Al final le voy a dedicar unas lineas a Michael Jackson, ea. Defendiendole, además, y eso que nunca he sido muy fan suyo. Además me puedo permitir esto ya que no tengo la saturación que previsiblemente tendría si viese aunque solo una pizca algo de televisión, la muerte de este mito me lleva a recuperar todos sus clásicos, releerme cosas y pillar cada articulo y columna que aparece en cada periódico. Y oiga, que se entera uno de cosas que ni sospechaba de este muchacho (un muchacho de 50 añazos) y le hace replantearse cosas acerca de su polémica persona. Porque tantas acusaciones de pederastia, lo exagerado de su excentricidad y la perplejidad que provocaban sus operaciones de cirugía a uno le hacía preguntarse que tipo de ser escualido era ese que aparecía cada vez menos en pantalla.

Como músico solo se puede repetir lo de siempre: que era más que un genio: un virtuoso, un artista en la misma categoría que Sinatra, Elvis, los Beatles o Queen, y quien sabe si no los supera. Un tipo que se muere y persiste la sensación de ¿De verdad que se ha muerto?¿Es eso posible?. Un inmortal. E insistir, que aun de ser ciertas las peores acusaciones contra él, sigue y debe seguir siendo posible separar a la persona del artista y de su obra, aun cuando la primera pueda tener cualidades discutibles…
Quiero decir, que es tan absurdo como admirar a Maradona, Winehouse, Schwarzenegger o Tyson por cómo son como personas y no únicamente por su trabajo y logros. Pero es que no voy a hablar del talento musical de Jackson, aunque lo aprecio no lo voy a defender con la misma pasión o entusiasmo que alguien a quien le guste de veras. Las cifras de ventas está ahí y para cada uno significan lo que quiera que signifiquen. Por mi parte nada que añadir.

A lo que voy, desde la ignorancia me mantenía escéptico sobre las acusaciones, pero leyendo me he dado cuenta de por lo que ha pasado este muchacho, este niño que nunca tuvo infancia y que al mismo tiempo nunca quiso o nunca supo abandonarla. Porque para empezar, ya ni me creo las acusaciones de pederastia, ni me provocan rechazo las operaciones de cirugía a las que se sometió e hizo que tanta gente le pusiera en duda. Era tan solo un juguete roto, una persona victima de su circunstancia, de la envidia y de la suspicacia, de un entorno que no estaba dispuesto a seguir dejandole estar donde estaba, determinado a derribarle. Un tipo que ha sufrido lo más grande, algo inimaginable, y que no me extraña que reaccionara como ha reaccionado: entregandose a una lenta intoxicación, un suicidio si se quiere, que ha tardado 15 años en hacer efecto, a base de potentísimos fármacos que le habían convertido en lo más parecido a uno de sus propios zombies de Thriller.

¿Pederastia? Oye, que parece que digo esto (es que ésta misma conversación ya la he tenido) y es como si fuera algo que yo perdonase. Es algo execrable, no tendría ni que insistir, pero si Jackson lo hizo, y no creo que lo hiciera, seguiría sin impedir que siguiera escuchando y disfrutando su música y su talento. Pero oigan, es que no se puede olvidar que Jackson ha sido declarado inocente de todos los juicios de los que fue acusado, y punto pelota. Si esto no basta, resulta que el chaval que primero le acusó de abusos sexuales en 1993, lo que detonó la caída en picado de Jackson, ahora, arrepentido, ha reconocido que mintió, que se lo inventó todo presionado por su padre, un muerto de hambre que quería sacar tajada de la fortuna de Jackson (y que se llevó sus 25 million dollars en el acuerdo extrajudicial). Además, aún sabiendo que Jackson más que estrafalario es que directamente no tenía ni una pizca de sentido común (no hay más que ver como sostuvo a su crío en el balcón de Berlín), no me lo imagino tan tonto como para, sabiendo las sospechas que recaían sobre él, admitir abiertamente que le gustaba estar -si, y dormir- con niños en su rancho. Si, que lo de ‘dormir’ con niños suena siniestro, pero es que eso es una cosa y pederastia es otra bien distinta. Vamos, sé que no es un argumento de peso, pero a un pederasta me lo imagino más bien diciendo ‘jamás he tocado un niño’ que diciendo ‘me gusta que jueguen en mi parque’. Si algo era Jackson era inocente, ingenuo, no había más que verlo en cualquier entrevista, incapaz de hacerle daño a una mosca e incapaz de entender por qué, de repente, tanta gente quería hacerle daño.

