son poderosas, están bien argumentadas, pues vale, el caso es que no te gusta: punto. De hecho ni te voy a pedir las razones, si no te gusta, lo respeto ¡faltaría más! Pero es que no hablo de eso. Hablo de que si entras a trapo a ofender, no tendrías que esperar una respuesta suave y sorprenderte de haber entrado en lo personal, y andar luego diciendo ‘joer, como os ponéis’.

No voy a proceder al insulto, mira, porque nunca he sido bueno en esa retórica, no porque no me apetezca. Con un ‘me follo a tu madre’ vas que chutas. Pero en fin, la cosa se nos va de las manos, queda feo, se pierde nivel y se espanta al personal, y eso, pues no.

Me limito a insistir, a que te des cuenta de lo que haces cuando insultas a mi fe, o como quieras llamarlo: me insultas a mi. Es algo intrínseco de mi ser. No atiende a razones lógicas ni, sobre todo, se busca que las haya. Es algo que nace de dentro. No es un apéndice, ni un corolario, ni una anexo a mi, no es una parte secundaria que me explique algo mejor. Forma parte de mi estructura, de mis cimientos, es una de mis paredes maestras. Y en este caso, además, es algo que he elegido, no que me han inculcado desde fuera.

Cuidado: no significa que esas películas, libros, equipo de fútbol, lo que sea… sean ellos los que forma parte intrínseca de mi, pero si lo son las razones por las que me gustan. Esas si son las verdaderamente mías, y es eso lo que verdaderamente atacas.

Antes de que nadie lo empiece a dudar, copón, la libertad de expresión está por encima de todo, pero tengo que decir que tanto o más derecho tiene a ofenderse y a así expresarlo como el que de buenas a primeras dice algo que molesta, y ya está. Forma parte del juego, no se que más se puede decir en ese sentido.

Sobre Lost

Y claro, lo de Lost se aproxima a un sentimiento religioso. Que no te gusta. Pues bien. Que somos unos pesados: copón, pues no nos leas. A Lost le tengo mucho, mucho cariño. Señores, es que han sido seis años. Si alguien me preguntase ¿Battlestar Galactica o Lost?, diré que Galactica es muy buena, pero solo fueron dos semanas (a piñón fijo y muy intensas) de mi vida. Lost han sido seis pedazo de años. De compartirla con la gente pero también de compartirla con Jack, con Kate, con Sawyer, Locke, Sun, Yin, Sayid, Desmond, Hugo…

De Battlestar Galactica ya hablé y ya reconocí, y sigo reconociendo, sus defectos. Los más gordos efectivamente son como un verdadero grano en el culo, como el rollo religioso si explicar y sin posibilidad de esquivar: en BsG existe una deidad intervencionista, y punto. No se discute ni una vez, y jode especialmente en una serie donde lo que más valoro es que no vacila en lanzarnos preguntas, como poco, incomodas. Pero ya está, eso está dentro de que uno ama la serie, y como pasa cuando quieres algo, eres consciente de sus defectos, ¡ojala fuese perfecto! pero es que las cosas no son así.

¿Pierde uno la capacidad crítica por estar ‘enamorado’? Hay formas de dar la respuesta dependiendo de como se quiere entender la pregunta, pero lo que no se pierde es la sensibilidad al dolor. No dejas de querer a tu hijo porque sea un traficante de drogas, a pesar de que sepas que lo sea, así como no deja de dolerte. Y precisamente te duele por lo que lo quieres…

Pues claro que jode (duele) que Lost no sea perfecta. Que Galactica no sea perfecta. Que las nuevas de Star Wars no sean perfectas. Que las dos últimas de Matrix… así puedo estar un rato. Duele porque se las quiere. Porque te han dado (mucho), y por lo que prometieron y dejaron de darte. Pero eso queda entre ellas y yo, por evidentes que sean sus defectos….

Pero al final el punto es ¿QUÉ COJONES PRETENDES DICIÉNDOME QUE SON UNA MIERDA? ¿ILUMINARME? ¿ESPERAS QUE TE DE LAS GRACIAS? No amigo. Lo que te vas a llevar es esto.

Ahí queda eso.

Y ahora, hablemos sobre el último episodio de Lost.

(…)

Nota 2: la frase con la que abro el post viene de esta interesantísima tertulia que merece algo más que esta mención de pasada en este post, pero en fin, aquí la dejo para quien le interese.