Y luego el tema de las operaciones. ¿Cómo alguien que se entrevista con Mandela, que escribe Black or White, que hace cosas como We Are The World o se va a rodar They Don’t Care About Us a las favelas de Rio (cosas que muestran su calidad humana y su compromiso social) renuncia supuestamente a su raza? Que si, que Jackson llegó un momento en que no se sabía que era, si chino, negro, blanco o verde, pero prefiero creer que esas cosas tienen una explicación, aunque sea difícil creerlas o defenderlas. Lo del vitíligo yo no me lo creía hasta que ví estas fotos no hace ni tres días. Una vez que se sabe esto, no es difícil entender que en cierto momento Jackson pasase del maquillaje oscuro al claro. Lo de su nariz, sus pómulos, su barbilla, bueno; pues un profundo complejo de inferioridad y una nunca satisfecha necesidad de agradar (y ya conocemos otros casos), provocada probablemente por crecer en una familia disfuncional y especialmente por los maltratos de su padre durante los ensayos, con el cinturón, que por lo visto no paraba de meterse con su ‘gigantesca y horrible’ nariz. Pero eso no es lo importante, lo importante es recordar que no hay nada que defender ni que justificar: Jackson podía hacer lo que le diera la gana con su cara, y nadie es quien para juzgarlo por ello.

Insisto, un juguete roto, una persona herida y necesitada de cariño (no hay mucho que hablar del teatro de sus dos matrimonios, uno con la mismísima hija de Elvis), un niño perpetuo que tal vez nunca podría entender lo que era la madurez puesto que nunca tuvo infancia. Un tipo que probablemente nunca disfrutó de las pequeñas cosas que hemos disfrutado casi todos: ver un partido de fútbol en la casa de tus amigos con cervezas de por medio, comerse un buen plato de lentejas de las de tu madre a la hora que echan los Simpsons, hacer una paella en el campo con la familia al completo… (si, cosas muy españolas, pero me entendéis). ¡Es que este tipo decía que ni siquiera tuvo nunca amigos! Que si, que hay gente que hasta en la más miserable de las condiciones personales sale adelante y se convierte en una persona ‘normal’, pero que nadie se extrañe de lo contrario. Me imagino el drama de esta persona y se me encoge el corazón, y tiene huevos que sea ahora.

Al final tenemos a alguien a quien se hace más fácil odiar que comprender. De veras siento tristeza por ese hombre, que no paso de loco a genio sino que vivió todo lo contrario: pasar de ser un genio a ser tachado de excéntrico e indeseable pederasta, un hombre que tocó el cielo y desde ahí bajó al infierno sin saber como salir ni entender como pudo entrar. Resulta que internet ahora se lee a mucha gente que no entiende que ‘ahora que se ha muerto la gente de repente le quiere tanto’. Supongo que tiene mucho que ver con aquello de que no sabes lo que tienes hasta que lo pierdes, y la gente entiende ahora lo que han provocado tantos años de golpes y de maltrato mediático. Porque es verdad, se ha ido uno de los grandes, y muchos nos estamos dando cuenta solo ahora. Normal que los que siempre han sido fans suyos, incluso los que lo han aguantado en los peores momentos, esta actitud ahora les toque los cojones. Pero eh, creo que es tan solo hacer justicia sobre su nombre.

Os dejo con un vídeo hecho con mucho cariño que encontré en el blog de David, y con la que siempre ha sido mi canción/videoclip favorito: Black or White