A nivel racional todavía habrá que digerirlo un poco, y aunque me repatee reconocerlo, puedo entender que a mucha gente no le haya gustado este final: allá con la película que se haya montado cada uno y las cosas que se haya autoprometido e imaginado (aunque desde ya, con las críticas que muchos hacen, solo demuestran que no se han enterado de una mierda).

Pero a nivel emocional ha sido una pasada épica. De dar ganas de declararla la mejor serie de la historia de la vida de todos los pasados presentes y futuros. Lo reconozco, he llorado viendo el episodio y no una sola vez, pero no acabo de saber cuanto he llorado por los momentos que nos han regalado, o si era por saber que sencillamente ya no habrá más. Fin. :(

Nota: que mal lo he pasado en clase esta mañana temiendo que cualquiera me pudiera reventar el final, aunque fuese una palabra furtiva de una conversación ajena. Hubiera partido mandibulas a puñetazos, lo juro xD, si alguien me hubiese querido hacer deliberadamente la broma, no hubiera sido la primera vez (que me hubieran hecho la broma, ¡no lo de partir mandibulas!)

Nota 2: si alguno aun esperaba que se despejaran todas las dudacas y dudillas, no entendéis que esos cabos sueltos son los que hacen grandes cosas como estas. Para mi ahora empieza el placer, siempre me ha gustado dejarme sorprender y nunca me ha gustado elucubrar (lease  autodestriparme) las películas ni las series durante las mismas, y esta desde luego no iba a ser la excepción. Los años de conversaciones que nos han regalado debatiendo los significados e interpretaciones que cada uno le da a todo esto son los que hacen a esta serie eterna.

Empezaré aclarando los términos: aquí y en Pernambuco, cuando se habla de tías por lo visto no puede haber término medio. Como el fútbol, vaya, el nivel de matices es el mismo (hablando de fútbol: creo que después de cinco años, con una sola entrada haciendo referencia al “deporte rey”, habréis sospechado que es algo que no me dice absoluta, absoluta, absolutamente nada). O se ama o se odia. Como si odiar entrara dentro de mi vocabulario, como si se pudiera odiar a una persona porque si.  Y además, para poder decir que no te gusta una famosa que está (supuestamente) tremebunda, pocas excusas se aceptan si no quieres que te excluyan del círculo. ‘Me recuerda a un familiar’ es una de las pocas que cuelan si quieres decir, que por ejemplo Megan Fox o Angelina Jolie no te acaban de hacer gracia.

Que si, que si…

Pues bien, aclarado esto, diré que me niego a hablar en esos extremos. Pero haré traducción simultanea para quien no quiera entenderme, y si quiere que deje de leer aquí: Pilar Rubio no me hace gracia. ¿Contento usted? Sigamos.

Pues no hombre, no es que no me haga ni pizca de gracia, no es que la odie, ¡seguro que es una tía de puta madre! es que simplemente no me hace tilín, no me flipa, y llega un punto en que parece que eso y odiarla es lo mismo. “Hay que amarla, venerarla como la Diosa puesta ante los hombres que es”, eso o nada. Pues no hombre, no es eso. Pero bueno, voy a empezar por el principio.

He ido a ver Ironman 2 (qué decir; pasable, no llega al nivel de la primera), y ahí estaba, desaprovechadísima, mi Diosa particular: Scarlett Johansson. ¿Y por qué digo lo de Diosa, y por qué digo lo de particular? Sin duda, no soy el único al que le gusta de esa forma especial, pero, intentaré no extenderme: entiendo que Scarlett tiene unas facciones peculiares. Entra dentro de esa categoría difusa que se llama ‘tiene morbo’, y no acabas de saber por qué (bueno, si lo sabes: esos labios, aaaay…). Ese tipo de características son precisamente las que la distinguen y las que hacen que a unos nos vuelva loco… y otros, dicen, (¡lo dicen!) no puedan ni verla. Porque claro que he escuchado eso de “¿pero que le veis a la Johansson? con esa cara tan rara que tiene…”. La nariz, la cara redondita, los ojos almendrados, esos labios tan gruesos… si, si, si y si, una por una esas cosas que has nombrado hacen que sea ella y ninguna otra… Dios, si hasta he escuchado que está rellenita… ¡Benditas carnes pues!

Pero venga, lo admito a trámite: Scarlett Johansson es de una belleza discutible. Aceptamos barco como animal acuático. Puedo entender que no te guste (¡tú te lo pierdes, claro!). No es indiscutible. Indiscutible es Monica Bellucci. Es Sophia Loren. Marilyn Monroe. Adriana Lima. Rachel Welch. Kim Basinger. Salma Hayek. Lo mismo me equivoco (lo mismo me lo rebatís), pero creo que a ellas si se las puede catalogar como indiscutibles.

¿Habíais visto alguna vez esa foto de Marilyn? Yo nuncaaaa

Y luego, ademas de la Johansson, personalmente —aunque es evidente que no solo a mi—, también me encantan (por ser suave) Rachel Weisz, Liv Tyler, Milla Jovovic, Natalie Portman… Pero fijaos que he antepuesto ‘personalmente’. No son obvias. Tienen una elegancia especial, y ni siquiera tienen necesariamente cuerpazos. Me cabe en la cabeza que puedan “no acabar de gustarte”, lo he visto y escuchado, aunque me cueste trabajo lo puedo llegar a comprender. Que una no te guste porque es muy pequeña. Porque no te gustan morenas. Porque tiene voz de pito, o una boca rara… yo que sé…

Diosa. Diosa. Diosa. Diosa.

Pues veamos: lo que pasa y no admito es que me quieren vender a Pilar Rubio como belleza indiscutible. Que me la quieran meter en el primer grupo. En la categoría de la Bellucci, de la Loren, de la Monroe, que son palabras mayores. Que si no te gusta estás tocado, enfermo, estigmatizado. ¡Venga ya, hombre!
Cuidado, que yo entiendo que vuelva locos a muchos. Tiene rasgos únicos. Ese color de ojos, ese cuerpazo (por supuesto). Entiendo que tiene unas características que pueden hacer a muchos hombres beber los océanos por ella.

Peeeero… os lo prometo, es que uno llega a un nivel de saturación, con los colegas, en la tele, siempre hablando de ella, empezando por mi compañero de piso, Iñaki, eres un pesao y lo sabes xD, llega un punto que ya pienso ¿es que estoy gilipollas? ¿Qué es lo que se me escapa? ¿De verdad soy el único que le ve algo raro? ¿De verdad soy el único al que Pilar Rubio no le flipa? Porque… cuidado que voy… tiene una sonrisa y una nariz que… ¿sabéis a quien me recuerda?

Pilar Rubio dentro de 20 años

Si, a la mismísima Carrie. A Sissi Spacek. Que con todos los respetos, seguro que es un actriz y una persona excelente, pero su atractivo me resulta cero-punto-negativo.
Y todavía más:

Pilar Rubio dentro de 40 años

También me recuerda a Karen Black. Otra actriz famosa en los 70, que en su caso no ha llevado muy bien lo de envejecer, operadísima ahora hasta las profundidades del valle inquietante, y la verdad es que me da un mal rollo que te cagas. (Bueno, aunque supongo que hay que ver, como yo, de niño, un episodio de una serie llamada “The Hunger” para entender por qué esta actriz me da tanto mal rollo, lo vi hace mucho tiempo y se me quedó grabado)

(…)

Pilar Rubio, ¿cuerpo? Pues claro que tiene cuerpazo, ¡como voy a decir que no! pero no es algo que se salga de las tablas, por lo menos hablando de famosas, no es un culo ni unas tetas que no tenga absolutamente ninguna otra mujer en el universo.
A estas alturas os habréis dado cuenta que soy más de cara que de cuerpo, y más de uno me apalearía por esto: encuentro a Patricia Conde muchísimo más atractiva que Pilar Rubio, ea.

(…)

Pero en fin, basta de ser malo. Joder, se tiene uno que radicalizar para hacerse entender, y no me gustan las posturas extremas. No soy así. Y es que… hombre, si nos ponemos así… uno no es de piedra…

…no me mires con esa cara, mujer…

(…)

Ah, y claro que si, soy un soñador. La belleza, ah, la belleza… :)

Bueno, y vosotr@s, ¿alguna celebrity supuestamente pa tirar cohetes que no os haga mucha gracia? ¿O alguien a quien le encontréis un encanto especial que no le guste a mucha más gente?